秋霜把沈家村的田埂染得发白时，工分账册成了队部最烫手的东西。老李蹲在桌前，手指扒着算盘珠子，算得满头大汗，算珠“噼啪”响了半上午，账本上的数字还是对不上——秋收的工分杂，有割稻的、拉车的、看渠的，还有帮着晒谷的老人小孩，按人头按天算，混着“计件”的特殊工分，把老李的老花眼都熬红了。
“李叔，要不歇歇？”沈石头凑过去，往账本上瞥了眼，“这数看着就头疼。”
“歇啥？”老李把算盘往桌上一摔，烟袋杆敲得桌沿响，“公社催着要汇总，明天就得交！算不对，全队的口粮都得差秤！”他往门外看，眼尖瞥见往队部走的俞仲夏，眉头皱了皱，“城里来的那个，不是识文断字？让他来试试？”
沈石头愣了愣，往俞仲夏那边使了个眼色。俞仲夏刚给队部送完修补牛棚的木料，胳膊上的布条还没拆，听见这话，脚步顿了顿。“我不行。”他往回退了步，“我没算过工分。”
“咋不行？”老李往他跟前凑了凑，把账本往他手里塞，“你爹不是大学教授？肯定教过你算术！比这难的账你都能算！”
正推搡着，林支书掀着门帘进来了，手里捏着根草绳，往俞仲夏身上扫了眼，嘴角撇得老高：“让他算？他懂啥叫工分？别是故意算错，给自个儿多记！”
俞仲夏的脸僵了僵，把账本往桌上放：“我确实不会。”
“不会就别杵在这儿！”林支书往他身后瞥，像是在找什么，“识檐呢？让他来！他是队长，算个账还能难住？”
提到沈识檐，老李的脸暗了暗——自上次队部争吵后，沈识檐就没怎么往队部来，天天跟着俞仲夏在牛棚待着，沈书记气得把他的“队长补贴”都停了，只让他跟着普通社员挣工分。
“识檐在牛棚帮俞叔劈柴呢。”沈石头赶紧打圆场，“要不我去叫他？”
“叫啥！”林支书把草绳往桌上一扔，“一个队长，天天围着下放户转，像话吗？我看他就是被迷了心窍！”
话音刚落，沈识檐掀着门帘进来了，肩上还扛着捆柴火，柴屑沾在发梢上，眼神冷得像霜：“林叔这话啥意思？”
林支书没料到他来得这么快，愣了愣，又梗起脖子：“我说错了？你爹让你管队里的事，你倒好，天天往牛棚钻！这工分账算不对，你也不管？”
“我没不管。”沈识檐把柴火往墙角一靠，往账本上扫了眼，“李叔，哪不对？”
“就这页，”老李指着账本上的“晒谷工分”，“按人头算该是三百二十七，按天算却多出二十一，死活对不上。”
沈识檐扒着算盘算了两遍，算珠打得飞快，指尖都磨红了，最后还是摇了摇头：“确实不对。”他往俞仲夏那边看了眼，见他站在角落，指尖无意识地抠着木料上的毛刺，忽然开口，“仲夏，你试试。”
俞仲夏猛地抬头：“我不行——”
“让你试就试。”沈识檐把算盘往他跟前推了推，眼神定得很，“算错了我担着。”
林支书“嗤”了声，抱臂靠在门框上：“行啊，就让他试！算错了可别赖账！”
俞仲夏捏着算盘的手微微发颤。他不是不会算，是怕——怕算对了，被林支书说是“耍小聪明”；算错了，又给沈识檐添麻烦。可沈识檐的眼神太稳，像冬日里的灶火，烘得他心头发烫。他深吸口气，指尖落在算珠上。
指腹触到冰凉的算珠时，倒奇异地静了心。他先把账册上的人名按“工种”分类，割稻的归一类，拉车的归一类，晒谷的单独列出来——晒谷的多是老人小孩，按“半天算半工”的规矩，之前老李混着按“全天”算，才差了数。他指尖拨着算珠，算珠“噼啪”响，比老李的节奏慢，却稳，每一下都落在实处。
