沈砚回到房间，把那根银针在灯下翻了个面。针尾泛着冷白的光，像刚从水里捞出来的银条。他用指甲刮了刮，没留下一点黑痕。毒，彻底没了。
他把针收进袖口，坐在床沿，盯着左手腕内侧的旧伤。那是昨夜擦地时被青砖边缘划的，现在结了暗红的痂。他记得福伯说过的话——“你爹当年，也在这块砖上流过血。”
这句话在他脑子里盘了一夜。
他站起身，从床底拖出一个旧木箱，掀开夹层，取出一小瓶浓茶。这不是用来泡的，是他每天熬了三个小时的陈年普洱，专用来泡那块抹布。可今天，他倒出半杯，又从怀里掏出银针，轻轻搅了搅。
茶水泛起一圈微红。
他知道，这茶早就不只是茶。三年来，他每天用它擦地，手指泡得发皱，血流慢了半拍。可那股劲儿，藏在茶汤里，也藏进了砖缝。
他把瓶子塞回夹层，熄灭灯，推门出去。
夜风从回廊穿堂而过，祠堂门口那把扫帚斜靠在门框上，柄朝左，偏了七度。他蹲下身，手指蹭了蹭扫帚头，泥土还带着潮气，是刚摆上去的。
他没动它。
绕到侧窗，掏出银针，插进窗棂缝隙。内劲一震，簧片无声弹开。他翻身进去，落地时脚掌压住青砖接缝，没发出一点声音。
烛台空着，香炉冷灰。他首奔第三列第七块砖，蹲下，指尖摸到那道裂缝。血迹己经干了，但砖面温度比别处高半分。他用力一按，砖块松动，掀开后露出一个暗格。
里面躺着一块青铜牌，三寸长，两指宽，表面锈迹斑斑，中央有个凹槽，形状像半枚玉佩。他把它拿出来，沉手，边缘磨得光滑，像是被人常年。
他翻过牌背，刻着一个“叁”字，刀痕极细，像是用针尖刻的。
他盯着那字，忽然想起什么。
沈天豪那根拐杖，内侧也有刻痕。他有一次在饭厅扫地，眼角余光扫过，拐头裂纹里藏着几个编号，其中一个是“叁”。
他握紧铜牌，心跳慢了一拍。
这不是遗物，是标记。
他把牌放回掌心，犹豫三秒，咬破指尖，滴了一滴血在凹槽上。
没反应。
他又用银针刺破昨日的伤口，血涌出来，他忍着痛，把整只手掌按上去。
铜牌猛地一震。
金光从凹槽炸开，顺着血流爬满牌面，符文一条条亮起，像活过来的蛇。那些纹路他认得——和青砖上的半个符文正好互补，拼成一个完整的阵图，像是某种地脉锁阵的角。
他眼前一黑。
画面出现——不是他的视角，是悬在半空看。
地下车库B2层，灯光昏黄。沈青璃的黑色宾利停在固定车位，车窗映着冷光。突然，通风口铁网被掀开，一只手搭在边缘，指节发黑，指甲翻卷。接着是一具人影爬出来，穿着沈家仆役服，脖颈扭曲，眼窝里泛着幽绿。
它缓缓转头，看向宾利。
三秒后，画面消失。
沈砚喘了口气，手还按在铜牌上。玉佩贴着腰侧，烫得像块火炭。他知道那不是幻觉，也不是可能，是必然会发生的事。
他重新盖好砖块，轻轻拂了拂香炉灰，将其洒在上面，伪装成无人动过的痕迹。他翻窗出去，扫帚依旧斜靠在门框上，柄朝左，偏了七度。
他没回头，沿着回廊往西走，拐进厨房后门。灶台边堆着柴，他搬起一捆，压在肩上，脚步稳稳地穿过院子。
第二天清晨，沈青璃照例七点出门。
沈砚早早守在玄关，手里拿着一叠文件，是她昨夜放在客厅的合同。他等了十分钟，听见脚步声从楼梯下来。
她穿了黑色高跟鞋，冰丝手套扣到手腕，腕表秒针跳得极稳。
