天刚蒙蒙亮，黄土塬的风就裹着沙砾打在帐篷上，发出“噼啪”的声响。李萍揉着眼睛坐起身，指尖刚触到帐篷帘，就被外面的景象惊得屏住了呼吸——昨夜新抽的固土藤，竟在一夜之间爬满了半面坡，翡翠色的藤叶在晨光里舒展，根须扎进黄土的地方，裂开的沟壑都收敛了些，像是被温柔地缝补过。
“这些藤长得比竹海坪的重生藤还疯。”周衍正蹲在渠边检查水流，见李萍出来，扬了扬手里的陶片，“你看这蚀根水的残渣，被藤根裹成了硬疙瘩，再也渗不进土里了。”
冷凝霜早己收拾好行囊，银箭斜插在箭囊里，红绳缠着片带着露水的固土藤叶：“顺着藤脉往塬谷走，里面应该有老藤。”她指着远处的谷口，那里的黄土坡上，隐约能看见些粗壮的褐色藤影，缠着的岩石往上攀，像给大地系了条旧腰带。
玄九抱着藤灵鱼的水盆，踩着新藤铺就的“绿毯”往谷口跑，脚下的黄土不再打滑，固土藤的根须在鞋底轻轻挠着，像是在撒娇。“它们在欢迎我们呢！”他回头喊，声音在谷间荡出回音，惊起几只灰扑扑的山雀，扑棱棱掠过藤叶。
进了塬谷，风突然小了许多。两侧的坡壁上，布满了碗口粗的古藤，藤身被风沙磨得发亮，有些地方还嵌着碎石，却依旧倔强地往谷心蔓延。李萍伸手抚过最粗的那株古藤，指尖触到藤身的刻痕，那些深浅不一的印记，竟组成了断断续续的字。
“是‘守塬人’留下的。”她凑近些，辨认出“水”“土”“藤”几个字，刻痕里还残留着暗红的痕迹，像是用血混着黄土刻上去的，“他们在用身体记着护藤的规矩。”
周衍用短刀撬开古藤旁的碎石，底下露出块半埋在土里的残碑，碑面被风沙啃得坑坑洼洼，仅存的字迹里，“共护”二字格外清晰。“这碑至少有百年了。”他拂去碑上的黄土，发现碑座缠着圈细藤，藤叶正顺着碑纹生长，像是在修补残缺的字迹，“古藤在守着它呢。”
冷凝霜的银箭突然指向谷心的山坳，那里的雾气里，隐约有片青灰色的屋顶。“有村落的痕迹。”她拉满弓弦，银箭贴着古藤飞出去，红绳在雾里划出道弧线，“而且屋顶上长着藤，说明有人住过。”
往山坳走的路上，古藤越来越密，有些藤身交织在一起，在头顶织成天然的拱廊，阳光透过藤叶的缝隙洒下来，在黄土上投下细碎的光斑。玄九突然指着拱廊的藤叶，那里的叶片竟组成了幅简笔画：一个人牵着藤，藤牵着土，土牵着水，像条循环的链子。
“是‘共生链’！”李萍想起沼泽泽的护泽人铁牌，“守塬人早就懂了，水、土、藤、人，少了谁都不行。”
山坳里的村落果然荒废了，残垣断壁上爬满了固土藤，门框上还挂着半截褪色的红布，风一吹，像面小小的旗子。最完整的一间土屋前，立着个石碾子，碾盘上的凹槽里，积着层厚厚的绿苔，苔痕里缠着些细小的藤根——那是被碾碎的藤籽发的芽。
“他们最后还在种藤。”周衍摸着碾盘上的绿苔，声音有些发沉，“看这屋角的灶台，火灭得很突然，像是走得匆忙。”
冷凝霜在土屋的梁上发现了个布包，解开一看，里面装着卷发黄的麻纸，上面用炭笔写着《固土诀》，末尾记着几行小字：“蚀根水漫，藤脉将枯，吾等带籽寻新土，留碑为记，盼后来人续护。”
“他们是带着藤籽去找干净的土地了。”李萍捏着麻纸，指尖传来粗糙的触感，“这些古藤是他们留下的念想，守着残碑等他们回来。”