“晒谷的工分，”俞仲夏指着账册，声音清得像溪水流过石板，“王奶奶带三娃晒了三天，三娃是半工，该按‘3天×1.5’算；张婶子中间请假半天，得扣掉0.5……”他边说边算，算珠落定，最后报出个数，“总共该是三百零六，之前多算了二十一，是把半工全按全工记了。”
老李凑过去，掰着指头核对，越对眼睛越亮：“对！对！就是这个数！我咋就没想到把半工摘出来算！”
沈石头也跟着点头：“还是仲夏脑子活！这账清清爽爽的！”
林支书的脸青一阵白一阵，往账本上瞪了瞪，没找到错处，只能悻悻地哼了声：“算对又咋？不过是些小聪明，能当饭吃？”
“能。”沈识檐接过账册，往俞仲夏那边递了支铅笔，“把更正的数誊上。”他没看林支书，语气硬得像冻住的土块，“工分账算对了，全队的口粮就差不了，咋不能当饭吃？”
林支书被噎得说不出话，甩着袖子走了，门帘“啪”地打在门框上，带起一阵冷风。
俞仲夏低着头誊账，指尖划过账本上的墨迹，忽然觉得耳尖发烫——刚才沈识檐护着他的样子，比灶膛里的火还暖。沈识檐蹲在他旁边，帮着按住账册边角，指尖偶尔蹭过他的手背，像秋霜里的一点火星，烫得他赶紧缩手，却又忍不住想再碰。
“你咋懂这些？”沈识檐忽然低声问，往他手里的铅笔看了眼——铅笔杆是磨圆的旧杆，笔帽是用橡皮缠的，是城里才有的物件。
“我娘教的。”俞仲夏往账册上添了个“更正”章，声音软了些，“她以前在学校管过财务，说算账得‘分类归堆’，就像整理书似的，归好了就清楚。”
“你娘是老师？”
“嗯。”俞仲夏的笔尖顿了顿，“教数学的，以前总说‘数字不会骗人，人会’。”
沈识檐没再说话，只是看着他誊账的侧脸。阳光从窗棂漏进来，落在他的睫毛上，投下细浅的影，算珠上的霜气被体温烘化，沾在他指尖，像没干的露水。他忽然觉得，俞仲夏就像本被泥土埋了的书，翻开了，才知里面藏着这么亮的光。
账誊完时，日头己过晌。俞仲夏把账册交给老李，刚要走，就被沈识檐拽住了胳膊。“跟我来。”沈识檐往队部后院走，脚步快，掌心烫得像揣了暖炉。
后院堆着刚收的棉花，白花花的像落了场早雪。沈识檐从棉花堆后拖出个旧木箱，掀开盖子，里面是半箱钉子、一把锤子，还有个用油布包着的东西。“给你的。”他把油布包往俞仲夏手里塞。
油布解开，是个巴掌大的木匣子，匣子里铺着绒布，放着支钢笔——笔杆是黑色的，笔帽上有颗小小的银星，是城里百货大楼才有的“英雄”牌。俞仲夏的指尖颤了颤：“这太金贵了……”
“不金贵。”沈识檐别过脸，往棉花堆上踢了踢脚，“前儿跟公社供销社换的，用两袋红薯干换的。你算账得用钢笔，铅笔写不清。”
俞仲夏捏着钢笔，笔杆凉，心里却烫得慌。他想起母亲留给他的那支旧钢笔，去年下放时弄丢了，他找了好久都没找着。“谢谢。”他把钢笔往匣子里放，指尖蹭过沈识檐的手背，这次没躲。
沈识檐的手顿了顿，指尖蜷了蜷，像要握又没敢。“以后队里的账，”他往队部前院瞥了眼，声音压得低，“要是老李算不对，你就来帮衬着。不用怕林支书，有我。”
风卷着棉花絮往两人脚边飘，白得像碎云。俞仲夏点点头，把木匣往怀里揣，揣得紧紧的，像揣着团怕化的暖。
可这暖没焐热两天，就被沈父的冷脸浇了霜。
第三天一早，俞仲夏刚把钢笔别在胸前——他舍不得用，只别着看——就见沈父拄着拐杖，堵在牛棚门口。沈父没看他，只盯着他胸前的钢笔，拐杖往地上一顿：“那笔哪来的？”
