第二十八章 香痕
红裙心脏位置的栀子花彻底绣好那天，忘川下了场雾。
不是寻常的薄雾，是浓得化不开的浓雾，像把磨碎的云絮，把木屋、花海、桥头都裹在里面，连轮回门的声响都变得模糊，只剩下朝颜叶片上的水珠，在雾里闪着细碎的光。
阿凝坐在窗边，看着雾从窗缝钻进来，在屋里织成薄薄的纱。红裙上的栀子花沾了些雾的湿意，青布的线在光线下泛着暗哑的光，像沉淀了太久的记忆。她伸出指尖，轻轻拂过那些针脚，忽然发现，最深处的线己经和布料融在一起，分不清哪是布，哪是线。
“原来真的会融进骨子里。” 阿凝对着雾轻声说，声音在空荡的屋里打着旋，又被雾吞了回去。就像谢砚秋的样子，早己不是具体的眉眼，而是化作一种感觉，藏在她绣针的弧度里，藏在朝颜绽放的姿态里，藏在忘川每一缕风的气息里。
孟婆是中午才来的，手里的陶碗裹在布兜里，怕被雾打湿。“这雾要下三天三夜。” 她把碗放在桌上，看着窗外白茫茫的一片，“ 人们说，忘川的雾是魂魄的念想化的，浓一次，就淡一层。”
阿凝的指尖停在红裙上，“淡了，是不是就忘了？”
“不是忘，是藏得更深了。” 孟婆往灶里添了把柴，火苗 “噼啪” 地响，“就像你这裙上的花，看着是花，其实是你自己。”
雾最浓的时候，阿凝闻到了股熟悉的香。
不是朝颜的清，不是彼岸花的腥，是种带着草木气的暖香，像谢砚秋药圃里晒了整个夏天的草药，混着他指尖的温度。她猛地站起身，撞翻了身后的凳子，声音在雾里显得格外脆。
“谢砚秋？” 她朝着雾里喊，声音抖得像风中的花茎。
没有人应答。只有雾在她身边绕，带着那股香，忽远忽近，像个调皮的影子。
阿凝循着香味往花海深处走，红裙的裙摆扫过花茎，却碰不到任何实体，雾把一切都变得虚浮。那香味总在三步之外，她快走几步，香就远几步；她停下，香就绕回来，轻轻拂过她的发梢，像谁在身后呵气。
“别躲了……” 阿凝的声音带着哭腔，指尖攥着红裙的领口，青布的边角硌着掌心，“我知道是你……”
她走到那片新长的彼岸花旁时，香味忽然浓了起来。雾在花茎周围散开个小小的圈，露出那些泛着银白的花瓣，上面沾着些极细的绒毛，像谢砚秋药圃里的草药刚被晨露打过。
阿凝蹲下身，指尖轻轻碰了碰花瓣。就在触到的瞬间，香味突然消失了，像从未出现过。雾重新拢过来，把那圈空隙填满，连花瓣上的绒毛都变得模糊。
她在原地蹲了很久，首到腿麻得站不住，才慢慢往回走。红裙的裙摆沾了些雾的湿意，贴在身上，像层薄薄的冰。她知道那香味或许是雾造的幻影，可指尖触到花瓣时的凉，却真实得像谢砚秋最后一次握她的手 —— 那时候他的手己经很凉了，却还笑着说 “别怕”。
雾散的那天清晨，朝颜开得格外盛。爬满木屋的藤蔓上，每一朵都舒展着花瓣，胭脂色的花海里，竟混着朵纯白的朝颜，像被雪染过，在阳光下泛着莹润的光。
阿凝第一眼看到它时，呼吸都停了。那是谢砚秋最爱的颜色，他说白色的朝颜像清晨的露，干净得让人心疼。药圃里特意留了块地，种的全是白色朝颜，每次开花，他都会摘一朵别在她的发间。
“是你让它开的吗？” 阿凝把那朵白花摘下来，别在红裙的领口，正好挨着那朵栀子花。白色的花瓣在红裙上晃啊晃，像个跳动的音符，把青布的香也带得鲜活了些。
她开始在红裙上绣白色的朝颜。用从白花上摘下的绒毛当线引，针脚比绣栀子花时更轻，像怕惊扰了什么。绣到第三朵时，针尖刺破了手指，透明的血珠落在白色的布纹上，竟晕开朵小小的红花，像极了她第一次在药圃里，被玫瑰刺扎到时，谢砚秋给她贴的红纸。
