后来在杭州的医院，林晚望着窗外的夹竹桃说，一切始于那场牌局。
雨点敲打着病房的玻璃，模糊了窗外那株夹竹桃而剧毒的身影，她的脸在惨白的灯光下，像一张被揉皱又勉强展平的宣纸，声音轻得仿佛来自另一个时空。
我握着她的手，指尖冰凉，只感觉到脉搏在薄薄的皮肤下微弱地跳动，像一只即将耗尽能量的蝴蝶。
那时，还没有杭州，没有消毒水气味，没有身体深处被撕裂后空茫的痛。
只有那个南方小镇的夜晚，空气里永远飘浮着从朱家工厂逸出的、细微的金属与机油的味道，混杂着潮湿的、即将下雨的土腥气。
牌局设在一个朋友开的私人茶室里。
说是茶室，实则更像一个隐匿的巢穴，藏在老街深巷，门口只悬着一盏昏黄的、不带任何标识的灯笼。
推门进去，是另一个被精心营造出来的、与外界剥离开的世界。
时间在这里失去了线性，厚重的丝绒窗帘垂落，隔绝了外界可能窥探的目光。
光线是暖昧的，主要来自角落那盏落地纸灯，以及牌桌上方的低悬金属灯，光线聚焦在绿色的绒布牌桌上，将周围的一切推入更深的暗影里。
空气是混浊的，昂贵的雪茄的辛辣、女人们身上馥郁的香水、威士忌挥发的醇香，还有无法驱散的、属于夜晚的颓靡，共同织成一张蓝色的烟霾，悬浮在头顶，吸入肺里，带着微醺的眩晕感。
声音是琐碎的，却构成一种独特的背景音。
威士忌杯中的冰块，在晃动中发出清脆的、持续的碰撞声，像某种计时器。
筹码，那些光滑的、带有重量感的塑料片，被拿起、放下、推出去，发出或轻或重的啪嗒声，是欲望最首接的物化。
偶尔响起的、被刻意压低的交谈与笑声，像水底的暗流。
他就在那里，朱。
他坐在背对博古架的位置，穿着一件质地极好的浅灰色羊绒衫，袖口随意地挽起，露出一截瘦削的手腕和一块低调的百达翡丽。
他的驼绒大衣，一件颜色醇厚的卡其色，就随意地搭在他身旁那张仿古官帽椅的椅背上，像某种无声的宣告。
他并不像某些玩家那样情绪外露，大多数时候是沉默的，手指间夹着一支细长的香烟，烟雾袅袅升起，模糊了他镜片后那双看不出情绪的眼睛。
他看牌、下注、弃牌，动作从容，带着一种近乎疏离的冷静，只有在他加注时，指节轻轻敲击桌面的动作，透露出内里的掌控与笃定。
然后是她，林晚。
她是被我带来的，从隔壁镇子过来，说想散心。
她坐在我右手边，穿一条米白色的棉麻长裙，宽宽松松，越發显得她身形单薄。
洗牌的时候，她腕上那只旧的、带着些微划痕的银镯子，会与分到她面前的筹码相撞，发出细碎而清冷的声响。
她的手指很长，指甲修剪得干净，没有涂任何蔻丹，在牌桌的绿绒布上，像初开的玉兰花瓣。
那晚她的手气并不好，筹码在她面前一点点减少，像沙漏里无可挽回的流沙。
她并不显得焦躁，只是偶尔在我看过去时，对我微微笑一下，那笑容里有些许自嘲，更多的是某种置身事外的恍惚，似乎输赢本身，并不比这沉浸其中的过程更重要。
最后一手牌，她所有的筹码都被推了出去，堆在牌桌中央，像一座小小的、注定要倾覆的城堡。
牌面揭开，她输了，彻彻底底。
我以为会看到她一丝失落，但没有。
她只是静静地看了那空了的桌面几秒，然后伸出那双玉兰花瓣般的手，将面前仅剩的、代表最小额度的几枚筹码也轻轻推倒。
它们倒在绿绒布上，无声无息。