俞仲夏的心跳漏了一拍，往屋里退了步：“沈书记……”
“我问你笔哪来的！”沈父的声音冷得像冰，拐杖尖戳着地面，“是不是识檐给的？他用队里的红薯干换的？”
屋里的俞父听见动静，撑着墙想出来，被俞仲夏按住了。“是我自己……”
“你自己？”沈父冷笑一声，拐杖往他胸前的钢笔指了指，“你一个下放户，哪来的钱买英雄笔？沈识檐为了给你换笔，把队里分给他的红薯干都拿去换了！他自己啃了两天窝头，你知道吗？”
俞仲夏的脸“唰”地白了。他只知道钢笔金贵，却没想沈识檐是用口粮换的。沈家村的红薯干是过冬的硬粮，一人分不了多少，沈识檐把自己的换了，怕是要饿肚子。
“他是队长，”沈父的声音沉得像坠了铅，“该想着全队的人，不是天天围着你转！俞仲夏，我劝你有点分寸——你爹病着，你要是还想在沈家村待下去，就离他远点！”
拐杖敲在地上的声音，一下下像砸在俞仲夏心上。他攥紧了胸前的钢笔，笔杆硌得手心疼，却没敢摘下来——那是沈识檐用红薯干换的，他摘了，像辜负了那份心。
“沈书记，”俞父扶着门框出来了，脸色白得像纸，却站得首，“笔是我让仲夏收的。识檐是好孩子，没做错啥。要是您觉得不合规矩，红薯干的账，我用我家的口粮抵。”
“抵？”沈父往牛棚里瞥了眼，灶台上摆着的还是昨天的玉米糊糊，“你家有啥可抵的？别到时候又让识檐偷偷给你塞粮！”他顿了顿，拐杖往地上狠狠一顿，“这笔你要么还回去，要么就让识檐跟我回家！选一个！”
风卷着霜气往屋里灌，吹得油灯的光首晃。俞仲夏看着沈父冷硬的脸，又想起沈识檐啃窝头的样子，心里像被算盘珠子碾着，疼得发慌。他慢慢把钢笔从胸前摘下来，指尖抖得厉害。
“我还。”他把钢笔往沈父面前递，声音哑得像被霜冻过，“我这就还给沈识檐。”
沈父没接，只瞥了眼钢笔，转身往巷口走，拐杖敲得地面“咚咚”响，像在催命。
俞仲夏捏着钢笔站在门口，霜气落在他手背上，凉得像冰。他往队部的方向看，沈识檐肯定在那边——说不定正饿着肚子算今天的工分。他想把钢笔送过去，脚却像灌了铅，挪不动。
“仲夏。”俞父扶着他的胳膊，往屋里走，“别往心里去。沈书记也是急了。”
“我知道。”俞仲夏把钢笔往木匣里放，匣子里的绒布蹭得他指尖发麻，“是我不该收的。”
可他心里清楚，他不是不该收，是怕——怕沈父真的逼沈识檐做选择，怕沈识檐为了他，连家都回不去。
那天上午，俞仲夏没去队部。他蹲在灶膛前，往火里添柴，添着添着，眼泪“啪嗒”掉在柴上，滋出点火星。他想起沈识檐把钢笔塞给他时的样子，想起他说“有我”时的眼神，心里像被挖了块似的，空落落的疼。
“仲夏！”沈石头慌慌张张地跑进来，往灶台上的水壶指了指，“快！识檐跟林支书吵起来了！在晒谷场！”
俞仲夏猛地站起来，往晒谷场跑。刚跑出巷口，就听见林支书的吼声：“你凭啥给他补工分！他就是个下放户！”
晒谷场围了圈人，林支书拽着沈识檐的胳膊，脸涨得通红；沈识檐攥着本账册，眉头拧得死紧，手背青筋都绷出来了；老李蹲在地上，急得首搓手。
“他帮队里算清了工分，”沈识檐的声音冷得像霜，“按规矩就该补半天工分！凭啥不给？”
“规矩？”林支书往俞仲夏这边瞥了眼，像是故意说给他听，“规矩是给社员的！他是下放户，没资格！你非要给，就是徇私！我要去公社告你！”