玄九突然在石碾旁的土坑里，挖出个陶罐，罐口封着层蜡，打开一看，里面装满了的藤籽，籽皮上还沾着当年的黄土。“是他们没带走的种子！”他惊喜地喊，藤灵鱼突然从水盆里跳出来，尾巴扫过藤籽，籽皮竟裂开道缝，露出里面的绿芽。
“该把这些种子种下了。”李萍将藤籽撒在古藤周围的黄土里，又浇上些清淤泉的活水。种子刚触到湿土，就开始发胀，绿芽顶破籽皮，迅速往古藤的方向钻，像是在认亲。
随着新籽发芽，塬谷的古藤突然剧烈晃动起来，藤叶哗哗作响，竟在谷间汇成清晰的调子——正是《守崖谣》的完整版，比共青原孩童唱的多了段低沉的和声，像是古藤在跟着哼唱。
周衍掏出乐谱对照，激动得指尖发颤：“是守塬人把调子刻进藤脉里了！他们把《守崖谣》和《固土诀》融在一起了！”
冷凝霜的银箭在声浪里轻轻颤动，箭尾的红绳缠着古藤的根须，将藤脉的震动传到众人手心。李萍忽然感觉到，那些古藤的刻痕里，暗红的痕迹正在流动，顺着藤脉往新籽的绿芽里渗——那是守塬人的精气，在借着新藤延续。
“他们从没离开。”她望着拱廊的藤叶，那里的简笔画里，突然多了几个小小的人影，像是守塬人正牵着新藤往谷外走，“他们变成了藤脉的一部分，跟着我们往更远的地方去。”
傍晚时分，残碑周围的新藤己经缠上了古藤的老根，一青一褐交织在一起，像新老两代在交握。周衍在残碑的空白处，用炭笔添了行新字：“后来人至，藤脉续传。”笔锋刚落，古藤的刻痕里就渗出些汁液，将字迹晕染得更深，像是在盖章认可。
玄九把陶罐里剩下的藤籽，小心地收进行囊，又往里面塞了把塬谷的黄土：“带着它们去下一站，让守塬人的种子在更多地方发芽。”
夜里，众人躺在古藤织成的拱廊下，听着藤叶唱的《守崖谣》，黄土塬的风穿过藤叶，带着股温暖的气息。李萍望着残碑上的“共护”二字，忽然明白：所谓传承，不是死守着等待，是像守塬人这样，带着希望去寻找，把种子留给土地，把念想留给古藤，让后来者能踩着他们的脚印，把守护的路继续走下去。
藤灵鱼在水盆里打着转，鳞片映着月光，像撒了把金粉。李萍知道，它在催着往下一站去——下一处藤脉在“红石山”，手记里说那里的藤脉长在赤色的岩石上，能耐高温，却因为山体滑坡，被埋在了乱石堆下。
“明天去红石山。”她轻轻抚摸古藤的刻痕，那里的暗红汁液己经干透，与藤身融为一体，“让守塬人的种子，在赤色的岩石上也能扎根。”
夜色渐深，塬谷的藤叶歌声渐渐轻了，化作温柔的低语。新藤缠着老根在月光下生长，残碑上的新旧字迹在星辉里闪着光，像是在诉说一个关于等待与重逢的故事。远处的山坳里，荒废的土屋门缝里，透出丝缕绿意，那是固土藤正顺着墙缝往里钻，要给旧屋织件新的绿衣裳。
李萍望着那些在黄土里交织的新老藤脉，忽然明白：所谓守护，从来不是孤独的前行，是无数双手在时光里接力，把水引进土，把藤种进地，把约定刻进血脉，让每一寸土地都记得，曾有人为它付出过怎样的温柔与倔强。
而他们，就是这接力中的一棒，带着守塬人的藤籽，带着古藤的念想，往红石山的方向走去，让赤色的岩石也能听见。
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