清晨的光斜切进窗缝，落在行李箱拉链的金属扣上，发出一点微弱的响。我站在衣柜前，手指停在那件米白色针织裙的领口。他曾经说，我穿这件像春天刚醒过来的风。我把它取下来，抖平，套上。镜子里的人没有笑，也没有皱眉，只是安静地站着，像在等待一个早己注定的时刻。
外面的天灰白，风不大，但吹在脸上有些凉。我披上那件灰呢大衣，是自己设计的款式，肩线利落，口袋边缘用银线绣了一圈波浪纹。它不柔软，也不讨喜，但穿在身上，让我觉得踏实。我拉开随身包的内袋，指尖触到那枚未完成的戒指——银托上的白钻与浅粉钻静静相望，像两颗不肯靠近的星。我轻轻按了按，让它贴得更近一些，靠近心跳的位置。
书店在街角，和从前一样安静。玻璃门上有熟悉的划痕，是从前某次大雨天被自行车刮的。我抬头看了看玻璃门上那道熟悉的划痕，还是老样子，仿佛时间从未改变。 我推门进去，风铃响了一声，低而短促。店员抬头看了我一眼，没说话，只是点点头。我走到靠窗的老位置，坐下，点了一杯双份奶泡拿铁。杯子送来时，我把它放在桌角，没碰。冷凝水顺着杯壁滑下来，在木桌上洇开一小片湿痕。我用指尖在水迹上写了个“你”字，又抹掉，再写了个“不是你的错”。写完，手停在半空，像是完成了什么，又像是刚刚开始。
半小时后，门再次被推开。他走进来，穿着我送他的那件灰色外套，袖口微微卷起，露出一截手腕。他的脚步很轻，但每一步都像踩在某种边界上。我在他抬头前就己抬眼，目光稳稳地迎上去。他顿了一下，嘴角动了动，像是想笑，又没笑出来。
“你来了。”他说。
我点头，手指无意识地着左手无名指上的草稿纹身。细密的线条硌着指尖，像一道刻进皮肤的提醒。我收回手，放在膝上。
我想起每次在创作的关键时刻，都因为他的一条信息就放下手中的笔，想起为了迎合他的时间表，我一次次放弃重要的展览机会……那些被搁置在抽屉角落的设计草图，每次他的信息一来，我的手指就会不由自主地停在删除键上，那些本该属于我的展览邀请函，就像凋零的花瓣，一片片地被扔进垃圾桶……我知道，这样的日子不能再继续了。 “我想了很久，”我开口，声音比预想的要稳，“不是因为舆论，也不是因为林总，更不是因为那些热搜。”我看着他，“是我觉得，我不能再这样下去了。”
他坐下，手撑在桌沿，指节微微发白。“我可以解决那些事，”他说，“我可以公开，可以退圈，可以——”
“不是你的问题。”我打断他，“是你不需要退，而我需要走。”
他抬起头，眼睛里有光闪了一下，像是没听懂。
“我喜欢你，”我说，“从医院门口你蹲下来捡起我掉落的设计稿那天起，我就喜欢你。可喜欢一个人，不该让我变成另一个人。”我顿了顿，“我脑海中闪过无数个画面，那些被搁置在抽屉角落的设计草图，每次他的信息一来，我的手指就会不由自主地停在删除键上，那些本该属于我的展览邀请函，就像凋零的花瓣，一片片地被扔进垃圾桶……我知道，这样的日子不能再继续了。 我不想再听见‘你现在的重心该是他’这种话，还假装它只是关心。”
他的呼吸重了些，手慢慢收拢。
“我不是在怪你。”我继续说，“你没有错。你只是活在你的世界里，而我，终于不想再躲在你的影子里了。”
他猛地抬头，眼神里透露出受伤和不解，声音低沉却带着隐忍的颤抖：“我不明白，为什么不能继续了？我会改的。”他双手无力地垂在身侧，没有去抓我的手腕，只是站在原地，像被某种无形的力量钉住，眼中翻涌着不舍与迷茫。
“不是结束，”我说，“是重新开始——对我而言。”
他站在原地，手还悬在半空，像抓着什么看不见的东西。
我站起身，背起包，走向门口。风铃又响了一次，比刚才更轻。我的手搭在玻璃门把手上，停了一秒。指尖触到冰凉的金属，像某种告别。
我没有回头。
门外的风迎面吹来，卷起大衣的下摆。我迈出去，脚步没停。街对面的梧桐树沙沙作响，一片叶子飘下来，落在我肩头。我抬手拂去，继续往前走。
身后没有脚步声。
我走到路口，红灯亮着。我站着，等。一辆公交车缓缓驶过，挡住了视线。等它开远，我再回头望了一眼。
书店的玻璃窗里，他仍站在原地，手插在口袋里，低着头。那枚戒指，还静静躺在桌面上，像一段被搁置的时光。
绿灯亮了。
我迈步穿过马路，手伸进大衣口袋，指尖触到那枚未完成的戒指。它还在，稳稳地贴着掌心。
我走着走着，手机突然在口袋里震动起来，我看着屏幕上闪烁的名字，没有停下脚步，任由它震了几下后归于平静。这一刻，我坚定地朝着自己的方向走去。
风忽然大了些，吹起我耳边的碎发。我抬手别到耳后，继续往前走。
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