晏逐水发现那摞乐谱时，是个晴好的午后。
洛林远去医院复诊了，临走前嘱咐他把书房的书架再擦一遍——上周何虞欣来过后，洛林远就没怎么进过书房，书架上落了层薄灰，像蒙着层心事。
阳光透过百叶窗斜切进来，在地板上投下一道道亮纹，空气中的尘埃在光柱里跳舞。晏逐水踩着梯子擦顶层的书，指尖刚碰到一本精装的《巴赫平均律》，就听见“哗啦”一声——书架最里层的一摞乐谱没放稳，顺着书脊滑了下来，散落在地毯上。
他连忙从梯子上下来，蹲身去捡。乐谱大多是打印的，纸页边缘己经卷了边，显然被翻看过很多次。可当他捡起最底下那本时，指尖顿住了。
那是本牛皮纸封面的笔记本，边角磨得发白，封面上没有字，只在右下角画了个小小的高音谱号，墨迹己经褪色。晏逐水认得这个记号——以前在洛林远的演奏会海报上见过，是他的专属标记。
他犹豫了一下，还是翻开了封面。
第一页是工整的乐谱，铅笔写的，音符排列得像列队的士兵，旁边用红笔标注着“强弱”“换气”“速度稍快”，是《月光奏鸣曲》的改编片段——和那天他在音响里听到的版本几乎一样，只是这里的转音处理更细腻，像藏着串没说出口的话。
晏逐水的心跳慢了半拍。他指尖轻轻拂过纸页，能摸到铅笔划过的凹痕，能想象出洛林远伏在灯下改谱的样子：眉头微蹙，指尖捏着铅笔，偶尔停下来敲敲桌面，眼里映着台灯的光。
他往下翻。后面的乐谱渐渐变得潦草。有的音符被划掉又重写，有的地方用钢笔泼了大片墨迹，像盛不下的情绪。到了笔记本中间，甚至没有完整的乐谱了——纸页上写满了零散的句子，字迹狂乱，有的字被圈了又圈，有的被划得看不清原貌：
“左手还是僵……到底要练多少遍？”
“今天试了试跳音，指尖发颤。他以前总说我跳音像踩在棉花上……”
“雨又下大了。琴房的窗没关，琴键会不会受潮？”
“她昨天发了消息，问我好不好。好什么？”
最后那句后面，有几滴深色的痕迹，晕开了纸页，是干涸的泪痕。
晏逐水的指尖攥得发白。他看懂了这些话里的痛——不是手伤的疼，是从骨头缝里渗出来的、连呼吸都带着的钝痛。那些被划掉的音符，被圈住的字，都是洛林远没说出口的挣扎：他还想弹，还在等，却又被现实按在原地，连指尖的颤抖都成了奢望。
他翻到最后几页，纸页忽然变得干净起来。上面只抄了一首曲子，是手写的五线谱，没有标题，旋律却异常熟悉——晏逐水的呼吸骤然停了。
是《枯叶》。
一首极其冷门的钢琴小品，作者是位早逝的波兰作曲家，生前只发表过三首作品，《枯叶》是最不为人知的一首。晏逐水也是在老家县城的旧书市淘到一张破唱片时，才偶然听到的——曲子像深秋的风卷着落叶，簌簌地落，没有大悲，却透着种化不开的空茫，像极了此刻落在纸页上的阳光，亮得人心里发慌。
他没想到洛林远会抄这首曲子。纸页右下角有行小字，用钢笔写的，很轻：“2019.10.26 雨。终于弹顺了。她站在琴房门口，没说话。”
2019年10月——正是洛林远车祸前一个月。
“她”是谁？是何虞欣吗？晏逐水想起何虞欣那天看洛林远的眼神，想起笔记本里那些关于“离开者”的碎语，心里像被什么东西堵了，闷闷的。
“你在干什么？”
一个冰冷的声音忽然在门口响起，像盆冷水兜头浇下来。
晏逐水猛地抬头——洛林远不知什么时候回来了，就站在书房门口，手里还拿着复诊的单据，脸色白得像纸，眼神落在他手里的笔记本上，瞬间覆上一层寒冰。
“谁让你动我东西的？”洛林远的声音发颤，不是疼的，是气的。他几步冲过来，一把夺过晏逐水手里的笔记本，紧紧抱在怀里，像护住什么稀世珍宝，“谁准你翻我的东西？！”
晏逐水慌忙站起身，手忙脚乱地想解释，却发不出声音。他张着嘴，喉咙里只有“嗬嗬”的气音，指尖紧张地指着散落在地上的乐谱，又指着自己，眼神里全是慌乱和愧疚——他不是故意的，只是不小心碰掉了。
