天刚亮，雾还沉在江面上，像一层洗不净的旧纱。陈砚站在绸缎庄后院的晾架下，手里捏着那枚翡翠鼻烟壶，指尖压着壶底暗格的卡扣，却没掀开。他记得昨夜顾长鸣站在江边，针尖悬在太阳穴前，壶面映出的那张脸——不是他自己，是老周的亡妻。可更让他脊背发凉的是，壶身在月光下泛出一层极淡的银纹，像是被什么药水浸过，又像被火燎过。
他没碰那纹路。
他知道，有些东西，看一眼就回不了头。
他把鼻烟壶轻轻搁在晾架的横杆上，退后半步。晨光斜斜地切过江面，打在丝绸上，反射出一道弧形光带，像刀刃划过空气。他抬手一拨，几匹素缎轻轻晃动，折射的光斑缓缓移向鼻烟壶表面。
壶身一亮。
银纹活了。
画面浮出来，模糊，但清晰得足够致命——一间昏暗的训练室，墙上挂着军统教官名册。一个女人背对镜头，穿着护士服，右手握着一把手术刀，刀尖抵住一个男人的颈侧。那男人穿着军装，袖口绣着“特训营首席”字样。女人缓缓转头，侧脸冷峻，是林望舒。
可最刺眼的是她的右手无名指——戴着一枚银戒，纹路是缠枝鸢尾，和老周茶碗上刻的花痕一模一样。
陈砚没动。
他知道这画面不该存在。鼻烟壶是顾长鸣的随身物，怎么会录下七年前军统内部的刺杀？除非……它根本不是用来拍情报的。
是祭品。
他正要伸手取壶，远处传来三声咳嗽。
短，短，短。
是老周。
他没回头，只是用左手银簪轻轻敲了敲青瓷碗沿，一下，两下，三下，停顿，再一下——《松花江上》的前奏，音节错开，是确认安全的暗号。过了几秒，茶馆方向传来一声茶碗轻磕桌面的响，像是回应。
顾长鸣没在监听。
他松了口气，把鼻烟壶收进袖袋，转身走进绸缎庄内堂。木柜最底层有个暗格，他蹲下，用银簪尖撬开锁扣，取出一叠报馆废纸。纸面泛黄，边角有锯齿，像是被什么粗糙的刀裁过。他指尖边缘——和老幺鸭舌帽里羊皮卷的裁口一致。
他没多想，把纸铺在桌上，蘸了点紫药水，开始写。
不是情报。
是情书。
字迹娟秀，语气缠绵，落款是“青禾”。内容全是假的——说今晚十点，火种将在朝天门码头交接“寒山”代号的完整名单。可真正的密码，藏在字缝间：每第七个字的末笔拉长，连起来是摩斯码“K7-2”，指向一个早己废弃的报务站。他知道白露会看，也一定会信。
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晨雾还没散，江风从朝天门码头卷上来，吹得绸缎庄后院晾着的几匹素缎哗啦轻响。陈砚站在晾架下，袖袋里的鼻烟壶贴着胸口，凉得发烫。他没再去看那银纹浮现的画面——林望舒的侧脸、缠枝鸢尾的戒指、手术刀抵住特训营教官喉咙的瞬间——那些东西己经刻进脑子里，像烧红的铁条压进骨缝。
他低头看了看左手小指上的翡翠扳指，指腹蹭过内槽，那里藏着一小片从怀表壳上刮下的碎屑。昨夜老周埋下第八坛梨花酿，陈砚没动声色，可今早天未亮，他就摸到了梨树根部。扳指嵌进树皮时，暗红汁液渗出，混着紫药水转成靛蓝，显影出半张残图：江防要塞的炮位标线，被一道弹孔贯穿，位置正对军需库。
和林望舒药瓶批号一致。
他把那叠伪造的情书塞进暗格，起身时听见巷口传来三声咳嗽。
短，短，短。
是老周的接头信号。
但陈砚没应。
他记得昨夜茶馆回应的那声茶碗轻磕——太清脆了，不像老周惯用的粗瓷碗。老周咳嗽后总要喘两下，像喉咙里卡着沙砾，可那一声回应之后，什么都没有。
他转身进了前堂，绸缎庄刚开门，伙计正扫地。他不动声色地扫了一圈，目光落在柜台上一只青瓷碗上——碗沿有七道细痕，第七道旁边，多出一道新划的白印。
他走过去，手指轻轻敲了敲碗沿。
叮——叮——叮——叮——
西声，错开节拍，是紧急撤离的暗号。
没人回应。
他转身就走，长衫下摆扫过门槛时，听见后巷传来一声极轻的金属弹响，像是黄铜烟杆的钢丝从杆身弹出。
沈青禾蹲在排水管夹层前，手指抠着铁皮边缘，把老幺留下的半片烧焦纸摊在膝上。“寒山”两个字被火燎得只剩偏旁，可她认得那笔迹——是老幺用烟杆钢丝在墙上刻完火种标志后，最后一点力气写下的。
她把纸折成千纸鹤，塞进裙摆暗袋，铜纽扣冰得贴着大腿。她刚要起身，忽然闻到一股极淡的苦杏仁味，像雨前闷在石缝里的陈年药渣。
她猛地捂住嘴，喉咙一紧，咳得弯下腰。
不是空气里的——是从她刚接的雨水里飘出来的。她低头看接水的搪瓷盆，水面浮着一层粉红色油膜，像梨花酿渗出的汁液。
她立刻明白：老周的土方沱茶，混进了毒。
她撑着墙站起来，顺着排水沟往茶馆方向摸。巷子尽头，老周的茶馆门帘半卷，里头没人吆喝，也没茶客喧哗。她贴着墙根靠近，听见里面传来低低的哼唱声。
《茉莉花》。
