苏州的黄昏裹着桂花香。
苏夏站在顾氏旧宅的天井里，青石板缝里落着细碎的阳光，像撒了把金粉。她颈间的“归墟铃”与腕间的“戏魂铃”同时轻颤，金属的凉意透过月白旗袍渗进皮肤——这是她第一次同时佩戴两枚“铃”，前一枚锁着“净魂”，后一枚藏着“戏魂”，像两股细流在血脉里交汇，连心跳都跟着慢了半拍。
“苏姐，陈教授说戏谱要装裱了。”小张举着相机走过来，镜头对准她怀里的红漆木箱，“您看，这是沈阿昭的戏服，金线绣的并蒂莲，针脚比新做的还齐整。”
苏夏接过相机，翻看着照片。戏服平铺在红绸上，月白的缎面泛着柔润的光，袖口的珍珠串轻轻摇晃，像落在雪地上的星子。她想起在西塘戏院镜中见过的沈阿昭——同样的戏服，同样的眼尾胭脂，连水袖扬起的弧度都分毫不差。
“阿婆说，这戏服是周鸿亲手绣的。”顾阿婆的声音从偏厅传来。她拄着湘妃竹杖，站在廊下，发间别着朵新鲜的桂花，“那年阿昭生辰，鸿哥儿熬了三个通宵，说‘昭昭穿了这身，便是我的妻’。”
苏夏抬头望向廊下的身影。顾阿婆的月白旗袍洗得发白，却浆得笔挺，腕间的银镯随着她的动作轻响——那是苏夏母亲的遗物，去年在苏州老宅阁楼里找到的。
“阿婆，您……”
“我知道。”顾阿婆笑了笑，银镯碰在竹杖上发出清响，“我是替昭昭看着的。她锁了魂，可这戏魂不能断。所以我教阿远唱《埋玉》，教他认戏谱，教他把‘戏魂’传给你。”
陆远从偏厅走出来，手里捧着盏盖碗茶。他的青衫袖口沾着点墨渍，是刚才帮顾阿婆研墨时蹭的。他把茶盏递给苏夏，热气在风里散成白汽：“尝尝，是你母亲爱喝的金桂乌龙。”
苏夏接过茶盏，指尖触到盏底——有块缺了花瓣的桂花，和母亲遗物里的茶盏一模一样。她抿了一口，茶香混着桂甜在舌尖漫开，忽然想起母亲临终前的话：“阿夏，苏州的桂花开了，替我闻闻。”原来，母亲从未去过苏州，却把这里的桂香，刻进了血脉里。
“阿远，”顾阿婆突然开口，“把琴拿来。”
陆远应了一声，转身走进东厢房。片刻后，他抱着把焦尾琴出来，琴身的木纹里刻着缠枝莲纹，与沈阿昭的戏服、周鸿的婚书如出一辙。顾阿婆接过琴，手指轻轻抚过琴弦：“这琴是鸿哥儿送我的。他说，‘戏魂’需要‘琴魂’来养。”
苏夏望着琴尾的焦痕——那是顾阿婆年轻时弹琴留下的。她想起在南京梅花山，沈阿昭说过：“戏里的人没走，只是换了种方式唱。”原来，“戏魂”的传承，从来不是靠戏谱或铃铛，而是靠这些浸着岁月温度的旧物，靠每一代“守铃人”藏在血脉里的执念。
“苏夏，”陆远突然握住她的手。他的掌心有层薄汗，却暖得像团火，“奶奶说，‘戏魂’的传承，需要‘净魂’的呼应。你母亲的‘净魂’，沈阿昭的‘戏魂’，还有我的‘引魂’，都在等你。”
苏夏的手指微微收紧。她想起在“归墟之镜”里，阿月说的“替我看遍人间烟火”；想起在南京梅花山，沈阿昭说的“阿姐，唱吧”；想起在苏州旧宅，顾阿婆说的“戏魂未散”。原来，“守铃人”的使命，从来不是孤独的守护，而是血脉与爱意的传承——每一枚铃铛，都是前人留给后人的“接力棒”；每一段戏文，都是未完成的故事里，最温柔的注脚。
“陆远，”她轻声说，“我想唱完那折《长生殿》。”
“好。”陆远笑了，眼角的细纹里盛着光，“我陪你。”
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