冬夜的风像淬了冰的刀，刮得城中村夜市的塑料棚布哗哗作响。
阿灵蹲在煤炉前搓着手，蒸腾的白汽模糊了她冻得发红的鼻尖。
不锈钢汤桶里的骨汤咕嘟冒泡，飘着零星的葱花，可周围摊位的白炽灯一盏盏熄灭，只剩她这摊"灵记热汤面"还亮着盏昏黄的小灯。
"阿灵啊，收了吧。"隔壁炸串摊的阿旺叔裹着军大衣过来，铁签子在油锅里戳了最后一把里脊肉，"今晚上就卖了五碗，再耗下去煤球钱都赚不回来。"他粗糙的手掌拍了拍阿灵的帆布围裙，指节上还沾着炸串的油星。
阿灵把漏勺在汤桶里涮了涮，桶底沉着半把没下完的手擀面。
她望着对面收摊的煎饼铺卷闸门"哗啦"拉下，喉咙发紧："旺叔，再等半小时。
我上月欠的摊位费还差三百，月底前得补上。"她哈了口气在掌心，指腹着围裙口袋里皱巴巴的缴费单，那上面"逾期每日加收5%滞纳金"的红章刺得眼睛疼。
阿旺叔叹气，转身从三轮车上摸出个用旧毛巾裹着的东西："给，我家小孙子换了新电热毯，这旧的还能用。"他抖开灰蓝色的毯子，插头线用胶布缠了好几圈，"你搁煤炉边铺着，腿别冻坏了。"
"旺叔！"阿灵眼眶发热，伸手去接时碰到他开裂的手背，像摸到砂纸，"这多贵......"
"贵啥？"阿旺叔把毯子硬塞进她怀里，转身时军大衣下摆扫过汤桶，"我家那口子还说让你明早去拿俩包子，热乎的。"他的背影融进夜色里，路灯把影子拉得老长，脚后跟沾的面糊在地上拖出一道白痕。
"灵姐！"杂货铺的小翠抱着暖水袋跑过来，齐耳短发被风吹得来，"我妈说该关店了，你真不收？"她指了指街尾——最后一家炒粉摊的老板己经在收折叠桌，铝制餐盒碰出清脆的响。
阿灵把电热毯铺在小马扎上，坐上去时还带着阿旺叔身上的烟草味。
她盛了碗汤面搁在煤炉边温着，白雾里浮起个模糊的念头：要是当年那个蹲在包子铺后巷发抖的小丫头，能有这么一碗面......她摇了摇头，抄起漏勺搅了搅汤桶，骨汤撞在桶壁上，"咚"的一声。
变故来得突然。
"砰！"
离摊位三步远的水泥地上，有团黑影重重砸下。
阿灵手一抖，漏勺"当啷"掉进汤桶。
那是个老乞丐，破棉袄露出棉絮，裤脚结着冰碴，花白的胡子上沾着草屑，正蜷成虾米状抽搐。
路过的收摊小贩加快脚步，卖卤味的张婶扯了扯儿媳的袖子："别凑，指不定有传染病。"
小翠攥住阿灵的手腕："灵姐，别管......"
"他嘴唇都紫了。"阿灵掰开小翠的手，蹲下去时膝盖撞在水泥地上，疼得倒抽冷气。
她摸到老乞丐的脖颈——皮肤冷得像块冰，脉搏细弱得几乎摸不到。
汤桶里的面还冒着热气，她咬了咬牙，把老乞丐半拖半扶到摊位下的塑料棚里，用电热毯裹住他佝偻的背。
"叔，醒醒。"她舀了勺热汤，吹凉了凑到老乞丐嘴边。
浑浊的汤水顺着他干裂的嘴角流进脖子，他突然剧烈咳嗽起来，浑浊的眼珠缓缓转动，有那么一瞬间，阿灵竟从那团混沌里看见一星清亮的光，像雪夜篝火溅起的火星。
老乞丐的喉结动了动，阿灵趁机喂了口面。
热汤入喉的刹那，她忽然一阵眩晕。
不是饿的那种虚，是舌尖突然泛起密密麻麻的刺痛，像被无数根细针同时扎中。
眼前的塑料棚布褪成灰白，取而代之的是跳动的篝火，铁锅里的油星炸得噼啪响，穿粗布短打的男人举着锅铲，动作快得带起残影，锅铲与铁锅相击的脆响，竟和记忆里武打片里的剑鸣一模一样。
"叮——"
铁锅砸在石台上的声音震得她耳膜发疼。
阿灵猛地缩回手，汤碗"啪"地摔在地上，热汤溅在老乞丐的破棉袄上，晕开深色的斑。
她扶着摊位桌沿喘气，指甲几乎掐进木头里——刚才那画面太真实了，连油星溅到手腕的灼热感都还在。
"七......公......"老乞丐突然开口，声音沙哑得像砂纸摩擦，"食典......"他浑浊的眼珠又沉了下去，头一歪，彻底昏了过去。
阿灵这才发现，他怀里滑出个东西。
那是本残卷，封面被油垢糊得看不出颜色，边角卷着毛边，隐约能辨认出"七公食典"西个字。
她蹲下去捡，手指刚碰到纸页，就像被电了一下——残卷的触感不对，不是普通的纸，倒像是某种兽皮，纹路里还渗着极淡的药香。
"灵姐？"小翠的声音从头顶传来，"他不会......"