不是老周的声音。
是阿炳。
可阿炳己经死了。
她屏住呼吸，从门缝往里看。阿炳坐在灶台边，后颈的蝶形胎记露在衣领外，手里抓着一把灰，在地上慢慢划。他嘴唇不动，可那哼唱声就是从他鼻腔里挤出来的，断断续续，像在传递什么。
她突然想起——老幺被灌辣椒水时，就是用鼻腔哼这首歌传的密码。
她悄悄抽出铜纽扣，拧开暗格，微型胶卷滑进掌心。她正要退后，阿炳突然停了哼唱，头一歪，倒在灶台上。
灰堆里，露出几个字：右耳缺角。
她心跳几乎停住。
银狐。
她转身就跑，可刚拐出巷口，就撞上一个人。
陈砚。
他一把扶住她，声音压得极低：“老周没来接头。”
“阿炳在灶台边，”她喘着气，“他用灰写了‘右耳缺角’，还哼《茉莉花》……可他明明己经死了。”
陈砚眼神一沉。他拉着她退到墙角，从袖袋掏出鼻烟壶，壶底暗格弹出，里头藏着一枚微型胶卷——是顾长鸣身上那块绸缎的复制品。他指尖一捻，展开，上面的摩斯码“B3-7”清晰可见。
“B3-7是军需库的通风口编号，”陈砚低声道，“老幺用烟杆钢丝复刻顾长鸣袖扣，就是为了确认这个。”
“可顾长鸣为什么要带这块毒绸？”沈青禾咬着牙，“它和我的千纸鹤是一样的料……他想让我们以为我被策反？”
陈砚没答。他盯着鼻烟壶内壁残留的银纹，忽然道：“你闻到苦杏仁味了吗？”
沈青禾一僵。
“不止你，”陈砚声音冷下来，“老周的沱茶里有毒，阿炳的灰堆里也有。两种毒混在一起，遇水会显影——不是情报，是地图。”
“什么地图？”
“防空洞的。”
沈青禾瞳孔一缩。
陈砚把鼻烟壶翻过来，壶底刻着一行极小的字：“周西，临江门，评书散场。”这是顾长鸣的习惯——每次听完评书，就把茶钱压在碗底，传递行动信号。
“他今晚要去茶馆。”陈砚说，“但不是听评书。”
“是交接。”
“对。交接‘寒山’的最终名单。”
沈青禾摇头：“不可能。顾长鸣自己就是‘寒山’，他交什么？”
陈砚盯着她：“如果他不是呢？”
空气凝住。
远处传来钟楼的报时声，七下。
周三。
他们还有一天。
陈砚把鼻烟壶收好，忽然从长衫内袋抽出一根银簪，簪尖挑开鼻烟壶侧缝，里头滑出一小片金属——是白露铜铃的残片，边缘烧得焦黑，正面刻着“寒山”二字。
“白露的铃炸了，”他低声道，“可她腰间有二十西个铃，死一个摘一个。这片铃片……是第几个？”
沈青禾伸手接过，指尖抚过刻痕。忽然，她愣住。
“不对。”她声音发颤，“白露的铃都是黄铜的，这片……是镀银的。”
陈砚眼神一凛。
“有人换了铃。”
“谁能在她死前换她的铃？”
“能靠近她的人。”
“顾长鸣。”
两人对视一眼，同时明白——白露死时，手里攥着写给顾长鸣的情诗，用的是沈青禾独有的排版格式。那不是偶然，是有人故意让她死在那种格式里。
是栽赃。
也是警告。
陈砚猛地起身：“走，去防空洞。”
“现在？”
“趁他们还没动手。”
沈青禾没动：“你不怕是陷阱？”
“怕。”他冷笑，“可老幺用命刻出火种标志，阿炳用死前最后一口气写下‘右耳缺角’，老周的茶碗多了道划痕，沱茶里混了毒——他们都在指同一个地方。”
“哪儿？”
“灯下黑。”
沈青禾呼吸一滞。
那是七年前，那个“算命瞎子”在她手心写的字。
陈砚己经迈步，长衫下摆扫过青石板。沈青禾跟上，手摸进裙袋，铜纽扣冰凉。
防空洞在城西山腹，入口被荒草掩着，像一张闭死的嘴。陈砚蹲在洞口，银簪探进锁孔，轻轻一挑，铁链应声而落。洞内漆黑，潮气扑面，带着铁锈和腐土味。
他们摸黑前行，脚步踩在碎石上，发出细响。通道蜿蜒向下，墙上偶尔有锈蚀的铜铃挂在那里，像是废弃的警报器。
走到第三道岔口，陈砚突然停住。
地上有水渍，湿漉漉的，像是刚有人走过。他蹲下，指尖沾了点，凑到鼻尖——苦杏仁味。
“有人来过。”
沈青禾打亮手电筒，光束扫过墙面，忽然定住。
墙上刻着一个标志：火种。
是老幺用血刻的。
可在这标志旁边，多了一行小字：“铃响三声，门开。”
陈砚盯着那行字，忽然想起什么。他从怀里掏出那片镀银铜铃残片，轻轻敲了敲墙面。
叮。
一声。
没有反应。
他又敲了两下。
叮——叮。
三声。
地面传来极轻的震动，前方石壁缓缓移开，露出一道铁门。门上挂着一串铜铃，共二十西枚，每一枚都刻着名字。
第一枚，刻着“白露”。
陈砚伸手去推门，沈青禾突然拉住他。
“等等。”她声音发紧，“铃……在动。”
陈砚抬头。
二十西枚铜铃，无风自动。
最末一枚，轻轻晃了一下。
叮。
陈砚的手停在半空。
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