她抬起头，嘴角甚至漾开一个更清晰的、近乎解脱的微笑，那笑容很轻，像投石入深井，连回响都听不见。
就在那一刻，我起身，走向洗手间。
洗手间不大，装修却极精致，黄铜的水龙头，大理石的台面，擦得锃亮的镜子。
我对着镜子，从手包里拿出口红，是那种饱和度不高的豆沙色，涂上去，并不会增加多少血色，只是让嘴唇看起来更具体一些。
镜子里映出我的脸，有些苍白，眼底带着熬夜的痕迹，也映出我身后一小片空间，以及通往主室那扇虚掩的门缝。
就在我旋出口红，准备补妆的瞬间，在镜子的反射里，我看见了朱。
他不知何时也离开了牌桌，正站在门外走廊的暗影里，侧对着我的方向。
他微微低着头，手里拿着手机，屏幕的光亮，在他镜片上反射出一个小而锐利的光斑，像寒星一闪，我们的共同朋友，那个组局者，就站在他身边。
我听不见他们具体在说什么，走廊铺着厚地毯，吸音效果极好。
但我看见朱用拿着手机的那只手指了一下我们这边——确切地说，是林晚刚才坐的方向，然后，他把手机屏幕转向那个朋友，另一只手似乎在做输入的动作。
镜子里，我的动作停滞了，口红悬在唇边，那一刻的感觉很奇异，仿佛时间被拉长，所有的细节都被放大。
他手机屏幕那一点反光，像一枚冰冷的针尖，刺破了这个夜晚暖昧的表皮。
我清楚地知道他在做什么，他在要她的联系方式，用一种看似随意，实则目标明确的方式。
我缓缓地将口红涂完，嘴唇抿了抿，镜中的女人完成了一个程式化的动作，眼神却有些空。
然后，我拧开水龙头，用冷水冲了冲手，水声哗哗，掩盖了门外可能传来的任何细微响动。
当我重新回到牌桌时，一切似乎都没有改变，烟霾依旧，冰块依旧在杯中轻响。
林晚己经离开座位，站在窗边，背影在厚重的窗帘映衬下，薄得像一张纸。
朱也回到了他的座位上，正慢条斯理地整理着自己面前的筹码，堆砌得整整齐齐，他的驼绒大衣，依旧搭在那张仿古椅背上，像一个蛰伏的、温暖的兽。
没有人注意到我刚才在镜子里看到的那一幕，包括林晚。
牌局在不久后散去，我和林晚走到巷口，夜风带着湿意吹过来，撩起她的长发和棉麻裙摆，街灯昏黄，在地上拉出我们长长的、摇曳的影子。
“今晚输了多少钱？”我问。
她摇摇头，并不在意。
“没多少。”
然后她顿了顿，侧过脸来看我，眼睛在夜色里显得格外清亮，“那个戴眼镜的，穿灰色毛衣的，是你朋友？”
我知道她问的是谁。
“不算熟。镇上朱家的，家里办厂的。”
我简单地回答，没有提及更多，比如首富，比如未婚妻，比如那场即将到来的、门当户对的婚礼。
那些是属于这个小镇阳光下的话题，与这个刚刚结束的、弥漫着蓝色烟霾的夜晚格格不入。
她“哦”了一声，没再追问。
我们并肩走在空旷起来的街道上，脚步声在寂静中回响。
远处，不知谁家的狗短促地叫了几声，很快又归于沉寂。
那时我还不知道，镜子里那一点手机屏幕的反光，像一颗被无意中埋下的种子，将在日后掀起怎样的风浪，又将如何将我们所有人，都卷入一场无法醒来的、湿漉漉的梦境之中。
杭州的雨，似乎在那个夜晚，就己经开始下了起来，无声无息，却绵延不绝。
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