“不小心？”洛林远冷笑一声，眼底的红血丝慢慢爬上来，“不小心就能翻别人的隐私？晏逐水，我让你当护工，是让你照顾我的手，不是让你当贼！”
“贼”字像根针，狠狠扎在晏逐水心上。他的脸“腾”地红透了，眼眶也跟着发热，连忙弯腰去捡地上的乐谱，想把它们摞好，指尖却抖得厉害，刚碰到一张就掉了，反复几次，竟把纸页扯出个小口子。
“别碰！”洛林远厉声喝道。
晏逐水的手僵在半空，再也不敢动了。他站在原地，低着头，像个被抓包的孩子，手指紧紧攥着衣角，指节泛白——创可贴还没掉，是那天捡玻璃碴时贴的，此刻蹭着布料，有点疼。
书房里静得可怕。阳光还在地板上投着亮纹，可光柱里的尘埃好像都停了，空气沉得让人喘不过气。洛林远还抱着那个笔记本，背对着他站在窗边，肩膀绷得紧紧的，连背影都透着股被侵犯的愤怒。
晏逐水看着他的背影，心里又酸又涩。他不是故意的，可他确实看到了洛林远最脆弱的样子——那些没说出口的疼，那些藏在乐谱里的泪，那些关于“她”的碎念，都是洛林远死死锁在琴房里、不肯示人的伤口。而他，像个莽撞的闯入者，一脚踩碎了那层脆弱的壳。
他慢慢弯下腰，对着洛林远的背影，深深鞠了一躬。然后蹲下身，小心翼翼地把散落的乐谱一张张捡起来，这次格外轻，像怕碰疼了它们。捡完后放在书桌一角，又拿起抹布，仔细擦了擦刚才被乐谱压出的地毯印痕。
做完这一切，他没敢再停留，轻轻退到门口，想悄无声息地离开。
“站住。”洛林远忽然开口，声音哑得厉害。
晏逐水停下脚步，没回头。
“以后……别进书房了。”洛林远的声音很轻，像从牙缝里挤出来的，“除了打扫，别碰我任何东西。”
晏逐水点点头，喉咙里堵得发慌，只能轻轻“嗯”了一声——他尽力让声音听起来像正常的回应，却只发出个沙哑的气音，难听极了。
他转身走出书房，轻轻带上了门。门“咔哒”一声合上，像把什么东西锁在了里面。
那天剩下的时间，两人没再说话。
洛林远把自己关在卧室里，没出来吃晚饭。晏逐水把粥温在锅里，坐在客厅的沙发上等着，首到粥凉透了，卧室的灯还亮着。他没敢去叫，只是把粥倒进保温桶，放在卧室门口，然后回了自己的保姆间。
夜里他睡得不安稳，总梦见洛林远站在书房门口的样子，眼神冷得像冰。他想解释，却怎么也发不出声音，只能眼睁睁看着洛林远转身走进琴房，关上门，把他挡在外面。
凌晨三点，晏逐水索性起了床。
客厅里一片漆黑，只有琴房的门缝里透出点微光——洛林远还没睡。晏逐水没敢靠近，只是搬了张椅子坐在窗边，拉开条窗帘缝。
月光像水一样淌进来，落在地板上，亮得能看清纹路。他拿出手机，指尖在屏幕上犹豫了很久，最终还是点开了音乐软件，搜索“枯叶”。
那首曲子的音频藏在列表最底下，播放量只有几百。晏逐水戴上一只耳机，把音量调小，刚好能听见，又怕吵到洛林远。
钢琴声缓缓流出来，像深秋的风掠过空荡的街。没有激昂的旋律，没有复杂的技巧，只有简单的和弦，一遍遍重复，像在低声诉说。开头是慢的，像叶子刚黄，还挂在枝上；中间渐快，像风来了，叶子打着旋儿落；到最后，旋律又慢了下来，轻得像叹息——叶子落在地上，被风吹着滚了滚，最终停住了。
晏逐水靠在窗台上，闭着眼听着。他想起第一次听这首曲子时的情景：也是个深夜，他在餐馆后厨刷碗，手机放在水池边，偶然点开了这首《枯叶》。水流哗哗地响，他却听得入了神，首到老板催他快点，才发现眼泪掉在了泡沫里。
那时他不懂为什么会哭，只觉得这曲子像在说他自己——被生活按在泥泞里，想开口，发不出声；想往前跑，却迈不开脚，只能像片枯叶，被风推着走。
可现在再听，他忽然懂了洛林远为什么会抄这首曲子。
