我躺在卫生所的行军床上,右肩缠着绷带,像刚被狗啃过似的。
这伤是昨晚炸弹药库时留下的纪念品——一块弹片擦过骨头,没碎,但疼得我想把整条胳膊塞进冰柜里冷静一下。
帐篷外头风不大,可晾衣绳上的纱布条还是晃得跟跳广场舞的大妈一样欢快。
空气里飘着碘伏和铁锈混搭的味道,闻多了容易产生幻觉,比如我现在就觉得隔壁床的老鼠在对我笑。
就在这时,门帘一掀,进来个不认识的小通信兵,脸嫩得能掐出水来,递给我一个纸包:“陈远?给你的。”
我没接,盯着他手看了三秒。
他手抖了。
“谁让你送的?”我问。
“不知道。”他摇头,“放门口就没了人影,只说是给你的。”
我这才伸手接过。纸包不大,用旧作业本裁出来的纸裹着,上面画了个笑脸,歪歪扭扭,像小孩用指甲抠出来的。
里面是几颗瑞士糖,黄的绿的蓝的,还有半块己经化了,黏糊糊地粘在纸上。
最扎眼的是——糖底下压着一小片弹壳碎片,边缘磨得还算光滑,但拿在手里还是硌得慌。
我捏起那片金属,对着灯泡晃了晃。
反光那一瞬,我忽然想起昨晚炸药包引爆前,王大力蹲在我旁边啃馒头的样子。
他那时候说:“你这人真阴。”
现在想想,可能不是夸我。
“你瞅啥呢?”徐峰不知什么时候溜进来了,一把抢过糖纸,“哟,还有笑脸?谁暗恋你啊?”
“别碰。”我伸手要夺回来。
他躲开,凑近鼻子闻了闻:“甜中带铁锈味儿……哎哟这字迹,像女兵写的!你看这‘远’字尾巴翘得多妖娆,跟跳探戈似的。”
李铁柱也凑过来,一把从他手里拽走糖纸,对着帐篷顶上那盏昏黄的应急灯举高:“妖个屁,你看这儿。”
他指的地方,果然有个模糊的墨迹,透光一看,是个“宁”字,一半被糖渍泡开了,像是写完急着塞进来,连干都没干。
“宁?”徐峰皱眉,“咱连队有姓宁的吗?炊事班那个切菜刀法比我还快的?”
“不是我们的人。”我说。
李铁柱把糖纸塞回我手里,眼神沉了:“这糖,是你炸了他们弹药库之后才送来的。”
我低头看着那张笑脸,忽然觉得它不像笑了,倒像咧着嘴哭。
晚上九点整,枪炮声突然炸响,比闹钟还准时。
不是演习,是真打起来了。
炮弹划破夜空的声音像一群愤怒的蜜蜂,嗡嗡嗡地往耳朵里钻。
帐篷晃了晃,灯泡闪了几下,最后只剩应急灯苟延残喘地亮着,黄得发绿。
我本能地把糖纸塞进怀里,贴着胸口放着,像藏了个秘密情人的照片。
可没过两分钟,胸口开始发痒,接着是湿——不是汗,是液体渗出来了。
我把糖纸掏出来一看,原本干透的地方,现在正慢慢洇出一层透明的液体,顺着“宁”字往下流,在灯光下竟然显出几条细线,弯弯曲曲,像地图上的路。
我屏住呼吸,把糖纸摊平在膝盖上,用指甲轻轻刮开糖渍。
一条完整的运输路线图,浮现出来。
起点在越军控制区东南角,终点是我们这边刚设伏的三号高地,中间标注了三个补给点、两处雷区绕行标记,还有一个红叉——写着“油料车,每日04:00过”。
这不是情报,这是请柬。
谁送的?为什么用糖纸?为什么混弹片?为什么偏偏是我?
问题多得能编成顺口溜。
李铁柱盯着那张图,眉头拧成麻花:“这玩意儿要是假的,咱们全得栽进去。”
“要是真的呢?”徐峰小声问。
我没说话,只是把糖纸折好,塞进贴身口袋。
那里原本放着半瓶辣椒油——现在空了,像我的心一样。
但这次不一样。
这次我不再觉得空。
这次我觉得,有人在黑暗里,悄悄递给我一把刀。
而且,这把刀还带着甜味。
外面炮火越来越密,地面震动得像地震,帐篷杆子咔咔作响,仿佛下一秒就要塌下来。
我摸了摸胸口,那张糖纸还在,湿漉漉的,贴着皮肤,像活的一样。
李铁柱突然开口:“明天早上西点……你是打算去蹲点,还是装睡?”
我看着他,没回答。
徐峰挠头:“你们俩能不能别每次说话都跟打哑谜似的?我头皮都麻了。”
我站起来,肩膀疼得像被人拿擀面杖来回碾,但我没扶墙,也没喊疼。
我只是走到帐篷门口,掀开帘子看了一眼外面的夜空。
炮火映红了半边天,风卷着灰扑在我脸上,有点呛。
但我笑了。
“你知道最可怕的是什么吗?”我对李铁柱说。
他摇头。
“不是敌人。”我说,“是不知道谁在帮你,也不知道他们图什么。”
话音刚落,一颗照明弹“嘭”地炸开,白光洒下来,正好照在我手里的糖纸上。
那张笑脸,在强光下变得异常清晰——嘴角裂到耳根,眼睛却空洞无神。
像死人画的。
我把糖纸攥紧,指节泛白。
下一秒,远处传来一声闷响,像是油罐车爆炸的动静。
我转身,抓起挂在床头的步枪,枪管还没凉透。
“走。”我说。
李铁柱点头,拎起他的狙击枪就跟上。
徐峰愣在原地:“等等!你们真要去?!”
我回头看了他一眼,眼神平静得像湖面。
“不去。”我说,“我去。”
他张嘴想说什么,但我己经迈出帐篷。
风很大,吹得糖纸在我口袋里轻轻颤动,像一颗正在跳动的心脏。
我摸了摸它,低声说:
“你要是坑我,我就把你塞进敌人的饭盒里。”
(http://www.220book.com/book/T2HM/)
请记住本书首发域名:http://www.220book.com。顶点小说手机版阅读网址:http://www.220book.com