"没事，还有气。"阿灵把残卷塞进围裙口袋，手按在上面，能感觉到里面凸凸凹凹的纹路，"我先看着他，你帮我把汤桶收了？"
小翠犹豫着点头，提起汤桶时手腕晃了晃："那我把煤炉也搬你家去？"
"嗯。"阿灵蹲在老乞丐身边，看他睫毛在眼下投出细碎的影子。
风掀起塑料棚布的一角，月光漏进来，照在残卷上，她这才发现，封皮上有半枚褪色的红印——是朵五瓣梅花，和她小时候在旧书摊见过的武侠小说里的标记一模一样。
夜市彻底安静下来时，阿灵把老乞丐扶上自己的三轮车。
他轻得吓人，阿灵怀疑自己初中时的书包都比他沉。
路过路灯时，她瞥见他后颈有个淡青色的印记，像片银杏叶，边缘还带着锯齿。
"阿灵！"收完最后一盏灯的管理员老张骑着电动车路过，车筐里装着没卖完的春联，"赶紧回家，这两天治安不太好，听说有外地人来收保护费......"
"知道了张叔！"阿灵应了一声，三轮车吱呀吱呀往巷子里骑。
她住在巷尾的老楼，二楼窗户还亮着灯——是楼下王奶奶帮她留的，老人总说"亮盏灯，夜路不慌"。
把老乞丐安置在客厅的折叠床上时，阿灵摸了摸他的额头。
烧退了些，可呼吸还是轻得像羽毛。
她从厨房端来温水，转身时残卷从口袋滑出来，"啪"地落在床头柜上。
月光透过纱窗照在残卷上，阿灵鬼使神差地翻开第一页。
泛黄的兽皮纸上画着只油光发亮的叫花鸡，旁边用狂草写着："鸡选三斤二两，泥裹七寸为度，火烤三柱香......"她指尖刚碰到字迹，舌尖又泛起那种刺痛，这次更清晰了——是松针的清香混着泥土的腥，还有若有若无的酒香，像极了小时候偷喝阿旺叔家自酿的桂花酒。
"这......"阿灵后退半步，撞在折叠床的扶手上。
老乞丐在睡梦中皱了皱眉，她赶紧屏住呼吸。
月光把残卷的影子投在墙上，恍惚间，那些字迹竟像活了似的，在纸上游动起来。
后半夜起了雾，阿灵裹着被子缩在沙发上，眼睛盯着折叠床的方向。
残卷摊在她膝头，她能听见自己心跳如鼓——这不是普通的菜谱，绝对不是。
可老乞丐是谁？
他说的"七公食典"和记忆里的江湖画面有什么关系？
还有刚才的味觉......她舔了舔嘴唇，试着回忆那碗汤面的味道——是再普通不过的骨汤，可在喂老乞丐时，她分明尝到了从未有过的层次感，像有无数种味道在舌尖开了花。
窗台上的老式闹钟敲响两点。
阿灵打了个哈欠，刚要合眼，就听见楼下传来细碎的脚步声。
她竖起耳朵——是皮鞋跟叩击青石板的声音，不像是收摊的小贩，倒像......她想起老张说的"收保护费的外地人"，手不自觉地攥紧了残卷。
脚步声在楼下停住了。
阿灵轻手轻脚走到窗边，透过防盗网往下看。
雾太大，只能看见个模糊的人影，仰着头，脸藏在阴影里。
她的心跳突然加快，首觉告诉她，那目光正透过雾气，精准地落在她二楼的窗户上。
"阿嚏——"
折叠床上的老乞丐突然翻身，把阿灵吓了一跳。
她赶紧跑过去，却见他睡得正沉，嘴角还挂着点口水。
虚惊一场，她拍了拍胸口，转身时瞥见残卷的最后一页，有行极小的字，在月光下泛着淡金色："味觉通感者得之，方为食典真主......"
阿灵的手指颤抖起来。
她抬头看向窗外，那个模糊的人影己经不见了，只留下一串潮湿的鞋印，在青石板上蜿蜒向巷口。
后半夜的雾更浓了，阿灵裹紧被子，残卷被她压在枕头下。
老乞丐的鼾声轻得像片羽毛，混着窗外的雾，飘进她的梦里。
她又梦见了那团篝火，那个举着锅铲的男人回头对她笑，他的声音混着油星炸裂的脆响："小丫头，该学颠勺了。"
清晨的阳光透过纱窗照进来时，阿灵是被一阵凉风吹醒的。
她揉着眼睛坐起来，折叠床空荡荡的，被子叠得整整齐齐，放在床尾。
枕头下的残卷还在，旁边多了张纸条，字迹苍劲有力，像刀刻的："汤面暖人，残卷赠卿。
明日辰时，醉云居见。"
纸条最下方，画着朵五瓣梅花，和残卷封皮上的印记一模一样。
阿灵捏着纸条的手微微发抖，窗外传来早市的喧哗声，卖豆浆的吆喝和卖菜的讨价还价混在一起。
她低头看向残卷，封皮上的"七公食典"西个字在阳光下泛着淡金色，像有团火，正从纸页里往外蹿。
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