灵山的映山红终究是等不及了。不过三五天的功夫，漫山的花苞就像被谁点了火，一夜间全炸开了，红得泼泼洒洒，从山脚一首烧到望岳亭，风一吹，花瓣簌簌往下落，像下了场红雪。
“走，上亭子里野餐去！”婆婆一早就在灶房忙碌，竹篮里装着桂花糕、卤鸡爪，还有新摘的野草莓，红得像玛瑙。沈清弦背着新画筒，里面插着芦苇杆和刚调好的颜料，蹦蹦跳跳地跟在后面，三叔公则扛着张竹编的凉席，说要铺在亭子里晒太阳。
望岳亭比去年更显古朴，石栏上的刻痕被风雨磨得更浅了，却依然能认出“沈毅”和“林晚”的名字，旁边不知何时多了几个小小的刻字，是村里的孩子们仿着刻的，歪歪扭扭，倒添了几分热闹。
“快来看！”沈清弦趴在石栏上，指着远处的云海，“爹爹说云海里藏着神仙，你看那朵云，像不像婆婆绣的海棠？”
婆婆笑着凑过去看，阳光透过云层落在她银白的鬓发上，泛起层柔光：“像，像极了。你娘年轻时，也总说望岳亭的云最好看，说站在这里，能看到京城的方向。”
三叔公把凉席铺在亭中央，摆上竹篮里的吃食，又拿出个陶瓮，里面是自酿的米酒：“来，尝尝今年的新酒，用映山红泡的，甜得很。”
沈清弦倒了杯米酒，抿了一小口，果然带着淡淡的花香，甜丝丝的，像把整个春天都喝进了嘴里。她忽然想起在京城喝的青梅酒，清冽中带着酸，而这里的酒，像江南的人一样，温柔得能把心泡软。
“三叔公，教我编竹篮吧。”她放下酒杯，眼睛亮晶晶地看着三叔公手里的竹篾，“我想编个小篮子，装野草莓给林婉儿寄去。”
“好啊。”三叔公拿起几根青竹篾，“编篮子要先立骨架，就像做人，得先立住风骨，再慢慢添枝加叶。”他边说边教，竹篾在他手里像活过来似的，很快就立起个小小的篮底。
沈清弦学得认真，手指被竹篾划了道小口子，却毫不在意，用嘴吮了吮，继续跟着编。婆婆在一旁看着，眼里满是笑意，像看到了年轻时的沈夫人——当年沈夫人学编药篮，也是这样，被竹篾扎了满手的小口子，却非要编出个样子才肯停。
萧景琰和谢临不知何时也上了山，手里提着个食盒，里面是谢临烤的野兔，油光锃亮，香气引得沈清弦首咽口水。“偷懒了吧？”谢临笑着敲了敲她的脑袋，“让你学射箭你不学，倒学起编篮子了。”
“编篮子比射箭难多了！”沈清弦举着刚编好的半只篮子，得意地晃了晃，“你看，这是我编的，像不像模像样？”
“像，像只歪脖子鸭子。”谢临故意逗她，引得众人一阵笑。
午后的阳光暖洋洋的，照在凉席上，像铺了层金纱。沈清弦靠在婆婆怀里，听她讲沈毅和林晚的故事——说他们年轻时总在望岳亭约会，沈毅会背林晚爬上山，林晚则会给沈毅缝护腕，上面绣着小小的映山红；说有次下大雨，两人被困在亭子里，沈毅就用剑挑着衣服烤，林晚则用草药给淋雨的士兵煮姜汤。
“爷爷的剑呢？”沈清弦好奇地问，“是不是像顾叔叔的剑一样，能削铁如泥？”
“早锈了。”三叔公喝了口酒，慢悠悠地说，“你爷爷说，剑是用来护人的，不是用来杀人的，后来就把剑埋在了望岳亭下，说让它陪着这满山的映山红。”
沈清弦跑到亭中央，用脚轻轻踩着地面，仿佛能感受到泥土下那把剑的温度。她忽然拿起芦苇杆和颜料，趴在凉席上画起来——画望岳亭，画满山的映山红，画亭下的剑，画石栏上的名字，最后，她在画的角落添了几个小小的身影：婆婆、三叔公、爹爹、谢叔叔，还有她自己，像一家人围坐在亭子里，笑着，闹着。
“画得真好。”萧景琰走过来，看着画纸上的景象，眼眶微微发热。他忽然觉得，所谓的传承，从来不是把名字刻在石头上，而是把故事记在心里，把温暖传给下一代，让那些爱过的、活过的痕迹，像这映山红一样，年复一年，开得热烈。
夕阳西下时，映山红被染成了金红色，望岳亭的影子被拉得长长的，像个温暖的拥抱。沈清弦把画小心地卷起来，放进三叔公编的画筒里，又摘了几朵映山红，别在画筒上，像给春天系了个红结。
“下山吧。”萧景琰牵起她的手，“晚了山路不好走。”
沈清弦回头望了望望岳亭，看着那满山的映山红在暮色中渐渐模糊，忽然大声说：“明年我还要来！带着林婉儿和赵虎来，让他们看看这里的云，这里的花，还有爷爷的剑！”
风声穿过亭角的铜铃，发出清脆的响声，像在应和她的话。属于他们的故事，在望岳亭的映山红海里，在新添的画笔下，又写下了温暖的一章。而这灵山的风，这映山红的魂，会像刻在石栏上的名字一样，永远留在时光里，见证着一代又一代人的牵挂与传承，温柔而坚定。
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