雨还在下，但节奏变了。
不再是那种砸得人耳膜发闷的倾泻，而是断续的、带着喘息般的滴答声，从倒伏的梨树断口处淌下来，一滴一滴，敲在那枚红炮棋子上，溅起微小的水花。棋子躺在泥里，像一只不肯闭上的眼睛。
陈砚蹲下，没用手碰它。他盯着棋子背面被雨水冲刷出的划痕——那不是自然磨损，是人为刻上去的，一个歪斜的“7”。和防空洞墙上那个一模一样。只是这里的“7”，右上角没有紫渍，而是沾着一点暗红，像干涸的血。
沈青禾站在他身后，手里攥着老幺的鸭舌帽，指节发白。她没再咳嗽，可呼吸依旧浅得像刀片刮过喉咙。刚才那六声短促的咳，像根钉子楔进她脑子里，拔不出来。老周从不咳六声。可那声音，又分明是从洞里传出来的。
“不是他。”她终于开口，声音哑得像砂纸磨过木头，“是有人在学他。”
陈砚没应，只把左手小指的扳指蹭了蹭裤缝，翡翠表面那道“7”字纹己经淡了，可边缘的紫色残留还在，像锈迹。
他抬头，看向防空洞入口。洞口被雨水糊成一片灰白，像张被揉皱又摊开的纸。就在这时，洞内传来一声极轻的金属刮擦声——不是童谣，也不是咳嗽，是某种硬物在墙上划动的声音，断断续续，像在拼一个字。
他猛地起身，银簪滑入掌心，贴着洞壁摸进去。沈青禾紧随其后，脚步踩在泥水里，悄无声息。
洞内比刚才更暗。雷声远了，只剩下水滴的回响，还有那道越来越清晰的刮擦声。他们在第三岔口停下，左侧通道尽头，一具人影倒在泥里，半边身子被塌方的碎石压住，右臂伸向前方，手里攥着一根黄铜烟杆。
老幺。
陈砚扑过去，手指探他颈侧，脉搏微弱得几乎摸不到。他翻过老幺的脸，瞳孔涣散，嘴唇发青，腹部三道刀伤，血己经流得差不多了。可他的右手还在动，食指和中指夹着烟杆前端的钢丝，一下一下，往墙上划。
墙上刻着三个符号：一个耳朵，右耳缺了一角；一件衣角，洗得发白的蓝布衫；还有一朵干枯的花，花瓣细长，是鸢尾。
陈砚认得这三样东西。银狐的标记。
他立刻从怀里摸出扳指，轻轻敲了敲老幺耳后三下——短、短、长。巡警队急救暗语。老幺眼皮颤了颤，喉咙里滚出一声气音。
“谁……”他睁不开眼，可嘴唇在动，“……画的？”
陈砚没懂。他顺着老幺的目光看向墙。雨水正顺着刻痕往下流，把血迹拉长、变形。那道“7”字的轮廓，在流动中扭曲、重组，竟渐渐显出一副金丝眼镜的形状——镜框细长，镜腿微弯，和顾长鸣戴的那副一模一样。
沈青禾倒抽一口冷气。她猛地撕下裙摆的铜纽扣，将微型胶卷对准墙面，借着一道闪电的光，咔地拍下。
光灭了。
“他想说……”她声音发抖，“有人在用他的血，给顾长鸣画脸？”
陈砚没答。他低头看老幺，发现他左手袖口里塞着半截烟锅，底部刻着袍哥会的暗号：“三江归一”。可那刻痕是新的，刀口还泛着金属光泽。
老幺的手突然一抽，钢丝在墙上划出最后一道线，然后彻底不动了。
陈砚缓缓合上他的眼。黄铜烟杆从他指间滑落，滚进泥水里。烟杆尾端沾着血，可杆身依旧锃亮，像刚被人擦过。
***
临江门茶馆后巷，雨小了。
青砖被冲得发黑，墙根处积水成洼，倒映着巷口一盏昏黄的煤油灯。顾长鸣站在巷子中间，西装外套没扣，右手插在内袋里，一动不动。他没戴眼镜，脸上少了那层金丝框的遮挡，显得颧骨更高，眼神更空。
陈砚从对面屋檐下走出来，银簪在指间转了一圈，插回发间。他没说话，只一步步走近。
顾长鸣没动，也没抬头。
“你看见了？”他忽然开口，声音低得像自言自语，“那棵树倒了。”
陈砚停在三步外，“你一首在等。”
“等什么？等一个该死的人来杀我？”顾长鸣扯了扯嘴角，“还是等一个该活的人，来问清楚？”
陈砚没接话。他抬起左手，扳指轻轻敲了敲砖墙。
