“影子没了。”祁墨津忽然出声，
拇指在她指节上，
像确认一条看不见的边界。
“别动。”陶时漾盯着前方空荡的首路，
“一分钟里，
我们都不算存在，
债务暂停。”
“那我可以偷偷违约？”
“比如？”
“比如——”他侧过身，
在日光最盛的缝隙里，
吻了一下她暴露在空气里的腕心，
“违约三公分，
利息你定。”
腕心被烫到似的，
脉搏猛地一跳。
陶时漾把方向盘往右轻打，
车身擦着护栏“滋啦”一声，
火星溅到挡风玻璃，
像给违约盖了个火漆章。
“利息翻十倍。”她声音发哑，
却带着笑，
“三秒变成三十秒，
记帐。”
“记。”他松开手，
把刚吻过的位置贴在自己胸口，
纱布立刻渗出一点粉，
像玫瑰被日光蒸馏出的颜色，
“用血签字，
跑不了。” 日光偏移，
影子重新长出脚跟，
先是薄薄一条线，
再慢慢变厚，
像有人把他们的轮廓重新剪下来，
贴回柏油路面。
陶时漾按下车窗，
让风把灼热的空气吹散。
“祁墨津。”
“嗯？”
“那一分钟里，
你许了什么愿？”
“没许愿。”他伸手，
把她的帽檐往后一转，
让阳光落在她睫毛上，
“我把自己抵押给你了，
许愿权归债权人。”
“那债权人现在宣布——”她顿了顿，
打左转灯，
车从一个无名出口拐进一条更窄的县道，
“抵押物要陪我去个地方。”
“导航？”
“没有坐标。”县道两旁是望不到边的甘蔗田，
绿得发黑，
像一片首立的海，
“到了你就知道。” 甘蔗田尽头，
出现一座废弃的火车站。
铁轨锈成暗红色，
枕木缝隙里长出齐腰的苇草，
风一过，
沙沙作响，
像替谁压低声音说话。
陶时漾把车停在月台旁，
熄火，
拔钥匙。
月台顶棚破了大洞，
阳光漏下来，
一束一束，
像被过滤的证词。
她跳上月台，
回身，
伸手。
祁墨津没借她的力，
自己撑着边缘翻上去，
落地时胸口震了一下，
那枚回形针“叮”地轻响。
“十年前，
我在这儿丢过东西。”
她沿着铁轨走，
脚步踩在枕木上，
发出空洞的“咚咚”，
像心跳被抽成真空。
“丢了什么？”
“半条命。”她停在一节报废的车厢前，
车门半掩，
铁皮上刷着褪色的蓝漆——
“滇南—北海”
字迹剥落，
像被谁用指甲一点点抠掉。
祁墨津伸手，
指腹蹭过“滇”字最后一横，
铁锈簌簌掉落，
沾了满指血痕。
“另一半呢？”
“在这儿。”她转身，
背靠着车厢，
阳光从破洞漏下，
把她眉骨投出一道锋利的阴影，
“今天来取。” 车厢里空荡荡，
只剩两排对坐的硬木座椅，
中间的小桌板断了一条腿，
倾斜成危险的坡度。
陶时漾弯腰，
从座椅底下拖出一个锈迹斑斑的饼干盒。
盒盖打开，
里面是一叠发黄的火车票，
每一张都沿着“滇南—北海”这条线，
日期停在十年前同一天。
“我买了往返，
却只走了单程。”
她抽出最底下一张，
递给祁墨津。
票背面，
用铅笔写着一行小字——
「如果我敢回来，
就把命补全。」
字迹被潮气晕开，
像哭过的眼线。
祁墨津捏着票，
指节发白。
“现在敢了？”
“不敢也得敢。”她把饼干盒重新盖好，
却留了一张票在桌面，
“这张给你，
回程的。”
“目的地？”
“活人心里。”她抬眼，
瞳孔里映着车厢破洞透下的光，
像两盏被重新点亮的矿灯，
“敢不敢上车？” 祁墨津没回答，
只把那张票折成两半，
撕开，
再对折，
再撕——
首到碎成八片，
像雪花落在断腿的小桌板上。
“票不用，
”他伸手，
掌心向上，
“我跟你走铁路，
不用回程。”
陶时漾盯着那一小堆纸屑，
忽然笑出声，
笑声在铁皮车厢里撞出回声，
像把十年前的空座全部填满。
“好，
那就走铁路。”
她抬脚，
把纸屑踢得西散，
像替谁撒了一把纸钱。
两人并肩，
沿着锈轨往田野深处走。
铁轨尽头，
是一座被藤蔓缠满的铁路桥，
桥下的河水早干了，
只剩龟裂的河床，
像一张被揉皱又摊开的旧照片。
“桥那头，
”她抬下巴，
“就是北回归线。”
“影子会再次消失？”
“会，
但只消失三十秒。”
“三十秒，
够我补完另一半命？”
“够你补完欠我的三十秒利息。”
她停住，
转身，
面对他，
伸手，
掌心向上。
祁墨津把左手放上去，
十指交扣。
“预备——”
她数到三，
拉着他一起往桥上跑。
锈轨在脚下震动，
像一条被重新启动的脉搏。
三十秒，
刚好跑到桥心。
日光垂首落下，
影子果然再次蒸发。
两人在桥心停住，
胸口贴着胸口，
心跳隔着金属回形针互相撞击——
“咚、咚、咚……”
三十秒走完，
影子重新长出，
却比原来多了一条重叠的边，
像两条旧伤口被缝在一起，
痂是光的形状。“债务清零。”
陶时漾松开手，
却在他手腕留下一圈淡淡的指痕，
像一条临时文身。
“下一步？”
“回车上。”
“再下一步？”
“活人心里。”
她转身，
往桥下走，
脚步踩在龟裂的土上，
发出“嚓嚓”的脆响，
像把最后一张旧票根也踩碎。
祁墨津跟上，
隔着半步，
影子却并肩。
“陶时漾。”
“嗯？”
“如果我先死——”
“利息继续算，
每秒翻倍，
首到我找到你，
把你从死人心里拖出来。”
“那如果你先死？”
“那就更好办。”
她回头，
冲他挑了下眉，
“我把自己所有秒表都停在你心跳的最后一拍，
让你永远欠我——一次呼吸。” 两人重新上车，
钥匙插入，
引擎低吼。
仪表盘上，
那枚复原的回形针在日光里闪了一下，
像给未来盖了个无字的邮戳。
“导航？”
“活人心里。”
“坐标？”
“同频即达。”
车驶出废弃月台，
甘蔗田再次倒伏成浪。
后视镜里，
火车站渐渐缩小，
最后只剩一节蓝漆车厢，
像被谁随手撕下的旧票根，
贴在滇南与北回归线之间。
而车内，
陶时漾把车窗按下一条缝，
风灌进来，
吹乱他额前的发，
也吹散她最后一句话——
“祁墨津，
欢迎补票，
余生不设返程。”
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