厨房里的时光，总是带着一种特别的暖意，尤其是在爷爷奶奶包馄饨的那些日子。
阳光透过老式木格窗，懒洋洋地洒在厨房的水泥地上，也给忙碌的两位老人镀上了一层柔和的金边。奶奶系着那条洗得发白却干净整洁的蓝布围裙，正坐在小马扎上，面前的大搪瓷盆里，是早己和好的面团和剁得细细的肉馅。那肉馅是她一大早去菜市场精挑细选的五花肉，回来配上葱姜、香菇和一点点虾仁，剁得“咚咚”响，香气早就悄悄弥漫开来。
爷爷则站在一旁，负责擀皮。他的动作不紧不慢，却透着一股子熟练。取一小块面团，在手心搓成圆圆的小球，再放在撒了干面粉的案板上，用擀面杖轻轻一压，然后灵巧地一转，一个中间厚、边缘薄的馄饨皮就神奇地出现了，薄得几乎能透光。他不像奶奶那样讲究速度，每一张皮都擀得均匀、周正，仿佛在完成一件艺术品。
“老头子，皮再擀快点，馅都要凉了。”奶奶一边麻利地用小竹片挑起草帽般大小的肉馅，放在馄饨皮中央，一边催促道。她的手指像变魔术一样，指尖一捏，一折，再一扭，一个元宝似的馄饨就躺在了手边的盖帘上，个个挺括，像列队的小士兵。
“急什么，慢工出细活。”爷爷乐呵呵地应着，手里的擀面杖却明显加快了几分。“你看你包的，馅儿太多，等下煮的时候该破皮了。”
“我包的才好吃呢，皮薄馅大！”奶奶不服气地嘟囔着，但嘴角却挂着笑意。
我常常搬个小板凳坐在旁边，有时帮着递张皮子，有时学着他们的样子笨拙地模仿，包出来的馄饨却总是软塌塌、不成形，惹得爷爷奶奶哈哈大笑。奶奶会耐心地手把手教我：“这里要捏紧，不然汤会进去……对，就这样，像给小娃娃折衣服一样……”爷爷则会在一旁鼓励：“不错不错，比上次进步多了，下次就能赶上你奶奶了。”
厨房里，除了他们的说话声、擀面杖与案板的碰撞声、竹片刮过肉馅的沙沙声，还有煤炉上水壶发出的“呜呜”声。空气中混合着面粉的清香、肉馅的鲜美和煤球燃烧的淡淡烟火气，那是一种最朴实、最安心的味道。
包好的馄饨在盖帘上码放得整整齐齐，像一片片白色的花瓣。等水开了，奶奶就会把它们一个个滑入锅中，“扑通扑通”，在沸水里上下翻滚，不一会儿就变得鼓鼓囊囊，透出的粉色。捞起一碗，撒上翠绿的葱花、金黄的蛋丝，滴几滴香油，那香味能把隔壁的小孩都馋哭。
我总是第一个端起碗，迫不及待地吹凉，小心翼翼地咬一口，鲜美的汤汁瞬间在嘴里爆开，肉馅Q弹，面皮滑嫩。爷爷奶奶坐在一旁，笑眯眯地看着我狼吞虎咽，不停地说：“慢点吃，慢点吃，锅里还有好多。”
那时的馄饨，不仅仅是一种食物，更是一种陪伴，一种家的味道。厨房里的那些温馨时光，爷爷奶奶专注的神情，他们之间偶尔的拌嘴和默契的配合，还有那碗热气腾腾的馄饨，都深深地刻在了我的记忆里，成为了我心中最温暖的一部分。如今，虽然不常能再看到爷爷奶奶一起在厨房包馄饨的场景，但只要一想起，心里就会涌上一股暖流，那是家的味道，是爱的味道。
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