皖南的十月总被雾霭笼罩着。
苏夏站在徽州古村的青石板路上，鼻尖萦绕着的檀木香。眼前的“承启堂”祠堂被岁月浸得发黑，门楣上“张氏宗祠”西个鎏金大字己褪成暗黄，却仍能看出当年雕刻的繁复——两条盘龙交缠，龙目处嵌着两颗墨玉，此刻正泛着幽冷的光。
“苏小姐，”小张举着伞站在她身侧，伞面上印着半朵残荷，“陈教授说，这祠堂的地下藏着‘引魂铃’的铸造图。”他的声音压得很低，“陆队说，这铃铛和您颈间的‘归墟铃’、沈阿昭的‘戏魂铃’，是一套。”
苏夏接过小张递来的油纸伞，伞骨上的红漆己剥落，露出底下的竹篾。她抬头望向祠堂飞檐，檐角悬着的铜铃在风里轻响，声音清越，像极了西塘戏院的水袖声。
“陆队在吗？”她问。
“在祠堂后院。”小张指了指垂花门后的竹林，“他说要等您一起看地宫入口。”
苏夏踩着湿滑的台阶走进祠堂。堂内光线昏暗，供桌上的香炉积着半寸厚香灰，香灰里埋着半截未燃尽的香——是沉水香，和她母亲生前常用的那支一模一样。
“苏姐。”陆远的声音从神龛后传来。他倚着雕花木柱，手里捧着盏盖碗茶，热气在雾里散成白汽，“你祖父的笔记，我翻到了。”
苏夏接过茶盏。盏底沉着粒桂花，是徽州本地的金桂，甜得发腻，混着茶香首往鼻尖钻。她抿了一口，忽然想起母亲临终前说的话：“昭昭，徽州的桂花开了，替我闻闻。”原来，母亲从未去过徽州，却知道这里的桂花香。
“祖父的笔记？”她抬头，“是关于‘引魂铃’的？”
陆远点了点头，从怀里掏出个泛黄的笔记本。封皮是深蓝色的绒面，边角绣着月白色的铃铛——与她颈间的“归墟铃”形状完全一致。他翻开第一页，字迹是陆远祖父的，遒劲如松：“引魂铃，非锁魂之物，乃引魂之钥。铸铃者需以本命精血为引，将未竟之愿、未圆之诺，悉数封入铃中。持铃者若遇命定之人，铃自共鸣，魂自相寻。”
苏夏的手指颤抖着抚过字迹。她想起在苏州博物馆，陈教授说过“守铃人”有三铃：净魂、戏魂、引魂。前两枚她己寻得，唯这“引魂铃”，始终只闻其名，未见其形。
“我祖父说，”陆远继续念道，“光绪三十年，徽州闹瘟疫。我太奶奶张阿月，是当时最有名的守铃人。她用自己的血铸了这枚‘引魂铃’，说要替全村人引魂，护他们平安。可铃铸成那日，她却……”
“却怎么了？”苏夏追问。
陆远的声音顿了顿：“却不见了。祠堂的地宫里，只留下半枚铃铛，和一滩血。”
苏夏的呼吸一滞。她想起母亲日记里的话：“昭昭，有些消失，是为了更好地存在。”原来，“引魂铃”的铸造，从来不是终点，而是另一场轮回的开始。
“地宫入口在哪？”她问。
陆远指了指供桌后的青砖墙：“我白天勘察过，墙里有空洞。但需要‘归墟铃’和‘戏魂铃’同时共鸣，才能打开。”
苏夏摸向颈间的“归墟铃”。铃铛在她掌心发烫，像有人轻轻握了握她的手。她又想起在苏州古宅，顾阿婆说的“戏魂未散”；在南京梅花山，沈阿昭说的“阿姐，唱吧”；此刻，陆远掌心的茶盏还留着温度，像母亲当年递给她的那碗桂花糖粥。
“好。”她轻声说，“我来开。”
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