那封承载着万民血泪、郑县令的冤屈以及那份“异人传授”的治水策的急信，如同离弦之箭，被外公最信任的老家人朱福伯，驾着一叶侥幸寻得、勉强能行的小舟，冒着河道淤塞、随时搁浅的风险，日夜兼程送往了京城。信送走了，心却悬得更高。
夜幕降临，残破的窝棚里点起如豆的油灯。昏黄的光晕勉强驱散一小片黑暗，映照着几张疲惫不堪却又心事重重的脸。外公和爹特意将我叫到角落。
外公粗糙的大手抚过我的发顶，动作是前所未有的轻柔，眼神却复杂得如同窗外的夜空，深邃、凝重，又带着一丝难以言喻的敬畏。他压低了声音，每一个字都像在泥地上刻下：
“糖角，今日之事，福祸相依。”他顿了顿，目光如炬地看进我眼底，“那治水之策，若真能上达天听，被朝廷采纳，或许真能解黄河水患之苦，救郑县令，亦是我两县百姓之福。然则…”
他声音更低，带着一种郑重的告诫：“匹夫无罪，怀璧其罪。你今日显露的见识，己远超常理。‘异人托梦’之说，可暂时搪塞外人，却瞒不过真正的有心人，更瞒不过…这悠悠天道。” 他微微抬头，望向棚顶漏进来的几点寒星，语气带着一种近乎虔诚的笃定：
“外公与你爹私下揣度…我们家小糖角，必定是天上哪位不忍见这天下百姓受苦的小神女，偷偷下了凡尘。先示警蝗灾，再预言洪水，如今又借那‘异人’之口，留下济世安民的治水良方…一次次救黎民于水火之中。” 他看向我的眼神，充满了慈爱，却也带着一种面对“神异”的谨慎，“此乃大功德，亦是…大因果。”
爹在一旁用力点头，看着我的目光同样复杂，有身为父亲的骄傲，更有面对未知的敬畏：“糖角，你外公说的是。你是…是带着使命来的。但仙凡有别，凡俗之躯难承天机之重。日后，务必要更谨慎些。莫要轻易显露不凡，以免引来无妄之灾，或…或惊动了天上，将你收回去。” 他声音里带着一丝不易察觉的颤抖，仿佛真怕我下一刻就羽化登仙而去。
我听着外公和爹这近乎“神话”的解释，心头百感交集。有被保护的温暖，有对“神女”身份的哭笑不得，更有一种沉甸甸的、被无形目光注视的压抑感。他们用最朴素也最坚定的信念，为我构筑了一道解释一切、也保护我的屏障。“小神女下凡”——这比“鬼上身”好听多了，也更安全。我用力点了点头，将这份告诫深深记在心里。
日子在沉重的喘息和缓慢的清理中，一天天熬过。
万幸，如外公所说，这场人为泄洪的滔天巨祸，终究只落在了落霞、清溪两县头上。虽然家园尽毁，哀鸿遍野，但比起三省尽成泽国、百万生灵涂炭的可怕后果，这己是“不幸中的万幸”。朝廷的赈济虽然稀薄如汤水，总归聊胜于无。粥棚每日升起炊烟，成了这片死亡泥沼中唯一象征着“活着”的标志。
洪水渐渐退去，土地渐渐漏出它泥泞的面貌。
流民开始分化。一部分年轻的，拖家带口，背着仅存的家当，眼神空洞地朝着传闻中“有荒地”的临泽县方向蹒跚而去，背影消失在泥泞的官道尽头。更多的人，尤其是老人，则像生了根的枯树，固执地留在原地。他们沉默地在淤泥里翻找着，试图挖出半截房梁，一块磨盘，或者任何能证明“家”曾经存在过的东西。陈阿公依旧守着他那根烂木头，眼神浑浊却异常坚定。对他们而言，死，也要死在这片浸透了祖辈骨血的泥土里。
而宋家庄和朱家庄，因为外公和爹的提前预警，族人们撤离相对及时大多都存有粮食，损失虽巨，但比起那些在睡梦中被洪水吞噬的村庄，己是天壤之别。更重要的是，人心未散，根脉尚存。
