第二十章：木凿声里，岁月绵长
“安记木匠铺”的木牌在南洋的热风里晃了三年。苏曼丽的字被晒得褪了些色，却更添了几分温润。陈安的木匠活在镇上出了名，华人街坊要打婚床、做书架，都爱来找他——他的凿子下，连普通的樟木都能刻出细巧的缠枝纹，像把日子的暖都凿进了木头里。
苏曼丽学着打理铺子的账目，偶尔也帮陈安磨凿子。她的胳膊上还留着当年那颗子弹擦过的疤，浅浅一道，像片细柳叶。陈安总爱用指腹轻轻摸那道疤，眼里的歉疚混着疼惜，苏曼丽便笑着拍开他的手：“早不疼了，倒是你，劈柴时慢些，别总让木屑扎进指甲缝。”
陈大娘的身体硬朗了许多，每日清晨坐在吊脚楼的窗边，看着陈安在铺子里刨木花。木花卷着香，飘到楼上，她便摘下耳坠——那是苏曼丽用陈安刻剩的红木边角料做的，小小的月牙形，和那半块玉佩正好配。“阿安小时候就爱刨木头，”她常对苏曼丽说，“那时穷，买不起玩具，他就用碎木片刻小渔船，刻好了塞给我，说‘娘，等我长大了，刻艘大船带您去南洋’。”
这年秋天，陈宁要娶镇上杂货铺的阿香。陈安提前半个月就开始打婚床，床头上刻了并蒂莲，莲花瓣上还嵌着小小的珍珠——是苏曼丽攒了许久的碎珠。婚礼前一夜，陈安在铺子里忙到深夜，苏曼丽送夜宵过去，见他正对着块木板发呆。木板上刻着两个小人，一个梳着发髻，一个留着短发，手牵着手站在海边，像极了他们初到南洋时的样子。
“想什么呢？”苏曼丽从背后抱住他。
陈安转过身，从抽屉里摸出个小布包，里面是枚新刻的木簪，簪头是朵野菊，花瓣薄得能透光。他把簪子插在苏曼丽的发髻上，又指了指窗外的月光，眼里的光比三年前在望月坡时更亮。
苏曼丽知道他想说什么。这三年，香港的信偶尔会来——李默成了报社主编，信里总说“军阀余党己清，沈敬山判了重刑”；林慧茹在牢里表现好，减了刑，去年还托人捎来块绣帕，帕上绣着株茉莉，和当年沈府院里的一模一样。那些旧人旧事，像被南洋的风吹远的帆，只剩些模糊的影子。
婚礼当天，镇上的华人都来了。阿香穿着红嫁衣，从陈安打的婚床边走过时，红着脸摸了摸床头上的并蒂莲。陈大娘拉着苏曼丽的手，悄悄往她手心塞了个小盒子——里面是对银镯子，刻着“平安”二字，“是我当年嫁过来时带的，现在传给你。”
苏曼丽戴着镯子帮陈安招呼客人，镯子碰在木桌上，叮当作响。陈安正在给街坊们递喜糖，看到她手腕上的银辉，嘴角的笑像被阳光晒化了。
傍晚时，客人们渐渐散了。陈安和苏曼丽坐在吊脚楼的门槛上，看夕阳把海面染成金红。远处有艘渔船归港，渔民的歌声顺着风飘过来，混着木铺里樟木的香。
“你说，老秀才要是能看到这光景，会不会也想在南洋种野菊？”苏曼丽轻声问。
陈安没说话，只是握紧了她的手。他的掌心有层薄茧，是常年握凿子磨出来的，却暖得像团火。苏曼丽看着他眉骨上那道浅浅的疤，突然觉得，那些曾经让他们辗转难眠的暗斗、枪声、血痕，都成了这双手下的木花——被岁月轻轻卷走，只留下温润的痕。
夜色渐深，木铺里的灯还亮着。陈安在刻个小木马，要送给阿香未来的孩子。苏曼丽坐在旁边看他，银镯子在灯光下闪着光。木凿敲在木头上，笃笃的声，和海浪拍岸的声混在一起，像首绵长的歌。
或许故事总有尽头，但日子还长。就像这南洋的风，吹过吊脚楼，吹过木铺的窗，吹着两个握着彼此的手，把旧疤酿成暖的人，一首往亮处去。
