《江边夜渔的灯火》
（序诗）
星子沉江作钓灯，霜纶撒向夜层层。
银鳞跃破沱波月，竹篓盛来渔父生。
半世风波凝鬓雪，满船星斗证心澄。
休言网罟终虚掷，捞起光阴即是恒。
一
夜色是从对岸文庙的飞檐上开始浓起来的。先染青了斗拱间的彩绘，再漫过歇山屋顶，最后顺着九级石阶往下淌，把整座资中城泡成淡墨色。这时沱江便醒了——不是白日的醒，是另一种更古老的苏醒。江面浮起幽蓝的雾，像是从水底翻涌上来的陈年记忆。就在这片幽蓝里，三两点渔火怯生生地亮起来，如同不肯睡去的星辰，执拗地守望着流淌的长夜。
陈老鳜在船头坐下时，橹槽里的桐油味还没散尽。这条五板船跟他三十七年了，船帮上的疤节比老人脸上的皱纹还密。他并不急着撒网，先就着马灯的光修补昨晚被江鲤撞破的网眼。尼龙线在粗指间穿梭，动作慢得教人心焦。岸上传来广场舞的喧闹，那些欢快的节奏撞到江面，却被夜雾吞没了，落到船头时己变成模糊的余响。
"鳜叔，今宵还下网？"邻船的年轻人探过头，手机屏幕的光映着他青涩的脸。
陈老鳜嗯了一声，牙齿咬断线头。年轻人讪讪地缩回去，船帮相碰发出空洞的响声。如今还在江上夜渔的，连他在内不过五条船了。年轻人是例外——白日在工厂上班，夜里来下几网，说是"解压"。陈老鳜不懂什么叫解压，只晓得三十七年前他接过父亲的渔网时，这江上夜渔的灯火能连成一条星河。
二
子时将近，江水平静下来。陈老鳜终于站起身，渔网在手中慢慢旋成圆环。这个动作他重复过千万次，网纲勒出的老茧早己长进掌纹。网撒开的瞬间，他忽然想起父亲的话："网要撒得圆，人生才不会漏。"
多奇怪的念头。他摇摇头，专注地看着网沉入黑暗。马灯在船头摇曳，把他的影子投在江面上，那影子被水流拉扯得忽长忽短，像另一个在水中挣扎的自己。年轻时他问过父亲，为什么非要夜渔。父亲指着江心说："白日打的是鱼，夜里打的是命。"
如今他才渐渐明白。白日的沱江是属于游船和洗衣妇的，只有夜里的沱江才露出真性情——那些在月光下产卵的鲤鱼，那些顺着暗流迁徙的鲶鱼，那些只在深夜浮出水面吞吐星光的鳜鱼，才是沱江最珍贵的秘密。而夜渔人，就是这些秘密的守护者。
三
起网的间隙，他喜欢看对岸的资中城。重龙山上的永庆寺亮起航标灯，与江心渔火遥相呼应。这景象总让他想起一九八三年的某个秋夜，那时两岸还没有这么多灯火，江心渔火便显得格外明亮。那夜他打到一条罕见的金鳞鲤鱼，鱼鳃还在张合，鳞片在月光下泛着神秘的光泽。按老规矩该放生，可那时妻子正病着，他犹豫再三，还是把鱼留了下来。
后来妻子的病好了，可他的渔船却接连三天打不到一条鱼。第西天夜里，他梦见那条金鳞鲤鱼在江心游弋，鱼鳍划开的水纹竟是一行字："取尔所有，还尔所无。"醒来后他默默备了三牲祭江，从此再不敢违背祖训。
"有些规矩，破了要遭报应的。"他喃喃自语，从网中小心取出一尾怀孕的母鱼，轻轻放回江中。鱼尾摆动的水花溅在脸上，凉丝丝的，像是江水在对他微笑。
西
邻船传来年轻人的欢呼，想是有了收获。陈老鳜不急，他知道这个季节的鳜鱼要等到寅时才肯咬网。沱江的鱼有自己的时辰，就像文庙的晨钟暮鼓，千百年不曾变过。他点燃水烟，看烟圈缓缓融入夜雾。
这江底沉着太多记忆。光绪年间的青花瓷片，抗战时期的子弹壳，大跃进时的铁锅碎片，都静静躺在淤泥里。他的渔网偶尔会捞起这些碎片，比捞到鱼更教他心动。去年春天，他网到一个锈迹斑斑的怀表，表盖内侧还依稀可见"永昌号·一九三七"的字样。他把怀表供在船头，每当夜深人静，仿佛能听见时间在表壳里汩汩流淌。
"你们都在江底睡着，就我还醒着。"他对着江水说。这话不全是凄凉——至少今夜，至少此刻，他还醒着，还能用渔网丈量沱江的深度，用灯火连接星辰与流水。
五
月亮偏西时，江面起了变化。水纹开始以某种韵律荡漾，那是鱼群在暗夜中舞蹈。陈老鳜精神一振，他知道时候到了。网撒得比先前更轻，更圆，像是怕惊扰这场水中的盛宴。
一网，两网，三网。渔网变得沉甸甸的，但他并不急着收网。年轻时他性子急，总是一有动静就猛拉网纲，结果往往扯破渔网，让快到手的鱼溜走。父亲教他："要让鱼自己在网里呆够了，它才认命。"后来他发现，何止是鱼，生活也是如此——你越急着要答案，越什么也得不到。
网终于提出水面时，满网银鳞在月光下跳跃，像是一江星子都落进了他的网里。他慢慢收网，小心地取下那些肥美的鳜鱼，再把渔网整理妥当。这个过程庄严得如同仪式，每一个动作都带着对生命的敬畏。
六
东天泛白时，陈老鳜开始收拾渔具。今夜收获颇丰，竹篓里的鱼够他三天生活。但他最在意的不是这个——当最后一条鱼入篓，他照例从怀里掏出个小本子，用铅笔头记下："九月十七，得鳜七尾，放生孕鲤三。"
这个习惯他保持了二十年。本子己经发黄卷边，密密麻麻的记录像是一本沱江的鱼族档案。哪个月份什么鱼最多，哪段江域常出大鱼，哪些鱼怀了孕要放生，都记得清清楚楚。渔业站的技术员来找过他几次，想买他的记录，他总是不肯。"这不是给你们看的，"他说，"是给沱江记的账。"
晨光渐亮，江上的渔火次第熄灭。陈老鳜是最后一个收网的，他望着重又变得空旷的江面，忽然觉得这满江的夜色、满网的星月，都被他装进了小小的竹篓。明日此时，灯火还会亮起，就像千百年来的每一个夜晚。变的只是提灯的人，不变的却是这江水的呼吸，这星月的守望，这深藏在波涛里的、关于坚守的答案。
（终诗）
灯影摇波夜未央，银梭暗度水云乡。
千重网结沧桑月，一篓鱼盛荏苒霜。
星沉水底犹堪捞，春老江心不必藏。
莫道渔人无所得，满船清梦压沧浪。
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