老城区的雾像浸了水的棉絮，黏在青瓦檐角不肯散。
砚青天没亮就起了，灶上煨着的浆糊在小火里咕嘟冒泡，混着松烟墨的苦香漫进木窗缝。
他蹲在案前，膝头垫着块蓝布，正用竹起子挑开明代地方志残卷的书皮——这卷《江城风物志》是前日收来的，虫蛀的窟窿像撒了把芝麻，得赶在霉雨季节前补完。
阳光透过窗棂斜斜切进来时，他正捏着半张洒金宣往虫洞上贴。
宣纸太薄，稍一用力就会破，他垂着的眼睫在眼下投出淡影，腕子悬着，像在捧一捧要化的雪。
忽然有什么在视网膜上闪了闪——是窗纸被风掀起的褶皱里漏进的光，刚好落在他微侧的额角，把他苍白的皮肤染成蜜色。
这个角度，和昨日那个举相机的人眼里的画面，一模一样。
砚青的竹起子“咔”地断在指缝里。
他猛地首起腰，后颈蹭到案角的铜镇尺，凉得刺骨。
浆糊罐里的热气扑上眼镜片，模糊了残卷上的字迹。
他扯下眼镜揉了揉眼，又低头去看——那页被虫蛀的纸在晨光里泛着温润的黄，虫洞边缘的纤维像老人的皱纹，倒比新纸多了几分活气。
“修书人修的不是纸，是时间。”奶奶生前总这么说。
可现在他盯着那页纸，忽然想起驰野说的“护着宝贝”，想起对方眼睛里跳着的星星。
他伸手摸了摸自己的袖口，那里还沾着昨天溅上的浆糊，干了后硬得像块壳。
“砚青！”
沈砚的声音从堂屋传来，带着点惯常的低哑。
砚青手忙脚乱把断成两截的竹起子塞进工具箱，抬头时正看见师父掀开门帘进来，粗布衫下摆还沾着灶灰。
沈砚扫了眼他膝头的残卷，又扫了眼他发红的耳尖：“又走神？”
“没。”砚青低头理纸，指尖碰到书脊处那个青苔印子——是昨天溅了浆糊的地方，不知怎么就长出了绿莹莹的苔，比绿豆还小，倒像谁故意点上去的。
他鬼使神差用指甲碰了碰，苔衣软乎乎的，带着雨后泥土的腥气。
沈砚没再追问，转身去拨铜炉里的炭。
火星子噼啪炸开，映得他眼角的皱纹更深了：“下午去福兴旧书店，找《江城风物志》的第三册。”
砚青应了一声，喉结动了动。
他其实想问师父，昨天后巷的人是不是常来——可话到嘴边又咽了回去。
沈砚最厌人分神，他记得奶奶临终前攥着他的手说“跟着沈师父，要学稳当”，于是把涌到舌尖的话又嚼碎了吞下去。
驰野的复式工作室在新城区28楼，落地窗外的玻璃幕墙把阳光切成碎片，在地板上跳着金色的舞蹈。
他踩着人字拖踢开脚边的相机包，电脑屏幕亮起来时，昨夜拍的照片像潮水般涌出来——卖花阿婆数零钱时的小拇指、屋檐下舔爪子的三花猫、还有那个抱着书跑的白色身影。
“小林！”他敲了敲工作室隔断，“帮我导下内存卡。”
穿连帽衫的男生从暗房探出头，眼镜片上还沾着显影液：“哥，你昨天又跑老巷了？”他接过相机时瞥见屏幕上的白色身影，忽然笑出声，“这人谁啊？跟块冰似的，可你看他抱书那手——”他用食指戳了戳照片里砚青微蜷的指节，“跟捧骨灰盒似的郑重。”
驰野的鼠标悬在那张照片上。
照片里砚青正侧头看他，睫毛在眼下投出小扇子似的影子，袖口沾着墨点，像朵开败的梅。
他忽然想起昨天关窗时，风卷着旧书味扑过来，混着点浆糊的甜，比新城区里的咖啡香要暖得多。
“他是修古籍的。”驰野说，声音轻得像叹息，“我昨天想拍他补书的样子，他不让。”
小林推了推眼镜：“你拍了十年街景，就没遇过不让拍的？”
“不一样。”驰野把椅子转了半圈，望着窗外的云。
云底下是老城区的飞檐，像浮在雾里的船。
“他护着那些旧书，就像……就像我护着相机。”他突然站起来，从挂钩上扯下外套，“我再去老巷一趟。”
“哎哥！”小林举着还在滴显影液的镊子，“你昨天拍的阿婆说今天要送栀子花来——”
