威尼斯的盛夏总裹着一层黏腻的热气。莱拉站在叹息桥的石拱下，指尖抚过被百年光阴磨得温润的石壁，砖石缝隙里还嵌着几星青苔，潮湿地贴着掌心，像谁未干的泪痕。这座连接总督府与监狱的石桥，此刻正被正午的阳光劈成两半——桥身的阴影里藏着沁凉的暗，桥外的运河上却浮着熔化般的亮，两种光影在她脚边交割，像一道无形的界线。
她仰头望向桥顶的小窗。那些狭窄的窗棂被铁条封死，据说当年囚徒们透过这里望向自由的天空时，叹息声会顺着石缝渗进砖石，与无数个绝望的音节纠缠在一起，在某个闷热的午后突然浮上来。莱拉总觉得今天会听见那声音，尤其当她的目光落在水面上时。
运河的水被阳光晒得发蓝，像一块巨大的蓝宝石被打碎，铺在河道里。水波轻轻晃着，将岸边的赭红砖墙、尖顶教堂、晾晒的彩色床单都揉成模糊的光斑，唯独她的倒影异常清晰——花白的头发被蓝头巾裹着，露出的鬓角沾着细汗，眼角的皱纹里还卡着修复古籍时蹭的墨渍，左手无名指上的铜指环在光线下泛着青绿色的锈，像一块不肯褪色的记忆。
突然，水面晃了晃。
不是风搅的，是一种更轻柔的波动，像有人在水底轻轻呼气。莱拉的呼吸猛地顿住——她的倒影旁，竟浮起了两个重叠的影子。
左边是1942年的自己。蓝裙子洗得发白，裙摆沾着萨拉热窝郊外的黄土，辫梢系着米洛什送的红丝带，被风吹得轻轻扫过肩头。少女莱拉正踮着脚，给站在书架旁的少年递一本《鲁拜集》，阳光从地窖气窗斜射进来，在她脸上投下细碎的光斑，眼睛亮得像盛着星子。
而少年米洛什就站在“蓝裙莱拉”对面。他穿着波斯式的白色长袍，腰间系着黑色丝绦，左手按着翻开的书页，右手正抬起来，似乎要接过那本书。他的左眼还没被战火夺走光明，在阳光下泛着浅褐的光，嘴角噙着一点笑意，弧度像新月一样柔和。莱拉甚至能看清他长袍领口绣的暗纹——是三朵缠枝丁香，那是他母亲亲手绣的，他总说那是“家的味道”。
焚书之夜来自“人人书库”免费看书APP，百度搜索“人人书库”下载安装安卓APP，焚书之夜最新章节随便看！“米洛什……”她下意识地伸出手，指尖穿过自己的倒影，触到水面的瞬间，冰凉的触感顺着指缝爬上来。涟漪一圈圈荡开，将两个幻影绞成碎光——蓝裙少女的裙摆散成水纹，米洛什的长袍融成水草的影子，唯有他指尖即将碰到书页的那个动作，在波光里凝固了一瞬，像一枚未寄出的信笺。
莱拉蹲下身，双手按在石桥的栏杆上。石栏被太阳晒得发烫，烫得她指尖发麻，却压不住心口的震颤。水面渐渐平复，只剩下她自己的脸在波纹里轻轻晃着，眼角的皱纹比记忆里深了许多，像运河底交错的水草。她想起1943年的夏夜，米洛什也曾这样蹲在萨拉热窝的湖边，指着两人交叠的倒影笑：“你看，水会记得所有样子，哪怕我们老了，它也能把年轻的影子还给我们。”
那时她总以为是诗人的疯话，首到此刻看见碎在水里的青春。
“骗人的……”她对着水面低声说，声音被贡多拉划过水面的“哗啦”声吞掉了一半。一艘黑色的贡多拉从桥下穿过，船夫站在船尾，撑篙的动作像在跳一支古老的舞，嘴里哼着的小调拐着奇怪的弯，像米洛什当年学塞尔维亚语时的腔调。莱拉望着船底搅起的涡流，突然发现那漩涡里浮着一片干枯的丁香花瓣——边缘带着锯齿，是圣山修道院独有的品种，米洛什1944年在圣经空白页画过的那种。
花瓣打着转儿漂远了，像一个被水带走的秘密。莱拉站起身，顺着花瓣漂去的方向望去，运河在远处拐了个弯，与另一条水道交汇，形成一个“Y”字形的岔口，像米洛什在蜡板上刻过的密码符号。
她突然想起以斯拉昨天说的话：“威尼斯的水是活的，它会把你弄丢的东西，一点点推回你面前。”
阳光更烈了，桥身的阴影缩成一道窄窄的线。莱拉裹紧蓝头巾，转身往桥的另一端走，石栏上的青苔沾湿了她的鞋底，每一步都带着轻微的滑。走到桥中央时，她听见一阵极轻的响动，像琴弦被风刮得颤了颤。
那声音很熟悉，像一根细针，猝不及防地扎进记忆最软的地方。
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