终章：潮落潮平，岁月回甘
南洋的海，总在清晨泛起一层薄光。苏曼丽推开吊脚楼的窗，能看见陈安在木铺前劈柴，晨光落在他扬起的斧头上，溅起细碎的金点。楼下的扶桑花开得正好，花瓣上的露珠滚落到陈大娘晾晒的渔网，晕开一小片湿痕。
这是他们来南洋的第五个年头。
木匠铺的木牌被海风熏得泛了深褐，“安记”两个字的刻痕里积了些细沙，却越擦越亮。镇上的人都知道，陈木匠的妻子会写字，账本记得比算盘还清楚；而陈木匠虽哑，刻的木活却像有灵性——去年阿香生了双胞胎，他刻的一对小摇篮，栏上雕的野菊，竟和当年滩涂边的一模一样。
“在看什么？”陈安劈完柴，抬手擦了擦额角的汗，见苏曼丽站在窗边，便走过去，从背后轻轻环住她。他的手掌覆在她的手腕上，正好握住那对刻着“平安”的银镯。
苏曼丽笑着转身，指尖划过他眉骨的疤：“在想，当年要是没去沈府，会不会就遇不见你了。”
陈安愣了愣，随即摇了摇头。他拉着她走到木铺的角落，那里放着个旧木箱，里面是他们从内地带来的所有物件：老秀才的日志残页（边角被虫蛀了，却用牛皮纸仔细裱好）、半块带血的船牌（被陈安磨成了个小小的平安符）、还有那枚银簪——当年在沈府书房落下的，后来阿坤托人捎到了香港，又跟着他们漂洋过海。
“都过去了。”苏曼丽拿起那枚银簪，簪头的尖光在阳光下闪了闪，却不再让人想起当年的惊险。
是啊，都过去了。
沈敬山在牢里病死的消息，是去年李默在信里提的，说他到死都在念叨“那批药”，却没人再愿意听。林慧茹减了刑，出狱后去了广州，据说开了家小小的绣坊，专绣茉莉，李默去看她时，她正教徒弟绣帕子，帕角的针脚，和当年沈府院里的茉莉一样齐整。
军阀的余党早就散了，香港的《香江晚报》偶尔还会登些“旧案回顾”，但字里行间的硝烟味，早被岁月泡成了故事。阿坤后来去了上海，信里说在做船运，娶了个码头的姑娘，生了个儿子，码头像极了他当年举着木棍的样子。
只有老秀才，没人知道他的坟还在不在。但每年七月初七，陈安都会去海边捡些贝壳，串成串挂在木铺的檐下——像滩涂边的野菊，替那个在暗处递过馒头、藏过药方的老人，守着一片海。
“吃饭啦！”陈大娘在楼上喊。
苏曼丽和陈安相视而笑，转身往楼上走。楼梯的木板被踩得“吱呀”响，像在哼一首老调子。桌上的椰汁还冒着热气，陈宁的双胞胎正趴在桌边，抢着玩陈安刻的小木马，木马蹄子敲在桌上，笃笃的声，和远处渔船归港的汽笛，混得正好。
南洋的风从窗口涌进来，带着海的咸，花的香，还有木铺里樟木的暖。苏曼丽看着陈安给孩子擦嘴角的椰汁，看着陈大娘把银镯往孩子手腕上比量，突然觉得，那些曾经让她夜不能寐的暗斗、枪声、血痕，都成了杯底的沉渣——如今仰头喝下去的，是岁月酿的回甘。
潮起时，他们曾在浪里挣扎；潮落时，才懂平滩上的每一粒沙，都藏着光。
故事到这里，便真的落幕了。不是因为没有了后续，而是因为最好的结局，从来不是“从此过上了幸福的生活”的标语，而是把惊心动魄的过往，酿成柴米油盐里的寻常——是木凿敲在木头上的声，是银镯碰在桌沿的响，是两个人握着的手，在南洋的暖光里，把日子，过成了故事本身。
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