觅橙说：欢迎到顶点小说220book.com阅读本书！“让阿柴帮你收！”驰野己经冲出门，电梯“叮”的一声开了，他挤进去时撞翻了墙角的三脚架，金属撞击声在空荡的楼道里响了好久。
砚青是在解放路路口被阳光刺得眯起眼的。
老城区的青石板还沾着晨露，新城区的地砖却烫得他布鞋底发疼。
他抬头望了望，玻璃幕墙把天空切成无数块蓝色，每一块都晃得人头晕。
空气里飘着焦糖玛奇朵的甜，混着香水的脂粉气，不像老巷里，永远是桂花香、墨香、还有雨打青石板的腥气。
他攥着怀里的布包，里面装着要给旧书店老板看的残卷。
走过十字路口时，脚边忽然掠过一阵风，带着熟悉的相机皮套味。
“嘿，修书人！”
砚青猛地抬头。
驰野站在他三步外，鸭舌帽檐压得低低的，相机垂在胸前，镜头盖还没摘。
他穿了件浅蓝衬衫，袖子卷到小臂，露出腕子上的银镯子——昨天在雨里没注意，原来那镯子刻着小朵的茉莉。
“你怎么在这儿？”砚青后退半步，后背贴上身后的广告牌。
广告牌上是新城区的楼盘广告，“未来社区”西个大字刺得他眼睛发酸。
驰野笑起来，眼角的浅疤跟着翘了翘：“我住新城区啊。”他指了指头顶的写字楼，“不过我更爱老巷——就像你，明明能待在老巷，怎么跑这儿来了？”
砚青的手指捏紧布包带。
布包里的残卷边角硌着他掌心，那是他的底气。
“找书。”他简短地说，“《江城风物志》第三册。”
驰野忽然伸手，把他往路边拉了拉——一辆红色跑车鸣着笛擦着他们身边开过，尾气熏得砚青皱起眉。
“福兴旧书店在巷子里，你走反了。”驰野说，“我带你去？”
砚青的喉结动了动。
他想拒绝，可驰野的手温透过衬衫袖子渗进来，比老巷的阳光要热些。
他闻到对方身上淡淡的松木香，混着相机皮套的鞣制味，竟不似昨日那么刺人。
“不用。”他挣开手，可脚步却没动，“你……没带相机？”
驰野低头看了眼胸前的相机，突然把它摘下来塞进背包：“今天不带。”他歪头笑，“我保证，连手机都不掏。”
砚青望着他的眼睛。
那双眼睛里没有镜头后的灼热，倒像老巷里的井，清得能看见底。
他鬼使神差点了点头，布包带在掌心勒出红印——反正福兴旧书店的王老板最烦生面孔，有个人带路……也不是坏事。
两人往老巷走时，雾不知何时散了。
阳光落在驰野的鸭舌帽上，在他下颌投出三角形的阴影。
砚青盯着自己的影子，发现两个影子挨得很近，像两片被风吹到一起的青苔。
傍晚的风裹着栀子香钻进复式工作室时，小林正蹲在地上捡显影液瓶子。
门“吱呀”一声开了，他抬头就看见驰野靠在门框上，帽檐歪着，衬衫下摆沾了块墨点。
“哥，你这是——”
“摔了。”驰野踢掉鞋子，瘫在沙发上，手里捏着张皱巴巴的纸。
那是从《江城风物志》残卷上拓下来的字，墨迹还没干。
小林凑过去看，突然笑出声：“你不是说今天不拍照吗？这怎么还——”
“不是拍的。”驰野把纸贴在胸口，闭着眼笑，“是他写的。”
楼道里传来脚步声，接着是敲门声。
小林去开门，看见个扎马尾的姑娘抱着个竹篮，篮里的青瓷罐正往外冒热气。
“阿柴姐？”小林接过竹篮，“不是说明天送绿豆汤吗？”
“今天太阳毒。”阿柴往屋里望了眼，驰野正盯着那张纸发呆，嘴角翘得像只偷了鱼的猫。
她笑了笑，把竹篮往小林怀里塞了塞，“记得热了再喝。”
门合上时，阿柴的脚步声渐渐远了。
驰野睁开眼，望着天花板上晃动的树影，把那张纸翻过来——背面用小楷写着行字：“青苔入卷，风有归处。”
他摸出手机，对着纸拍了张照。
这次没开闪光灯，只让自然光漫进来。
照片里的字迹泛着旧纸的黄，像朵开在时光里的花。
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