冬至前的上海，难得放了晴。阳光透过薄雾洒下来，带着点清冽的暖意，落在窗台上那棵枫树上。苏晚给枫树裹棉布时，指尖无意中触到树干，忽然发现树皮上己经能看出浅浅的年轮，一圈圈绕着中心，像把刻在时光里的涟漪，记录着这两年的风雨与晴日。楼下的桂花树早己落尽了叶，光秃秃的枝桠指向天空，枝节的弧度竟和陆承敦煌发来的敦煌老枫树照片渐渐相似，仿佛在隔空呼应。
陆承敦煌是踩着冬至的暖阳进门的，手里抱着本厚厚的纪念册，封面上用沈知意的画做了烫金浮雕：青枫沿着河水蜿蜒东行，沙枣林顺着河岸连绵西去，远处的莫高窟红墙在夕阳下泛着温暖的光，像块被岁月打磨过的玛瑙。“数字展厅的纪念册做好了，”她把纪念册放在桌上，封面的烫金在阳光下闪着细碎的光，“特意留了最厚的一本给您，里面有好多老照片，都是以前没见过的。”
纪念册的扉页上，印着沈知意和陆?的合照，是1943年在莫高窟前拍的。沈知意穿着蓝布旗袍，手里捧着本素描本，陆?站在她身边，手里举着片枫叶，两人的笑容都被风沙吹得有些模糊，却透着一股子清澈的欢喜。“这是从研究院的老档案里翻出来的，”陆承敦煌指着照片边缘，“你看，知意先生的旗袍口袋里，还露出半颗沙枣呢。”
翻到内页，是数字展厅的实景照片。沈知意的画稿被精心装裱起来，挂在浅灰色的墙上，旁边的展柜里摆着她用过的砚台、素描本，还有那三枚枫叶书签。最让人动容的是展厅中央的那棵枫树，用上海的土和敦煌的沙混合着栽种，叶片一半泛着敦煌枫叶的深红，一半带着上海枫叶的浅黄，在灯光下像团跳动的火焰。“开幕式那天，张老师特意来了，”陆承敦煌翻到一张合影，八十多岁的张老师正用手轻轻抚摸着枫叶，脸上的皱纹里都盛着笑意，“她说这叶子的纹路，和知意先生当年夹在信里的一模一样，连叶脉分叉的地方都分毫不差。”
纪念册的最后几页是游客的留言，大多是用钢笔写的，也有用铅笔、毛笔的，字迹各异，却都透着真诚。有一页用红铅笔写着：“愿此枫常青，如故人所期。愿此香长留，似岁月温柔。”落款是“一个曾见敦煌雪的上海人”。陆承敦煌指着这个落款，眼睛亮晶晶地说：“这是位姓陈的老教授，他祖父当年和陆?先生一起修复过壁画。开幕式那天，他带了包上海的桂花，撒在了展厅的枫树下，说这是‘以桂伴枫，遥寄相思’。”
整理沈知意的遗物时，苏晚在一个锈迹斑斑的铁皮盒里发现了一叠信，信封上都写着“寄陆?先生”，却都没贴邮票，显然是没寄出的。信是1948年到1950年写的，大多是些日常琐事：“上海的桂花又开了，腌了些酱，想寄给你，又怕路上坏了”“今天去苏州河，看到有人卖枫树苗，想起你说敦煌的枫树该发芽了”“食谱上的沙枣糕做法记熟了，等见面时做给你吃”。其中一封的信封里夹着片枫叶，叶脉间用极小的字写着：“陆先生说，等我回去，就把沙枣林扩种到山脚下，像上海的桂花一样密。到那时，我们就在林子里画一辈子画。”
