清晨的雾还没散时，他们在老邮局门口遇见了守邮筒的阿婆。木格窗棂爬满牵牛花，邮筒的铁皮被岁月啃出斑斑锈迹，投信口的边缘卷着圈氧化的铜色，像枚褪色的书签。
“这邮筒比我孙子的爷爷岁数还大，”阿婆用围裙擦着老花镜，镜片后的眼睛眯成两道月牙，“早年跑船的人都往家里寄贝壳，说海浪会把思念磨成珍珠色。”林夏摸出苇叶包着的贝壳，阿婆忽然指着壳内侧的虹彩笑：“看这光，像不像三十年前阿忠寄给阿娟的那枚？他说等收信人摸到这道蓝，就知道船过了台湾海峡。”
陈铎的相机对准邮筒底座，砖缝里卡着半张泛黄的邮票，图案是跃出海面的海豚。“剧本里的物件总在传接力棒，”他忽然按下快门，“就像树洞的纸条传给礁石的贝壳，现在轮到贝壳跳进邮筒。”林夏把苇叶塞进信封，上面的字迹被海风浸得发皱，写着“贝壳记得潮声，就像麦穗记得风”。
离开邮局时，阿婆塞给他们两本牛皮笔记本，纸页边缘卷着毛边，扉页盖着褪色的邮戳。“前两年整理旧信件发现的，”阿婆望着远处的码头，“好像是七十年代剧团住这儿写的，里面夹着张海浪的乐谱。”翻开本子，钢笔字洇着水渍，某页画着礁石的简笔画，旁边标着“浪的节拍：强弱弱——对应麦田的风声”。
下午去山涧时，林夏把笔记本垫在石头上抄乐谱，音符像群透明的鱼，从纸面游进溪水里。陈铎在拍涧底的鹅卵石，石面的水洼映着云影，忽然有片枫叶落进来，涟漪把云撕成细碎的棉絮。“你看这石头上的坑，”林夏指着块被水流磨出的凹痕，“像不像邮戳盖在信纸上的印？说不定山涧也在给大地寄信。”
傍晚在山腰的老戏台落脚，木板地面踩上去咯吱响，后台的镜柜蒙着层灰，镜框里还能看见模糊的油彩痕迹。陈铎发现墙缝里卡着张戏票，日期是十年前的今天，座位号旁边写着“第三幕海浪穿红绸”。林夏忽然扯开帆布包，海螺项链掉进空木箱，发出的声响竟和乐谱上的休止符重合。
“原来每个地方都在写自己的剧本，”她把戏票夹进笔记本，刚好和剧团的乐谱页对齐，“邮局的邮戳是逗号，山涧的石头是分号，戏台的木板是省略号——等着谁来填上未完的台词。”陈铎正拍戏台顶的蛛网，月光从破洞漏下来，在地面织出银色的网：“而我们是串词的人，把贝壳的故事讲给邮筒，把乐谱的声音传给山涧。”
深夜的山风带着松针的味道，林夏把剧团的笔记本摊在膝盖上，忽然发现某页的空白处有行铅笔字，被岁月晕成浅灰：“当观众开始续写剧本，他们就成了自己的导演。”远处传来海浪拍岸的声，和山涧的溪流声叠在一起，像段没有指挥的合唱。
陈铎的相机对准星空，银河在镜头里铺成闪光的绸带。“你说剧团的人会不会也看过这片海？”林夏把脸颊贴在笔记本上，纸页的粗糙感像礁石的皮肤，“他们写的海浪红绸，说不定就是我们昨天看见的晚霞。”快门声在山谷里荡开回音，陈铎忽然笑：“现在我们的笔记本里，也有了海螺的叮当和邮筒的锈迹——这才是剧本最妙的地方，每个人都在给前人的故事，加个属于自己的标点。”
晨光漫上山脊时，他们把两本笔记本留在戏台的木箱里，一本夹着贝壳寄走的信封存根，一本贴着山涧捡的枫叶。下山的路上，林夏摸出帆布包里的蓝弹珠，对着太阳举起，光在珠体里折射出细碎的彩虹，像把所有遇见的风景都压缩成了透明的诗。
“其实根本没有隐形观众，”她忽然停下脚步，弹珠在掌心滚出清脆的响，“我们每个人都是剧本的作者，也是别人故事里的彩蛋。”陈铎回头时，镜头刚好接住她眼里的光，远处的海正在晨光里舒展，浪尖的碎银比那天清晨更亮，像无数个未完待续的逗号，正轻轻敲着大地的门。
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