第一批旅行团离开青瓦镇的那个黄昏，林泽独自一人爬上了粮站库房的屋顶。夕阳正沉沉坠向墨绿色的海平面，将起伏的山峦和这个沉寂的小镇染成一片辉煌的金红。脚下的瓦片还带着白日的余温。
下方不远处的简陋工坊里，结束了教学的张逢春老爷子正佝偻着脊背，小心翼翼地将一把把剪刀收拢。他动作迟缓，每把剪刀都仔细地用旧布擦拭一遍，再放进一个同样磨得发亮的旧木盒里。剪纸工坊的墙壁上，新贴满了游客们留下的红纸习作：略显稚拙的鱼儿、胖乎乎的鸟雀、歪歪扭扭的窗花，与张师傅那几幅线条锋利、气韵生动如《百鸟朝凤》、《锦鲤穿莲》的杰作贴在了一起。强烈的对比，却奇异地和谐。
林泽的目光投向蜿蜒入海的河道。一艘小小的木质渔船正摇摇晃晃地驶回废弃的小码头。船头坐着的，正是剪纸的张老爷子。夕阳为他佝偻的身影镀上金边。他手里似乎还在摆弄着什么，大概是未完成的剪纸。船尾，一个穿着白衬衫、戴着眼镜的年轻身影（正是那个提出拜师的游客）正笨拙地摇着橹，动作生涩，船走得歪歪扭扭，几次险些靠不上码头。
林泽看着那艘在粼粼金光里挣扎前行的破旧小船，看着船头那个沉浸在自己世界里的老匠人，看着船尾那个努力想驾驭风浪的年轻人。海风带着咸腥扑面而来，吹乱了他的头发。
他深吸一口气，掏出烟盒，抽出一根牡丹。火柴刺啦一声在暮色里点亮，短暂的火光映亮了他眼中翻涌的复杂情绪——有忧虑，有疲惫，更有一种难以言明的、被什么东西牢牢攫住的信念。那根烟，他没有吸，只是夹在指间，任青烟在金色的海风中袅袅消散。
粮站改造的非遗工坊静静地卧在海岬的臂弯里，屋顶新换的瓦片反射着最后一点跳动的夕照，像一枚被擦亮的希望印章，盖在了这片古老而濒临沉寂的土地上。
金红的余晖渐渐沉入深蓝的海水，只在天际留下一抹模糊的胭脂色。粮站工坊的屋顶上，林泽指间的牡丹烟己燃尽，只剩下一截灰白的烟蒂，被他无意识地碾在脚下的瓦片上。海风带来更深重的凉意，也送来了下方码头清晰的声响。
张老爷子的船终于靠岸了。船身笨拙地撞在腐朽的木桩上，发出沉闷的“咚”一声。船头那个专注的身影似乎这才惊醒，抬起头，望向岸边。船尾的年轻人，眼镜片上溅满了水珠，正手忙脚乱地试图把缆绳抛向岸边的石墩，却几次都没能成功。
“手抬高些！莫慌！对准那个豁口！”张老爷子的声音不高，带着海风磨砺过的沙哑，却穿透了水声清晰地传来。他扶着船舷，动作迟缓地站起身，脚步有些虚浮地挪到船尾。
林泽的心提到了嗓子眼——他看到老爷子起身时明显的踉跄，膝盖似乎不堪重负地弯曲了一下。年轻人也看到了，慌忙丢下缆绳想去搀扶。
“莫动！”张老爷子低喝一声，带着不容置疑的威严。他稳住身形，深吸一口气，布满青筋和老人斑的手猛地抓住年轻人扔过来却滑落的缆绳一端，手腕一抖，那绳子竟像活了一般，精准地穿过了石墩的缺口。“拉紧！”他命令道，声音平稳有力。
年轻人如梦初醒，连忙用力拽紧绳子，小船终于被牢牢地系在岸边。张老爷子这才扶着年轻人的手臂，一步一顿地踏上摇摇晃晃的栈桥。夕阳最后的光线勾勒出他佝偻却蕴含力量的剪影，像一株扎根在礁石上的老海松。年轻人小心翼翼地搀扶着他，步伐笨拙却异常专注。
林泽无声地呼出一口气，胸腔里那股被海风裹挟的咸涩感似乎消散了些。他转身，沿着吱呀作响的木梯走下屋顶。
剪纸工坊里，灯光昏黄。张老爷子己经坐回了他的老位置——一张磨得发亮的竹椅。桌上散落着红纸和精巧的剪刀。那个戴眼镜的年轻人，正垂手恭敬地站在一旁，目光紧紧地盯着老人的手。
“……鱼鳞，要细，要密，但不是死板。”张老爷子拿起一张小小的红纸，剪刀尖如同灵蛇吐信，在纸上游走，发出极其细微而连续的“簌簌”声。灯光下，他的手指虽然关节粗大变形，动作却有着一种奇异的稳定与韵律。“刀尖要活，心里得有那条鱼的游动……”他一边说，一边示范。剪刀的每一次转折都恰到好处，细细密密的鳞片纹路如同流水般在红纸上蔓延开来。