不是因为冷门，不是因为技巧，是因为这曲子里的“空”——不是空洞，是藏在平静底下的、连声音都盛不下的心事。像洛林远站在琴房门口的眼神，像他笔记本里那些被划掉的字，像他握着水杯时，指尖悄悄发颤的弧度。
一曲终了，手机屏幕暗下去。晏逐水没再按播放键，只是靠着窗台，看着月光落在琴房的门上。那扇门紧闭着，黄铜把手在月光下泛着冷光，像个沉默的秘密。
他不知道洛林远是不是还在里面，不知道他是不是也在想这首曲子，更不知道自己此刻站在这里，算不算又一次“越界”。
“你怎么知道这首曲子？”
一个沙哑的声音忽然在身后响起，吓了晏逐水一跳。他猛地回头，撞在窗沿上，疼得嘶了一声。
洛林远就站在客厅中央，没开灯，只有月光落在他身上，把他的影子拉得很长。他没穿外套，只穿了件白色的棉T，头发有点乱，眼底带着红血丝，显然也没睡。他的手里还攥着那个牛皮纸笔记本，指节泛白。
晏逐水的心跳得像要蹦出来。他张了张嘴，想解释，却又不知道从何说起——总不能说自己在旧书市淘到过唱片，总不能说自己听这首曲子听了三年，更不能说……他从曲子里听到了和洛林远一样的空茫。
他慌忙拿出手机，指尖抖得厉害，半天打不出一个完整的字。
洛林远没催他，只是站在原地，看着他。月光落在他的侧脸，把他的睫毛照得根根分明，眼底的愤怒早就散了，只剩下点复杂的疑惑，像被投入石子的深潭，漾着圈看不清的涟漪。
“我……”晏逐水终于打出几个字，又删掉，反复几次，才小心翼翼地递过去，“以前在旧唱片里听过。觉得……很好听。”
洛林远瞥了眼他的手机屏幕，没说话。他慢慢走到窗边，和晏逐水并肩站着，看向窗外。楼下的梧桐叶落了满地，月光洒在上面，像铺了层银霜。
“这首曲子叫《枯叶》。”洛林远忽然开口，声音很轻，像怕惊扰了什么，“作者叫亚当·科瓦奇，1990年生的，比我大五岁。”
晏逐水点点头——这些他知道，唱片的内页上印着。
“他二十西岁那年，手得了神经炎，弹不了琴了。”洛林远的指尖在窗沿上轻轻敲着，节奏很慢，像在跟着什么旋律，“后来就自杀了。这首《枯叶》是他去世前一年写的，没发表，是他朋友整理遗物时才发现的。”
晏逐水的心跳漏了一拍。他没想到这首曲子背后是这样的故事。
“我第一次听这首曲子，是在维也纳。”洛林远的眼神飘远了，像落在很远的时光里，“那年我刚拿了肖邦奖，何虞欣陪我去参加音乐节。在一个小酒馆里，有个老钢琴师弹了这个，我站在门口听了整整一遍。”
他顿了顿，指尖的敲击停了。“那天也下着雨，跟今天一样，月亮很亮。老钢琴师说，这首曲子不是写叶子，是写‘留不住’——留不住琴键，留不住时光，留不住想留的人。”
晏逐水的指尖攥紧了手机。他看着洛林远的侧脸，月光落在他的眼角，那里有颗极淡的泪痣，此刻好像沾了点湿意。
“何虞欣那天问我，以后会不会也像亚当一样。”洛林远忽然笑了笑，是自嘲的笑，“我说她瞎想。可现在……”他抬起左手，手腕上的纱布在月光下泛着白，“你说，我是不是也快了？”
晏逐水猛地摇头，眼里的慌藏不住。他抓住洛林远的手腕，用力摇头——不是的，不一样的，你还有机会，你不能像亚当一样。他想这么说，却只能发出“嗬嗬”的气音，急得眼眶都红了。
洛林远被他抓得一怔，低头看着他泛红的眼睛。那双眼睛很亮，亮得像落了星星，里面没有同情，没有惋惜，只有纯粹的慌，像怕丢了什么珍宝似的。
他心里那点被翻出旧伤疤的烦躁，忽然就散了。
“松手，疼。”洛林远轻声说，语气里没了之前的冷硬。
晏逐水连忙松开手，指尖还在发颤。
“笔记本……”洛林远看着他，犹豫了一下，还是说了，“你看到的那些话，别告诉别人。”
晏逐水用力点头，拿出手机打字：“我不会说的。对不起，洛先生，我不该翻您的东西。”
“算了。”洛林远别开脸，看向窗外的月光，“也不是什么见不得人的事。”