苏晚把这片枫叶轻轻夹进纪念册里，正好对着一张敦煌沙枣林的照片。照片里的沙枣林红得像团火，远处的老枫树正抖落红叶，叶片在空中打着旋，像一场跨越时空的回信。她忽然想起陆承敦煌说的，那棵刻着“意”字的沙枣树，今年结了满树的红果，考察队的年轻人摘了些，按沈知意的法子做了沙枣糕，放在展厅的休息区，供游客品尝。“好多人说，这沙枣糕里有股桂花的甜，”陆承敦煌笑着说，“其实我们根本没放桂花，大概是这两棵树的根，早就悄悄把味道传到一起了。”
腊月里，敦煌下了场大雪。陆承敦煌发来一段视频，镜头里的数字展厅被白雪覆盖，红墙落了雪，像幅浓墨重彩的画。她和陆念枫正蹲在展厅外的桂花树下，给树苗裹草绳。陆念枫的手在镜头里格外清晰，指尖缠着块蓝布，是苏晚去年寄去的桂花染布，此刻在白雪的映衬下，泛着温润的蓝。“知意当年总说，”陆念枫对着镜头笑，眼角的皱纹里盛着光，“草木最念旧，你对它好，它就长得一年比一年像你盼的模样。你看这桂花树，才种了半年，就冒出这么多新芽，像知道自己有两个家似的。”
苏晚看着视频里的桂花树，枝条虽然纤细，却透着股韧劲，忽然想起自己窗台上的枫树。今年它己经长到齐腰高了，枝桠上的“知意植”木牌被风吹得发亮，牌上的字迹在岁月的打磨下，竟和陆?当年的笔迹有了几分相似。她找了块红布，剪成小小的枫叶形状，系在枫树最粗的枝桠上，算是给它添了件过冬的新衣。
除夕守岁时，窗外的鞭炮声此起彼伏，把夜空染得五颜六色。苏晚把三枚枫叶书签摆在供桌上，旁边放着两块刚蒸好的沙枣糕，上面撒着今年的新桂花。陆承敦煌发来视频时，正和陆念枫在敦煌研究院的院子里守岁，桌上摆着碗沙枣甜汤，背景里能看到老枫树的影子，树干上系着条红围巾，是陆承敦煌去年从上海带回去的。“祖母说，知意先生当年总在除夕这天画枫树，说过了年，树就又长一岁了，离开花结果又近了一步。”陆承敦煌举着手机绕到老枫树前，树洞里塞满了游客的许愿笺，最上面那张是陆念枫写的：“愿青枫常青，沙枣常甜，故人的故事，年年有人听。”
年初二的清晨，苏晚被清脆的鸟鸣声吵醒。拉开窗帘时，阳光正透过薄雾洒在窗台上的枫树上，树干上的年轮在晨光里看得愈发清晰。她忽然发现，枫树的枝头抽出了小小的新芽，嫩红的，像颗攥紧的小拳头，正攒着劲要往春天里长。楼下的桂花树也冒出了米粒大的花苞，藏在墨绿的叶间，像在偷偷酝酿着春天的甜。
苏晚找出陆承敦煌送的那枚银质书签，上面的“陆承敦煌”西个字在晨光里泛着光。又从木盒里取了枚新做的铜书签，是她自己刻的，上面是片小小的桂花叶，背面刻着“苏晚”两个字，边缘特意留了点不平整的痕迹，像沈知意当年不小心磕出的缺口。她把西枚书签并排摆在纪念册的封面上，阳光漫过书页，在墙上投出叠叠的叶影，像一棵枝繁叶茂的树，根扎在敦煌的土里，叶伸向上海的天空。
远处的苏州河上，货船的汽笛声隐约传来，悠长而温润，和八十年前沈知意画稿里的声浪渐渐重合。苏晚知道，这不是故事的结局，而是新的开篇——就像窗外的青枫终将高过窗台，敦煌的桂花会年年绽放，那些藏在时光里的牵挂，终将借着草木的年轮，一圈圈长下去，长成跨越山海的温柔，长成代代相传的惦念，长成每个春天里，都能抽出新枝的希望。
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