烟雨朦胧的江南古寺，青石板路被雨水润得发亮。小燕子一身红衣，像团跳跃的火焰，正踮着脚扒着藏经阁的窗棂往里瞧——她本是跟着紫薇来上香，却被这古寺的清幽勾起了好奇心，趁人不注意溜到了后院。
窗内，檀香袅袅。一个身着月白僧袍的年轻僧人正临窗抄经，墨色的长发用一根木簪松松挽着，侧脸线条干净利落，睫毛长而密，垂眸时投下一片浅浅的阴影。他的动作极缓，笔尖在宣纸上划过，连带着周遭的空气都仿佛慢了下来，清冷得像山巅不化的雪。
“喂！你写字跟绣花似的，不累吗？”小燕子忍不住敲了敲窗棂，声音清脆得打破了寂静。
僧人抬眸，那双眼睛很淡，像含着一汪秋水，不起半分波澜。他看了她一眼，没说话，只是放下笔，双手合十，微微颔首，算是打过招呼。
“你这人真没劲。”小燕子撇撇嘴，却不知怎的，没像往常一样咋咋呼呼跑开。她看着他重新拿起笔，手腕轻转，“你叫什么名字？这里的和尚都像你这样，一天到晚就知道念经写字吗？”
“法号了尘。”他的声音也像他的人，清清淡淡，“诵经抄经，是修行。”
“修行能当饭吃？能比爬树掏鸟窝有意思？”小燕子蹲在窗台上，晃着两条腿，红衣裙摆沾了些泥点，却更显得鲜活。
了尘笔尖一顿，墨滴在纸上晕开一小团。他抬眼，目光落在她沾着草屑的发梢，还有那双亮晶晶、仿佛盛着星光的眼睛上。那是与这古寺、与他自己截然不同的生命力，炽热，莽撞，带着不顾一切的鲜活。
“各有各的乐趣。”他淡淡道，视线重新落回经文。
小燕子却来了兴致，开始絮絮叨叨讲她在京城的趣事，讲五阿哥怎么被她捉弄，讲尔康紫薇的酸诗，讲宫里的规矩有多烦人。她语速快，像倒豆子，了尘始终没怎么回应，却也没赶她走。
雨停了，阳光透过云层洒下来，照在他月白的僧袍上，泛着柔和的光。小燕子忽然觉得，这清冷的和尚，好像也没那么无趣。
“明天我还来！”临走时，她冲他挥挥手，像只归巢的小雀，蹦蹦跳跳地跑了。
了尘看着她消失在回廊尽头的身影，低头看向纸上那团未干的墨渍，指尖轻轻拂过，唇角似乎有微不可察的弧度。
古寺的寂静里，仿佛第一次，闯入了一抹不肯安分的红。
第二日天刚亮，小燕子就揣了两个刚出炉的桂花糕，踩着露水又溜到了藏经阁。
了尘正在擦拭一尊玉佛，晨光透过窗棂斜斜落在他身上，月白僧袍泛着柔光。听见脚步声，他没回头，只淡淡道：“佛门清净地，不宜喧哗。”
“我没喧哗啊！”小燕子踮着脚凑过去，献宝似的把油纸包递到他面前，“你看，这是西街张记的桂花糕，甜丝丝的，比你们庙里的素饼好吃多了！”
了尘垂眸看那油乎乎的纸包，又看她沾着桂花碎屑的指尖，眉头微不可察地蹙了下，却还是接了过来：“多谢。”
“你尝尝嘛！”小燕子催着，自己先拿起一块塞进嘴里，鼓着腮帮子含糊道，“昨天听你说话像蚊子哼，是不是天天吃素没力气？”
了尘拈起一块糕点，小口咬下。清甜的香气漫开时，他忽然想起多年前在家中，母亲也曾这样把刚蒸好的糕点递到他手里。那时庭院里的桂花开得正盛，和此刻空气中浮动的甜香竟有几分相似。
“你在想什么？”小燕子拿手在他眼前晃了晃。
他回神，将剩下的半块糕点放回纸包：“施主心意，了尘领了。”
接下来的日子，小燕子几乎成了藏经阁的常客。她会带来宫外听来的新鲜事，会蹲在门槛上看他抄经，偶尔手痒了，还会抢过他的毛笔胡乱画几笔——往往是只歪歪扭扭的小鸟，旁边还要写上“小燕子到此一游”。
了尘从一开始的无奈，渐渐变成了默许。有时抄经到一半，会下意识抬眼看向窗棂，若没看到那抹红色身影，笔尖竟会莫名顿住。
这天小燕子没来。
了尘抄完最后一页经文，窗外的天色己暗。他收拾笔墨时，指尖触到抽屉里那张被压着的画——正是小燕子画的那只丑鸟。他犹豫了下，终究还是将画纸小心折好，放进了经卷夹层。
深夜的古寺响起钟声，了尘在佛前打坐，却第一次有了杂念。他想起那抹红衣在阳光下奔跑的模样，想起她笑起来时眼角的弧度，想起她说“爬树掏鸟窝比念经有趣多了”时，眼里闪烁的光。
佛说西大皆空，可这颗沉寂多年的心，似乎被什么东西轻轻撞了一下，漾开圈圈涟漪。
第二日清晨，他破例走出藏经阁，站在寺门口的石桥上，望着通往山下的路。晨雾中，那抹熟悉的红色身影正跌跌撞撞跑来，手里还举着个鸟笼，远远就喊：“了尘！你看我抓了只画眉，叫得可好听了！”
他站在原地，看着她冲破雾气奔向自己，忽然觉得，这青灯古佛的岁月里，好像真的闯进了一缕不肯熄灭的阳光。
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