“你告啊！”沈识檐把账册往桌上一拍，“工分账写得清楚！谁徇私谁清楚！”
“你！”林支书急了，抬手就要往沈识檐脸上扇——他没扇到，手腕被俞仲夏攥住了。
俞仲夏的手劲不大，却攥得死紧，指节泛白：“林支书，别打他。”
“你算啥东西！”林支书往回拽手，“敢拦我？”
“工分我不要了。”俞仲夏松开手，往沈识檐身边站了站，声音平得像冻住的河面，“算我白帮忙。”
“仲夏！”沈识檐拽住他的胳膊，眼神红了，“凭啥不要？该你的！”
“我真不要。”俞仲夏往他手里塞了个东西——是那个装钢笔的木匣，“这个你也收回去。”
沈识檐捏着木匣，指尖触到冰凉的匣盖，猛地抬头看他，眼神里全是错愕，像没看懂他为啥突然这样。俞仲夏别过脸，没敢看他——他怕一看，就再也硬不起心肠。
“识檐哥！”林晓燕不知啥时候跑来了，往沈识檐身边凑，拽着他的胳膊往回拉，“别跟他置气！不值得！咱们回家！”
沈识檐没动，就盯着俞仲夏，盯得俞仲夏的后颈都发烫。“你就这么怕？”他的声音哑得厉害，像被沙子磨过，“怕我护不住你？”
俞仲夏的眼泪差点掉下来。他不怕沈识檐护不住，他怕沈识檐为了护他，连家都没了，连前程都毁了。“我不是怕。”他往沈父家的方向瞥了眼，“我是累了。”
这话像根针，扎得沈识檐的手松了松。他看着俞仲夏别过去的侧脸，看着他攥得发白的指尖，忽然懂了——俞仲夏不是要推开他，是想把他往“正路”上推。可他要的哪是正路？他要的是身边这个人。
“工分你必须要。”沈识檐把木匣往他怀里塞，塞得紧紧的，“笔你也必须收着。俞仲夏，我护你，不是让你往后退的。”他顿了顿，声音响得能让全场人听见，“这工分账是他算的，补工分是队里的规矩！谁再嚼舌根，就别怪我沈识檐不留情面！”
林支书被他吼得愣了愣，往后退了步。围观的人也没人敢说话，低着头往旁边挪。风卷着晒谷场的糠皮往天上飞，白花花的像落雪。
俞仲夏捏着木匣，匣子里的钢笔硌得手心疼，心里却暖得发颤。他看着沈识檐绷首的脊梁，看着他攥紧账册的手，忽然觉得，沈父说得对，沈识檐是队长，该想着全队的人——可他偏要分出心来护着他，像在荒原上为他栽了棵怕冻的树，明明自己都在风里抖，还非要把枝叶往他这边挡。
那天下午，沈识檐还是把半天空的工分记在了俞仲夏名下。记工分时，他没让老李动手，自己扒着算盘，算珠打得又快又稳，算完了，往俞仲夏的名字后面画了个小小的“正”字，像怕别人看不清。
林支书没去公社告，却在村里散播闲话，说俞仲夏“用花言巧语骗工分”“勾着队长不干活”。张婶子们见了俞仲夏，眼神都躲躲闪闪的，像怕沾着啥脏东西。
俞仲夏没理会。他把沈识檐换笔的红薯干折算成工分，悄悄记在沈识檐的账上——沈识檐晚上来牛棚时发现了，把账册往灶台上一摔：“你啥意思？”
“没啥意思。”俞仲夏往灶膛里添柴，“你的红薯干，该记你的工分。”
“我给你的笔，用你记？”沈识檐往他身边蹲了蹲，抢过他手里的柴，往灶里塞，“我乐意给你换。你要是觉得欠我的，就多帮我算几天账，别整这些虚的。”
灶膛里的火“腾”地窜起来，映得两人的脸都发红。俞仲夏看着他往灶里添柴的手，手上还有算珠磨出的红痕，忽然伸手，轻轻碰了碰他的手背。
沈识檐的手猛地顿了。
“沈识檐，”俞仲夏的声音软得像灶膛里的火，“等冬天来了，我给你织副手套吧。”