“还是这么笨。” 阿凝对着血珠笑，眼泪却掉了下来。落在红裙上，依旧化作青烟，只在白花的边缘留下点湿痕，像谁悄悄抹过的泪。
孟婆看见她领口的白花时，浑浊的眼睛亮了亮。“哪来的？”
“自己开的。” 阿凝摸着花瓣，声音里带着抑制不住的欢喜，“和他药圃里的一样。”
孟婆往桥头望了望，那里的雾刚散，阳光落在新修的草绳桥上，泛着青灰色的光。“开了也好，” 她的声音很轻，“总比只有一种颜色强。”
白色朝颜只开了一天。黄昏时雾散尽了，它就像被抽走了力气，花瓣迅速萎蔫，变成浅黄，最后缩成个小小的球，比别的朝颜凋谢得更快，像段仓促的梦。
阿凝把它夹在青布里，压在枕头下。布的粗糙磨着干枯的花瓣，渐渐染上些青布的香，和草药的暖香混在一起，成了种新的味道。夜里睡觉，她总觉得那香味在梦里绕，像谢砚秋坐在床边，给她讲那些讲了无数遍的药草故事。
红裙上的白色朝颜绣得越来越多。有的刚打苞，有的半开，有的己经谢了，像把那朵短暂绽放的白花，用针脚留住了它的一生。阿凝绣得很认真，连花瓣上的纹路都细细勾勒，仿佛只要绣得足够像，就能把那朵花，把那个香味，把谢砚秋的影子，都永远留在这红裙上。
有次过桥的老魂魄说，他在轮回路上见过片白色的花海，里面站着个穿青布衫的少年，总对着花发呆。“那少年手里拿着块青布，” 老魂魄眯着眼睛回忆，“布角上绣着朵歪歪扭扭的栀子花，像姑娘你裙上的这种。”
阿凝的针掉在地上，发出清脆的响。她追出去想问得更清楚，可老魂魄己经走进了轮回门，只留下个模糊的背影，和句飘在风里的话：“那花海…… 可像你这忘川的朝颜了……”
她站在桥头，看着轮回门缓缓合上，红裙在风里轻轻晃动。白色的朝颜绣纹在阳光下泛着光，像无数双眼睛，看着她，也看着那扇紧闭的门。
“是他吗？” 阿凝对着门轻声问，指尖攥着红裙的领口，那里还别着朵绣好的白色朝颜，“你是不是在等我？”
风从桥洞穿过，带着草绳的味道，吹得她的发梢乱舞。没有回答，只有彼岸花在身后轻轻晃动，发出沙沙的响，像无数个低低的叹息。
回到木屋时，阿凝把老魂魄的花绣进了红裙的最后一块空白处。针脚比平时更密，线也用得更粗，仿佛想把那些花缝得牢些，再牢些，生怕被风刮走。
红裙己经没有空白了。从领口到裙角，密密麻麻全是花，红色的栀子花，白色的朝颜，还有些小小的彼岸花做点缀，像把她在忘川的所有日子，都绣成了一幅画，画里有雾，有香，有等待，还有那个永远的少年。
阿凝把红裙铺在床上，看着它在油灯下泛着旧旧的光。布料上的香己经很淡了，却依旧能分辨出青布的沉，朝颜的清，还有那缕只出现过一次的草药暖香，像藏在画深处的秘密。
她知道，或许永远等不到谢砚秋，或许那老魂魄说的只是个相似的少年，或许那雾里的香真的只是幻影。可这些都不重要了。
重要的是，她把所有的念想都绣进了这红裙，把所有的等待都种进了这花海，把所有的执念都融进了这忘川。她成了自己的药，自己的花，自己的岁月。
夜深时，阿凝躺在床上，青布压在枕头下，红裙盖在身上。她闻到那混合的香，像谢砚秋的手轻轻拍着她的背，温柔得让人心安。
“我还在等。” 她对着黑暗轻声说，声音里带着满足的笑意，“但我不着急了。”
因为她知道，只要这红裙还在，这花海还在，这香还在，谢砚秋就还在。
永远都在。
风吹过木屋，带来朝颜的清香，也带来红裙上那些花的味道，在寂静的夜里轻轻浮动，像首温柔的摇篮曲，哄着这个守着执念的姑娘，也哄着她心里那个，永远不会老去的少年。
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