他低头，假装整理文件，趁她走近时，故意让文件角蹭过水桶边缘。水珠沾上纸面，洇开一小片湿痕。
“沈砚。”她声音冷，“你干什么？”
“对不起。”他抬头，脸上是惯常的木讷，“刚才搬柴，袖子湿了，不小心碰到了。”
她皱眉，接过文件翻看，眉头越皱越紧。
“这页数据不能有误。”她说，“我去地下办公室重新打印一份。”
“车库那边……”他低声说，“昨晚听说B2漏水，电工还没修好。”
她看了他一眼，没说话，转身进了电梯。
沈砚站在原地，看着电梯门合上。
他知道，她不会走车库通道了。
他绕到东廊，躲在一根石柱后，视线正对地下车库入口。
七点十八分，一辆黑色宾利缓缓驶入B2。
车停稳，驾驶座没人下来。
三秒后，通风口铁网再次震动。
那具炼尸从暗道爬出，动作僵硬，但极快。它首奔宾利，一掌拍在车顶，金属凹陷。它转头，似乎在找人，绿光在眼窝里扫来扫去。
沈砚屏住呼吸。
炼尸没找到目标，抓起后视镜，咔地掰断，转身退回通风井。
沈砚等了两分钟，才从柱子后走出来。
他走到宾利停车的位置，蹲下，盯着地面。
炼尸走过的地方，留下一道浅痕，像是鞋底被磨过。他伸手摸了摸，指尖沾上一点黑灰。
他忽然注意到，炼尸右脚踝外侧，有一圈金属环，表面刻着编号：07。
和铜牌上的“叁”不一样。
但他记得，独眼狼那双作战靴，每次出现，脚踝处都有电子镣的反光。型号和这个一样。
他站起身，把那点黑灰搓在指尖，塞进袖口。
回到房间，他把铜牌放在桌上，翻过来，盯着“叁”字。
这不是第一具。
沈天豪养了八具炼尸，这一具是第三号，昨晚出动的是第七号。它们之间有联系，有调度。
他拿起银针，轻轻划过铜牌表面。
金光又闪了一下，但这次没触发预知。
他知道，预知不是随时能用的。它只在生死关头，或者情绪剧烈波动时出现。昨晚是血祭，是主动触发。可代价是，他现在太阳穴突突地跳，像是有根针在往里钻。
他把铜牌收进怀里，顺手摸了摸玉佩。
裂痕还在，但里面的金纹比昨夜活跃得多，像醒了，又像在等什么。
他走出房间，去厨房拿抹布。
福伯在灶台前煮粥，听见脚步，头也不回地说：“瓜娃子，今早没去祠堂？”
“去了。”沈砚说，“门锁着，扫帚横着，我没进去。”
福伯舀了勺粥，看了看，说：“老爷昨夜去了祠堂，站了半炷香。”
沈砚点头：“我知道。”
福伯转头，镜片反着光，看不出眼神。“你知道啥？”
“我知道那块砖，动不得。”沈砚低头，“我也知道，我爹来过。”
福伯的手顿了一下，粥勺在碗边磕出一声轻响。
“你爹……”他声音低了半分，“不该来的。”
“可他来了。”沈砚抬头，“还流了血。”
福伯盯着他看了三秒，忽然把粥碗放下，转身从柜子里拿出一把铜钥匙。
“今晚。”他说，“祠堂开锁，你去擦地。”
沈砚没问为什么。
他知道，这不是命令，是试探。
他接过钥匙，沉甸甸的，锁孔边缘有磨损，像是被人用针挑过无数次。
他攥紧钥匙，转身要走。
福伯在背后说：“第三列第七块，要是再动，别怪我不认人。”
沈砚脚步没停。
他知道，福伯不是在警告他。
是在提醒他——有人在看着。
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