外公和爹成了两村重建的主心骨。外公每日拄着一根临时削成的木杖，在泥泞中巡视，指挥着仅存的青壮劳力。他的腰背依旧挺首，眼神锐利如鹰，规划着清理的顺序：先祠堂地基，再祖屋残址，然后是村道和公共水井。他的声音嘶哑却带着不容置疑的权威，每一个指令都清晰明确。
“力气省着点用！先清出能落脚、能生火做饭的地方！”
“挖出来的木头，能用的留着！烂了的堆到那边晒干当柴！”
“祠堂的地基石头还在！一块块清出来！那是咱们的根！”
“水井！水井是命！多派几个人，轮班掏！务必掏到干净水！”
爹则发挥他读书人的长处。他找来几块相对平整的木板，用烧焦的树枝做笔，仔细记录着各家各户幸存的人口、急需的物资、清理出来的可用物品。他试图在混乱中建立一点秩序，为后续可能的官方赈济或重建分配做准备。闲下来时，他会坐在一块清理出的石头上，就着天光，用一支秃笔在残纸上，一遍遍工整地抄写着那份送往京城的治水条陈副本。他的神情专注而虔诚，仿佛在誊写经文。我知道，那是他寄托希望的方式，也是他为自己女儿“不凡”所找到的一种精神依托。
外婆和大舅母成了后勤总管。她们将官府发放的、以及朱家宋家拼凑出来的那点可怜存粮，精打细算到每一粒米。每日熬粥，定量分配。她们组织起女眷，在清理出的空地上，将洪水冲刷后残存的、沾满泥污的布匹被褥，一遍遍在浑浊的积水里捶打漂洗。虽然洗不干净，但总要去掉那令人作呕的淤泥和死鱼味。外婆的眼神里没有了往日的慈祥笑意，只剩下一种近乎冷酷的、为生存而计算的坚韧。
娘变得异常沉默。她总是弓着背，在泥水里默默地干活。清理残砖断瓦，捶打湿透的被褥，或者只是坐在一块石头上，望着曾经是家的方向发呆。她的脸颊迅速消瘦下去，颧骨突出，显得那双眼睛更大，也更空茫。只有在抱着明允、或者给明昭擦拭脸上泥点时，她的眼神里才会短暂地闪过一丝属于母亲的光亮。那光亮微弱却执着，像寒夜里不肯熄灭的烛火。夜深人静时，我常能听到她压抑的、细碎的咳嗽声。
我抱着膝盖，坐在一块被太阳晒得发烫的断墙上，望着眼前这片缓慢复苏的泥潭。夕阳的余晖给残破的村庄镀上了一层虚假的暖金色。远处，几缕炊烟在稀薄的粥米香气中升起，顽强地扭动着，融入灰蓝色的暮霭。面板上，“疫病风险高”的红色警告依旧刺眼，但下方也多了“环境清理进度：缓慢提升”的字样。
外公和爹在远处指挥着清理祠堂地基，号子声在空旷的废墟上回荡。外婆在分发着最后的几块咸菜疙瘩，声音严厉。娘抱着明允，坐在一块石头上，轻轻拍打着孩子。明昭则撅着小屁股，在泥地里试图帮春草姐捡拾小块的木柴。
苦吗？真苦。痛吗？痛彻心扉。希望呢？渺茫如风中残烛。
但，只要那炊烟还在升起，只要外公的号令还在回响，只要娘抱着孩子的手还在轻轻拍打…这片被泪水、血水和泥水浸泡透了的土地，就还没有死去。人们像野草一样，在废墟的缝隙里，在绝望的泥泞中，沉默而坚韧地，一点点地，重新扎根。
熬吧。像外公说的，像这片土地上祖祖辈辈一样，熬下去。熬到淤泥干裂成土，熬到新芽顶破废墟，熬到…那“小仙女”带来的渺茫希望，或是京城传来的只言片语，给这无尽的苦熬，带来一丝真正的光亮。
脚下的断墙残留着白日的温热，晚风带着初秋的凉意吹过。我缩了缩脖子，将脸埋进臂弯。前路漫漫，黑夜还很常。
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