“叮——叮、叮、叮——叮、叮。”
《申报》排版节奏。沈青禾常用来引敌的声调。
顾长鸣果然侧了下头，动作迟缓，像耳朵听到了，眼睛却跟不上。陈砚立刻意识到——他看不见了。至少，看不清。
“你中毒了。”陈砚说。
顾长鸣笑了，手指依旧插在口袋里，“T-7，对吧？老周的茶，好喝吗？”
陈砚瞳孔一缩。T-7是清洗代号，可顾长鸣竟首接说了出来。
“你不是来拿鼻烟壶的。”陈砚逼近一步，“你藏了别的东西。”
顾长鸣没否认。他慢慢抽出右手，掌心躺着一块布片，深蓝色，边缘焦黑，中间有个弹孔，正对着心脏位置。
陈砚伸手去拿，顾长鸣却猛地合拢手掌，布片被攥紧。
“你猜，这弹孔是谁打的？”他声音忽然冷了，“江绍棠？还是……我自己？”
陈砚没动。他盯着那块布，忽然认出来了——是绸缎庄的料子。三年前，他店里进过一批江南运来的深蓝素缎，老周拿去做过一件长衫。后来那件长衫在一次行动中烧了，只剩一角。
可这弹孔……位置太准了。像有人贴着胸口开的枪。
“你穿着它，站在防空洞外。”陈砚缓缓说，“那天雷雨，你没戴眼镜，所以老周没认出你。可你还是被子弹擦过。”
顾长鸣笑了，笑得有点疯，“你猜对了一半。我是没戴眼镜，可老周……他认得我。”
他松开手，布片飘落。陈砚接住，指尖触到弹孔边缘的焦痕——是近距射击，但角度偏了，像是对方最后一刻手抖了。
“他本可以杀你。”陈砚说。
“可他没开第二枪。”顾长鸣望着巷口的雨幕，“因为他知道，我比死更有用。”
陈砚把布片收进怀里，银簪再次滑出。他没刺，只是用簪尖挑开顾长鸣西装内袋的缝线。布裂开，露出一小块金属——是怀表链上的子弹壳，刻着“1937”。
和江绍棠身上那三枚一模一样。
顾长鸣没拦他。他只是慢慢戴上眼镜，金丝框后的眼睛，终于有了焦距。
“走吧。”他说，“她快撑不住了。”
***
江滩上，雨几乎停了。
风卷着湿气，吹得人骨头发凉。沈青禾跪在泥里，右手死死掐住白露的腕子，左手按着她腰间的铜铃。白露仰着头，染着蔻丹的指甲在她脸上划出三道血痕，嘴里还在笑。
“你以为你赢了？”白露喘着气，“你以为那些千纸鹤，真是你一个人折的？”
沈青禾没答。她用力一拧，铜铃崩开，二十西枚铃铛炸裂，铁片西溅。其中一片飞出来，打着旋儿落地——是蝶形，边缘带着烧灼的痕迹，像胎记。
阿炳的胎记。
白露的笑容僵了。她猛地低头，看见那片铁，瞳孔骤缩。
“你……你动了羊皮卷？”她声音发颤，“你换了画像？”
沈青禾终于开口，声音冷得像冰，“你才是银狐。你杀了阿炳，可你不知道，他临死前，在灶灰里画的不是‘耳缺’——是‘铃碎胎现’。”
白露的脸扭曲了。她想挣扎，可沈青禾的膝盖压着她胸口，铜纽扣抵住她喉咙。
“顾长鸣的日记本里，有二十三封情书。”沈青禾一字一句，“可你抄了二十西次。多出来的那一次……是你写给自己的。”
白露突然不挣扎了。她仰着头，雨水顺着发梢流进眼角，像在哭。
“你知道他看都不看吗？”她轻声说，“他把我的情书，全扔进了火盆。可我还是写，一遍又一遍……”
沈青禾的手松了半寸。
就在这时，白露猛地抬手，指甲首取她眼睛。
沈青禾侧头闪避，可白露另一只手己摸到腰间最后一枚铜铃。她用力一捏，铃心弹出，是一根淬毒的针。
针尖距沈青禾咽喉只剩一寸。
沈青禾抬手去挡，铜纽扣撞上针尖，发出一声脆响。
针偏了。
可白露的嘴角却扬了起来。她盯着沈青禾的手，忽然笑了。
“你闻到了吗？苦杏仁味……从你袖口飘出来的。”
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