当第一缕带着暖意的春风拂过连绵的山峦，当溪涧的冰碴消融成叮叮咚咚的歌谣，爷爷就知道，沉睡了一个冬天的春笋，该在某个清晨或雨后，悄悄地探出尖尖的脑袋了。对爷爷来说，挖春笋，是春天里雷打不动的仪式，是刻在骨子里的乡土情结。
天刚蒙蒙亮，爷爷便己挎上那只磨得锃亮的竹编小篮，肩上扛着一把特制的小锄头——锄头不大，却锋利，木柄被岁月和掌心的汗渍浸润得光滑油亮，透着一股温润的光泽。他穿上那双厚实的胶鞋，裤脚仔细地扎紧，仿佛要去赴一场与春天的约会。我总是像个小尾巴，颠颠地跟在他身后，吵着要一起去。
山路蜿蜒，晨雾还未散尽，带着草木的清香和的泥土气息，深吸一口，满是春天的味道。爷爷的脚步稳健而轻快，他熟悉这片山林的每一寸土地，哪里的竹子长得密，哪里的土壤更肥沃，哪里往年出过特别肥美的笋，他都了然于胸。他不像我，只顾着追逐林间早起的鸟儿，或是被路边不知名的野花吸引，他的目光，总是在竹林的地面上逡巡，像雷达一样搜寻着春笋的踪迹。
“嘘——”爷爷会突然停下脚步，示意我安静。他拨开半人高的杂草和枯黄的竹叶，只见在一簇茂密的竹根旁，一小片松动的泥土微微隆起，顶端还带着一点嫩黄色的尖儿，像个害羞的娃娃，只敢偷偷露出一点点额头。“找到了！”爷爷的眼睛里闪过一丝不易察觉的欣喜，那神情，比捡到宝贝还要满足。
他蹲下身，小心翼翼地用锄头刨开笋周围的泥土。动作轻柔得像是在抚摸一件珍贵的瓷器，生怕碰伤了这娇嫩的生命。他告诉我，挖笋是个技术活，要看准笋的走向，从侧面下锄，不能太浅，也不能太深，要恰到好处地截断笋与竹鞭的连接，这样既能顺利挖出完整的笋，又不会伤到竹鞭，影响来年的生长。
“咔嚓”一声轻响，锄头精准地切入土中。爷爷顺势一撬，再用手轻轻一拔，一株带着泥土芬芳、通体洁白、顶端裹着浅褐色笋衣的春笋，便完整地“出土”了。他把笋放进篮子里，又细心地用泥土把挖笋的坑填好，仿佛在为山林盖上一层温暖的被子。
“你看这笋，”爷爷拿起一株，用粗糙的手掌着，“身形要首，笋壳要紧，这样的笋才嫩，才好吃。”阳光透过竹叶的缝隙，斑驳地洒在他布满皱纹的脸上，汗珠顺着沟壑滑落，却闪耀着满足的光芒。
一上午的时光，就在这“寻宝”般的喜悦中悄然溜走。我的小篮子里或许只有寥寥几株“小不点”，而爷爷的篮子早己沉甸甸，散发着新鲜的泥土和春笋特有的清香。回家的路上，爷爷的步伐似乎更轻快了，嘴里还哼着不成调的山歌，那歌声在寂静的山谷里回荡，充满了对这片土地的热爱和对丰收的喜悦。
回到家，奶奶早己烧好了热水。爷爷把春笋倒在院子里的石板上，我们一起剥笋壳。鲜嫩的笋肉暴露出来，洁白如玉，散发着的光泽。傍晚，餐桌上便多了几道“春的味道”：油焖春笋、春笋炒肉片、春笋排骨汤……那清甜脆嫩的口感，是任何山珍海味都无法比拟的。
如今，我己长大，离开了家乡，但每当春天来临，我总会想起爷爷在山里挖春笋的身影。那不仅仅是挖笋，更是一种生活的智慧，一种对自然的敬畏与感恩，一种朴素而深沉的乡土情怀。爷爷和他的春笋，早己成为我记忆中最温暖、最鲜活的一抹春色，深深镌刻在我的生命里，每当想起，心中便会涌起一股浓浓的暖意与乡愁。那春山里的回响，是爷爷的脚步声，是锄头的轻响，更是我对家乡和亲人无尽的思念。
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