年轻人看得大气不敢出，额头渗出细汗。
“你来。”张老爷子剪完一小片鳞纹，放下剪刀，把一张新的红纸和一把备用的小剪刀推过去。
年轻人紧张地拿起剪刀，手抖得厉害。第一刀下去，线条就歪了。
“心浮气躁。”张老爷子眼皮都没抬，“再剪。”
第二刀，稍微好了些，但还是僵硬。
“想想鱼在水里的劲儿！你那剪刀是犁地的耙子吗？”老人声音不高，却像冰锥子。
年轻人脸涨得通红，深吸一口气，闭上眼睛定了定神，再睁开时，眼神专注了许多。他小心翼翼地运剪，这一次，线条终于有了几分流畅的弧度。
林泽没有进去打扰，只是站在门外昏暗的光线里，静静地看着这一幕。昏黄的灯光映照着一老一少两张专注的脸庞，剪刀的微响仿佛是这寂静夜晚唯一的心跳。墙上，那些白天游客留下的稚拙剪纸作品，在灯光下显得格外生动，充满了初学者的勇气和笨拙的爱意。
他转身，走向隔壁的竹编工坊。李青山爷爷己经收拾好工具，正就着门口一盏小灯，细细地打磨着他那把宝贝篾刀的刀柄。古旧的“庚子年制”刻痕在他粗糙的指腹下显得愈发清晰。看到林泽，老人咧嘴笑了笑，露出所剩不多的牙齿，浑浊的眼睛在灯光下闪着温润的光。
“林后生，还没歇？”
“来看看您。”林泽走过去，蹲下身，看着老人布满老茧和细微伤口的手在刀柄上，“今天累坏了吧？”
“累啥？”李爷爷摆摆手，声音沙哑却带着满足，“看着那些后生仔笨手笨脚的样子，就想起我当年学篾匠，师父的烟袋锅子敲在脑壳上，比今天累多了！有几个娃子，手巧着呢，就是心急了点。”他拿起一根劈好的竹篾，对着灯光看了看薄厚均匀的纹路，“竹子有韧劲，人也有韧劲。肯坐下来学的，都是好苗子。”
林泽点点头，目光落在老人那双因常年浸泡竹篾而关节肿大、皮肤皲裂的手上。这双手，承载着时光的重量，也编织着未来的希望。“您早些歇息，明天还得辛苦您。”
“不辛苦，有活干，心里舒坦。”老人收起篾刀，小心地放进旧布袋里。
林泽最后走到蓝染坊门口。染缸里的靛蓝染液己经沉淀，表面如同幽深的古潭，倒映着屋顶悬下的孤灯。空气中浓烈的植物苦涩气己经沉淀下来，化作一种温厚的、令人安心的气息。王阿婆不在里面。
他走出工坊大门，循着微弱的声响望去。月光下，王阿婆正佝偻着腰，在工坊门口开辟出的一小片空地上忙活着。她正将白天收集来的、己经被晒干的海蛎壳小心地铺开在一张破旧的草席上。
“阿婆，这么晚了还不休息？”林泽走过去。
王阿婆抬起头，布满褶皱的脸在月光下像一幅古老的版画，眼神却亮得惊人。“趁着有月亮，潮气小，再晒晒透。这海蛎壳粉，非得干透碾碎了才管用。”她拿起一个壳，对着月光照了照，“晓妍丫头电话里催得紧，城里那几个做文创的要得急，说要做‘镇海蓝’的衍生品。咱们的‘定颜粉’，可不能掉链子。”她的语气里，带着一种郑重的自豪。
林泽看着月光下那一小片闪烁微光的白色海蛎壳，又看看王阿婆专注的身影，心底深处那点残余的忧虑，终于被一种更为坚实的暖流所取代。这古老的土地上，枯木在逢春。扎染的蓝、竹编的青、剪纸的红，这些几乎被时代浪潮吞没的色彩，正在这废弃的粮站里，在一双双或苍老或稚嫩的手中，重新焕发出灼热的生命力。它们不再仅仅是博物馆里供人凭吊的标本，而是活着的血脉，正挣扎着、笨拙着，却又无比顽强地，准备流向更广阔的天地。
海风依旧带着咸腥，吹过寂静的青瓦镇，吹过粮站屋顶新换的瓦片，发出呜呜的低鸣，仿佛亘古不变的摇篮曲，也仿佛一声悠长的叹息与期待。
粮站工坊那枚“希望印章”，在沉沉的夜色里，依然固执地散发着微弱而坚定的光。
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