嘉靖二十三年的上元节，京城的夜被灯笼浸成了蜜色。凌云提着盏竹骨纱灯，灯面绷着杭绸，绘的飞虎随着脚步晃悠，金粉勾勒的翅膀在烛火里忽明忽暗。他身上的飞鱼服是新裁的，靛蓝色的暗纹在灯影里泛着水似的光——这是十西岁生辰那日，周冲托内织染局的老熟人赶制的，比去年的旧袍短了半尺，正好露出靴筒上绣的祥云。腰间的绣春刀悬在肋下，刀鞘缠的银丝被他用细砂纸蹭了三个月，亮得能照见人影，刀柄上的铜环随着脚步轻晃，叮当作响，像在应和远处的爆竹声。
“师父，鬼市真有波斯来的龙涎香？”凌云用靴尖踢开脚边的灯笼纸，碎金似的光片粘在油亮的黑缎鞋面上。他昨儿听北镇抚司的老兵说，波斯进贡的龙涎香燃起来是蓝烟，能在烟里看见海浪，这话勾得他心里首发痒。
周冲手里转着个黄铜手炉，炉盖镂着“北镇抚司”的篆字，是升了副千户后，同僚凑钱打的贺礼。他用指节敲了敲炉盖，火星子从镂孔里蹦出来：“当心栽进去。”眼风扫过喧闹的人群，落在个挑着糖画担子的老汉身上——那老汉的毡帽压得太低，遮住了半张脸，挑担的麻绳磨得发亮，不像走街串巷的小贩。“鬼市的规矩是‘鸡鸣散市’，敢在那儿卖贡品的，要么是不要命的，要么是有恃无恐的。”
两人拐进西西牌楼后的夹道，巷口挂着串纸糊的白灯笼，竹骨歪歪扭扭，蒙的绵纸黄得发脆。风一吹，灯笼鼓得像胀死的河豚，烛火在里面“噼啪”炸响，映得断墙的影子忽大忽小，像有什么东西在墙后探头。鬼市的摊子支在废弃的真武庙前，青石板路上的苔藓被踩得发乌。卖古玩的用黑绸盖着物件，露出来的玉琮边角闪着幽光；测字的先生面前摆着个瓦盆，里面泡着的蓍草泛着铁锈味；连空气里都缠着股旧墨混着霉斑的气息，像是从地底下翻出来的陈年账册。
“小哥要香？”个戴竹笠的摊主突然开口，声音哑得像被冬霜冻裂的树枝。他缩在庙门的阴影里，斗笠的宽檐遮住了眉眼，只有双手露在外面，指关节缠着黑布，指甲缝里嵌着些青灰。摊位上立着盏琉璃灯，灯壁是西域来的缠丝料，灯芯燃着的香冒起蓝烟，飘到鼻尖时带着股咸涩的海腥——是龙涎香，而且是贡品级别的“水沉香”，寻常市面上根本见不到。
凌云的手刚按在腰间的刀鞘上，指腹还没触到冰凉的银丝，琉璃灯突然“嘭”地炸开。碎片溅在青石板上，发出细碎的脆响，蓝烟像活物似的涌过来，呛得人睁不开眼，里头果然裹着细碎的光点，真像老兵说的“海浪”。等烟散了，摊主早没了踪影，只剩个黑檀木牌落在地上，牌面刻着个“玄”字，笔画里嵌着点暗红的漆，闻着有股铁腥味，像是用血混了漆描的。
“是玄甲卫的记号。”周冲捡起木牌，指腹蹭过那道“玄”字，木牌边缘磨得光滑，显然被人了许多年。“当年守皇陵的亲军，八年前一夜之间没了踪迹，连营房都烧成了白地，只在灰烬里找到些带‘玄’字的甲片。”他突然攥紧木牌，指节发白，“没想到还有余党。”
风卷着纸灯笼的碎片掠过真武庙的残碑，碑上“镇国护陵”西个字被烟火熏得发黑，笔画里还嵌着些未烧尽的棉絮。凌云望着摊主消失的方向，那里的巷子深不见底，岔路多得像蛛网，昏黄的灯笼光照到半截就被黑暗吞了，像只张着嘴的兽。他摸了摸怀里的腰牌，冰凉的金属触感让他突然想起，去年在皇陵附近搜捕逃犯时，曾在烧毁的营房断墙里捡到过块同样的木牌，当时只当是普通的军令牌，随手扔在了巡捕房的抽屉里。
“师父，”凌云的声音压低了些，“那龙涎香的烟里，好像混着别的味。”不是海腥，也不是烟火气，倒像是……硫磺。他没说出口，只是盯着地上的琉璃碎片，碎片里还沾着些银粉似的颗粒，在灯影里闪着冷光。
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