第二天清晨，麦田在雾里浮着，青黄相间的麦穗垂着头，穗尖的芒刺沾着露水，像给大地镶了层碎钻。林夏踩着田埂走，帆布鞋陷进软泥里，留下串浅窝，风过时，麦穗擦过她的裤腿，沙沙声里混着露水滚落的轻响。
“剧本里说，这片麦田会记着所有人的脚印。”她蹲下来，指尖碰了碰最矮的那株麦穗，穗粒在掌心硌出细碎的痒，“就像老码头的石阶，把故事刻在自己身上。”陈铎正对着晨光拍麦穗的影子，影子被拉得老长，在田垄上织成张透明的网，“你看这影子，”他回头喊，“比麦子本身还像回忆，抓不住，却实实在在铺在那儿。”
看麦娘的小木屋藏在麦田尽头，土墙上爬满牵牛花，紫色的花瓣上还沾着雾水。屋檐下的麦穗串果然在晃，风一吹，就发出细碎的碰撞声，像谁在轻轻翻书。木屋门没锁，推开时“吱呀”一声，惊起梁上两只麻雀。屋里的木桌上，摊着本泛黄的笔记本，纸页边缘卷成了波浪，上面用蓝墨水写着：“某年某月，陪阿妹看麦，她数麦穗说要数到第一千粒，数到第三百二十一，就靠在我肩上睡着了。”
林夏的指尖抚过字迹，墨水早己干透，却像还带着体温。“原来每个地方都有自己的剧本，”她轻声说，“我们只是碰巧翻开了其中几页。”陈铎正拍墙角的旧蓑衣，蓑衣上的麦秆还带着淡淡的黄，“说不定我们的剧本，也被谁藏在某个屋檐下呢。”他忽然笑，“就像老码头的勒痕，等几十年后，有人蹲下来看，会说‘看这两个脚印，一定是慢慢走的’。”
中午在木屋旁生火烤土豆，火苗舔着土豆皮，发出滋滋的响。林夏把昨天带的苇叶垫在石头上，土豆烤裂时，香气混着苇叶的清苦飘出来。“你说树洞里的纸条，写的人后来去看海了吗？”她咬了口土豆，热气烫得首吸气。陈铎举着相机拍火苗，火舌在镜头里跳动，像团会说话的光：“也许去了，也许没去，但纸条被我们捡到了，这就是它的结局。”
下午起了风，麦田掀起层层浪，麦穗的影子在地上跑，像群追着阳光的孩子。他们坐在田埂上，看远处的云慢慢飘，云影落在麦浪上，把青黄分成深浅两半。“剧本里的主角总在找答案，”林夏忽然说，“但我们好像一首在找问题——石阶为什么有勒痕，鱼鳃为什么藏着鲜活，麦穗为什么会响。”陈铎放下相机，指缝里漏过的风带着麦香：“也许答案就在问题里，就像河水泡亮了石阶，却也给了它会讲故事的皱纹。”
傍晚离开时，林夏摘了支最长的麦穗，插在帆布包的侧袋里。陈铎的相机里，多了木屋的牵牛花、笔记本的字迹、烤土豆的焦皮，还有麦浪里奔跑的云影。风掠过麦田，麦穗串的碰撞声越来越远，像老码头的河水在说再见。
“明天去海边吧，”林夏晃着手里的麦穗，芒刺扫过掌心，有点痒，“树洞里的人没说完的，我们去听海浪接着讲。”陈铎抬头看西天，晚霞正把云染成金红，像谁在天上铺了块晒暖的旧布：“听说海边有块礁石，被浪打了几百年，上面全是洞，每个洞都能装下一句没说的话。”
帆布包里的蓝弹珠、干苇叶和麦穗轻轻撞在一起，发出细碎的响。林夏忽然觉得，他们不是在写剧本，而是在给那些散落在时光里的碎片当邮差——把石阶的牵挂交给麦田，把麦穗的故事带给海浪，把所有没说出口的，都藏进某个会被岁月记住的地方。就像老码头的缆绳，明明早被收走了，却把形状永远刻在了石头上，告诉后来的人：这里曾有过很用力的牵挂，和很温柔的停留。
(http://www.220book.com/book/THF8/)
请记住本书首发域名：http://www.220book.com。顶点小说手机版阅读网址：http://www.220book.com