苏州的梅雨季来得迟，却缠得紧。
顾氏旧宅的青瓦在雨中泛着冷光，檐角垂落的雨帘像串起的水晶，砸在青石板上溅起细密的水雾。苏夏站在廊下，望着院角那株老桂树——枝桠间还挂着几簇残花，雨珠顺着花瓣滚进瓦罐，叮咚作响。
“苏姐，茶炉开了。”小张的声音从偏厅传来。他掀开竹帘，端着盏白瓷茶盏，“阿婆说，今儿的碧螺春是明前采的，配桂花糖最妙。”
苏夏接过茶盏，指尖触到盏壁的温凉。茶盏边沿描着缠枝莲纹，与她颈间的“归墟铃”纹路如出一辙——这是顾阿婆今早特意拿出来的，“你母亲当年爱用这套茶具，我收在樟木箱里，今儿见你来了，便拿出来用。”
“阿婆呢？”她问。
“在灶间。”小张指了指东厢房的门，“她说要蒸桂花米糕，非说要等你尝过再走。”
苏夏顺着他的指引望去。东厢房的木窗半开着，飘出阵阵甜香。她走过去，推开门，看见顾阿婆正踮着脚够蒸笼，银发在发髻上松松挽着，腕间的银镯随着动作轻响——那是苏夏母亲的遗物，去年在苏州老宅阁楼里找到的。
“阿婆！”苏夏连忙上前，“我来帮您。”
“不用不用。”顾阿婆回头，眼角的皱纹里全是笑，“你坐着，看我蒸米糕。这手艺，还是你奶奶教我的。”
苏夏在她身旁坐下。灶膛里的柴火烧得噼啪响，蒸汽裹着桂香漫上来，模糊了顾阿婆的脸。她望着老人佝偻的背影，忽然想起母亲日记里的话：“昭昭，苏州的阿婆会蒸桂花米糕，你若去了，定要尝尝。”原来，母亲从未去过苏州，却把这里的烟火气，刻进了血脉里。
“阿婆，您……”
“我知道。”顾阿婆打断她，手法熟练地揭开蒸笼，“你奶奶走得早，许多事没来得及教你。可这米糕的做法，是我和你奶奶当年在戏班里学的——戏班的姑娘们爱吃，我们就偷偷蒸了给她们当点心。”
苏夏接过她递来的米糕。米糕软糯如云，表面撒着细碎的桂花，咬一口，甜香混着桂皮的辛，在舌尖漫开。她忽然想起在西塘戏院，沈阿昭递给她的那盏茶——同样是桂花香，同样是温暖的烟火气。
“阿婆，沈阿昭……她当年也吃过您蒸的米糕吗？”她轻声问。
顾阿婆的手顿了顿。她望着蒸笼里腾起的白雾，声音轻得像叹息：“吃过。那年她锁魂前，来苏州找我，说要带些米糕回南京。我蒸了一笼，她捧着走了，后来……”她摇了摇头，“后来戏园着了火，那笼米糕全烧了。”
苏夏的心一揪。她想起在南京戏园地窖里，沈阿昭留下的那半枚“戏魂铃”——铃身刻着“戏魂”二字，背面是“戏己演完，魂归净土”。原来，有些温暖，即便被烧毁，也会以另一种方式重生。
“阿婆，”她握住老人的手，“沈阿昭的魂，现在……”
“在戏里。”顾阿婆笑了，指腹轻轻苏夏的手背，“我去南京梅花山看过。她在戏台上唱《埋玉》，水袖翻飞，唱腔清越。戏班的孩子们都说，看见个穿月白戏服的姑娘，眼尾点着胭脂，像极了当年的沈阿昭。”
苏夏想起在南京梅花山地穴里，沈阿昭说的“阿姐，唱吧”。原来，“戏魂”的存在，是为了让未完成的故事有一个圆满的结局——哪怕故事的主角早己不在人世，哪怕戏文里的“埋玉”是永别，也能在戏台上，唱成“愿逐月华流照君”的永恒。
“阿婆，我奶奶的米糕……”
“在你包袱里。”顾阿婆指了指她脚边的木箱，“我今早蒸了新的，你带回去，和你母亲当年吃的一样。”
苏夏打开木箱，里面果然躺着个油纸包，米香混着桂香扑面而来。她忽然明白，顾阿婆的“戏魂”传承，从来不是靠戏谱或铃铛，而是靠这些浸着岁月温度的日常——一笼米糕，一盏茶，一句“阿姐”，都是未完成的故事里，最温柔的注脚。
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