他顿了顿，又说：“那首《枯叶》……你手机里有完整版？”
晏逐水愣了愣，点头，把手机递给他。
洛林远接过手机，点开音频。钢琴声又响了起来，这次没戴耳机，声音很轻，像浮在月光里。他靠在窗沿上，闭着眼，手指跟着旋律在虚空中轻轻动着——不是弹，是在“摸”，指尖悬在半空，跟着音符的起伏慢慢划着弧线，像在抚摸琴键。
晏逐水站在他身边，没敢动。他看着洛林远的手指，看着他睫毛在月光下投下的浅影，看着他嘴角悄悄松了的弧度，忽然觉得，此刻的洛林远，才是真正的洛林远——不是那个被手伤困住的“钢琴王子”，不是那个用刻薄武装自己的刺猬，只是个被音乐轻轻抱住的、有点疼的人。
曲子快结束时，洛林远的指尖停在了半空。他没睁眼，轻声问：“晏逐水，你说……音乐到底是什么？”
晏逐水愣住了。
他没想过这个问题。对他来说，音乐是小时候奶奶哼的摇篮曲，是旧唱片里的《枯叶》，是洛林远手指下的月光——是他说不出口的话，是他藏在心里的光。
他拿出手机，慢慢打字，打了很久，才递到洛林远面前：
“是就算说不出来，就算弹不出来，也能住进心里的东西。”
洛林远睁开眼，低头看着手机屏幕。月光落在屏幕上，照亮了那行字，也照亮了他眼底的光——那光很软，像融化的雪。
他没说话，只是把手机还给晏逐水，转身往卧室走。走到门口时，忽然停下脚步，回头看了眼还站在窗边的晏逐水。
“锅里的粥……”他顿了顿，声音很轻，“热一下再喝。”
晏逐水猛地抬头，眼里亮了起来。
洛林远没再看他，推门进了卧室。
卧室门关上的瞬间，晏逐水靠在窗台上，长长地舒了口气。月光还在流，《枯叶》的余韵还在空气里飘，他抬手摸了摸自己的脸颊，才发现眼泪早就掉了。
不是难过，是松了口气——像堵了很久的墙，终于透了道缝，有光进来了。
他走到厨房，把保温桶里的粥倒进锅里，小火慢慢热着。米香混着月光的清辉漫开来，暖得人心里发软。
书房的灯不知什么时候亮了。晏逐水透过门缝看了眼，洛林远坐在书桌前，手里拿着那个牛皮纸笔记本，没翻，只是看着封面的高音谱号，指尖轻轻着。月光从窗户照进去，落在他身上，安安静静的。
晏逐水没再打扰，端着热好的粥回了自己的保姆间。
躺在床上，他拿出手机，又听了一遍《枯叶》。这次没觉得空茫，只觉得曲子里藏着点温柔——像洛林远最后那句“热一下再喝”，像他指尖在虚空中划的弧线，像他眼底那点软下来的光。
他忽然想起洛林远笔记本里那句“2019.10.26 雨。终于弹顺了。她站在琴房门口，没说话。”
也许“她”不一定是何虞欣。也许只是某个普通的雨天，有人站在琴房门口，听他弹完了这首《枯叶》，没说话，却懂了他没说出口的话。
就像现在的他。
晏逐水关掉手机，闭上眼睛。窗外的月光落在枕头上，暖融融的。他想，明天早上，该给洛林远煮碗甜粥了——加几颗红枣，补补气血。
而书房里，洛林远着笔记本封面的高音谱号，指尖停在那句“她站在琴房门口，没说话”上。纸页上的泪痕早就干了，可他好像还能想起那天的雨——何虞欣确实站在门口，可他写这句话时，想起的不是她。
是那天在小酒馆里，站在门口听老钢琴师弹《枯叶》的自己。
那时他还能弹，还能站在舞台上，还以为只要够努力，就能留住所有想留的东西。
首到此刻，听着窗外隐约传来的、晏逐水轻轻哼的调子——不成调，很轻，却刚好对上《枯叶》的节奏——他才忽然明白，有些东西留不住，可总有人能懂。
懂那些藏在乐谱里的泪，懂那些没说出口的疼，懂这首冷门的《枯叶》，也懂他这颗坠落的、却还没熄灭的星。
洛林远合上笔记本，放在书桌的正中央。然后站起身，走到琴房门口，没开门，只是把手贴在了冰凉的门板上。
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