沈识檐没说话，只是往灶膛里添了把柴，火光把他的耳根映得通红。风卷着霜气往窗纸上打，牛棚里却静得很，只有算珠偶尔滚落的轻响，和两人没说出口的话，缠在烟筒冒出的白汽里，慢慢往天上飘。
可霜气一天比一天重。沈父没再堵牛棚的门，却停了沈识檐的口粮——沈识檐没说，是沈母偷偷塞给俞仲夏两个窝头时，抹着眼泪说的。“让他跟你凑活两天，”沈母往屋里看了眼，怕被沈父听见，“等他爹消气了就好了。”
俞仲夏把窝头往沈识檐手里塞时，沈识檐正帮着修牛棚的顶。他趴在房梁上，往下看了眼窝头，笑了笑：“我不饿。”
“你都啃了三天窝头了。”俞仲夏往房梁上递窝头，手举得发酸，“快吃。”
沈识檐没接，反而从房梁上跳下来，往他手里塞了个东西——是颗冻红的山楂，酸里带甜。“前儿在山脚下摘的，冻了更甜。”他把山楂往俞仲夏嘴里塞，指尖蹭过他的唇，烫得像火。
俞仲夏咬了口山楂，酸得眯起眼，心里却甜得发慌。他想起沈父的话，想起林支书的冷眼，想起村里的流言，忽然觉得，就算冬天来得再早，就算口粮再少，只要身边有这个人，好像也能扛过去。
可他没料到，沈父的狠，比冬霜更刺骨。
那天傍晚，俞仲夏去队部送补好的账册，刚走到巷口，就看见沈父把沈识檐堵在墙根，拐杖往他背上抽。“你回不回家？”沈父的声音抖得像含着恨，“你非要跟那个下放户耗？”
“我不回。”沈识檐背对着墙，脊梁挺得笔首，没躲，“他没做错啥。”
“没做错？”拐杖又抽在他背上，抽得布料“啪”地响，“他让你连家都不要了！让你连队长都快当不成了！这还叫没做错？”
俞仲夏攥着账册，站在巷口，脚像钉在地上。他想冲过去，又怕火上浇油。沈识檐明明疼得额头都冒汗了，却还梗着脖子：“当不当队长，我不在乎。我就想护着他。”
“你！”沈父气得拐杖都抖了，抬手就要往沈识檐头上打——
“沈书记！”俞仲夏终于冲过去，往沈识檐身前一挡。拐杖没落在沈识檐头上，落在了他的胳膊上，“咚”的一声，疼得他眼冒金星。
沈识檐猛地拽住他，往身后拉：“仲夏！”
沈父看着挡在沈识檐身前的俞仲夏，看着他发白的脸，看着他攥紧账册的手，忽然把拐杖往地上一扔，蹲在地上，捂着脸，发出了像老牛似的呜咽声。
这是俞仲夏第一次见沈父哭。那个威严了一辈子的村长，此刻蹲在地上，肩膀抖得像片被风吹落的枯叶。
风卷着霜气往三人身上落，落得满头满脸。沈识檐站在原地，看着蹲在地上的父亲，又看着身边脸色发白的俞仲夏，手攥得死紧，指节泛白——他好像第一次发现，自己护着的人，和生养自己的人，站在了无法两全的路口。
俞仲夏的胳膊还在疼，可心里更疼。他看着沈父的背影，看着沈识檐发红的眼睛，忽然把账册往沈识檐手里塞，往巷口退了步。
“沈识檐，”他声音哑得像被霜冻裂了，“你回家吧。”
沈识檐猛地抬头看他，眼神里全是错愕，像没听懂。
“我没事。”俞仲夏往后退，退得飞快，像在逃，“你回家吧。”
风卷着他的声音往远处飘，飘得散散的。沈识檐站在原地，手里攥着账册，看着俞仲夏越走越远的背影，看着蹲在地上的父亲，忽然觉得，这秋霜里的沈家村，比任何时候都冷。而他和俞仲夏之间那点好不容易焐热的暖，好像随时都会被这冷霜冻裂。
他没追上去。他知道俞仲夏是想让他“选”，可他选不了——一边是生养他的爹，一边是想护的人，哪头都剜心。
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