高铁驶出帝都时，下起了小雨。
沈星澜靠在二等座窗边，耳机里没放歌，只让车轮声敲在耳膜上，像远处持续的掌声。
怀里抱着那只锈迹斑斑的铁盒，盒盖贴着今天的日期——她第一次把“0”写进纳税回执的日子。
邻座小女孩偷看她，半晌递来一颗糖，草莓包装，廉价却鲜艳。
她笑着接过，把糖纸折成飞机，放在小桌板上，飞机头朝着家的方向。
三个小时，列车钻进太行山隧道，信号断了，世界像被按了静音。
她闭眼，看见父亲穿着矿上那件橘红工装，冲她挥手，头顶矿灯一闪一闪。
出口的光猛地扑进来，她睁开眼，糖纸飞机被气流吹倒，轻轻撞在她手背上，像提醒：别睡过站。
县城站台还是十年前的格局，水泥台阶裂了缝，缝里长出倔强的野草。
她戴好口罩，压低帽檐，挤出人潮，远远看见母亲——
瘦小，穿着洗得发白的碎花衬衣，手里攥一把黑色雨伞，伞骨支出来，像要挣脱。
母亲看见她，没喊，只是踮脚挥手，眼里闪着克制的水光。
沈星澜快走几步，把母亲搂进怀里，闻到熟悉的肥皂味，喉咙瞬间发紧。
回家的三轮摩托停在出口，司机是隔壁赵叔，笑着露出一颗金牙：“澜丫头回来啦？电视上可劲道咧！”
她把行李放上车，自己跳上后斗，铁盒搁在膝间，一路叮叮当当。
雨停了，炊烟从瓦缝间升起，暮色像被谁泼了淡墨。
家门口那棵老槐树还在，树下石凳上留着当年她刻的“沈”字，笔画浅，却没被岁月磨平。
母亲进屋就去灶间，说要擀面条。
她跟在身后，看母亲把面粉倒在案板上，中间扒个窝，加水，手起手落，面粉变成雪花。
“妈，我来。”
她洗手，卷起袖子，接过擀面杖，用力不均，面片厚薄不一，惹得母亲笑：“大城市没面条吃？”
面下锅，蒸汽升腾，她透过雾气，看见母亲两鬓的白发，像撒了一层盐。
心里忽然涌起酸胀——还完债，才第一次认真看清母亲的苍老。
饭桌上，简单三样菜：番茄炒蛋、凉拌黄瓜、土豆丝。
母亲把唯一的荷包蛋夹进她碗里：“瘦了，补。”
她低头咬蛋，蛋黄流出来，烫得舌尖发麻，却舍不得吐。
吃到一半，母亲从兜里掏出一张银行卡，推过来：“赔偿金剩下的，三十万，你拿着，别再借。”
她愣住，指尖发抖，把卡推回去：“我还清了，真的。”
母亲不信，她掏出手机，打开税务APP，把“0”的截图放到母亲眼前：“瞧，不欠了。”
母亲盯着屏幕，半晌，抬手捂住嘴，眼泪从指缝渗出，肩膀抖动，像压抑了十年的洪水终于找到缺口。
她绕过桌子，抱住母亲，轻轻拍那瘦削的背：“妈，以后我养你。”
夜里，乡村安静得能听见银河流动。
她躺在小时候的木板床上，天花板贴着泛黄的张国荣海报，边角，像少年时的梦。
月光透过窗棂，落在铁盒上，她打开，把今天新得的三十万银行卡放进去，合上盖，声音清脆。
窗外，蟋蟀在叫，树影摇晃。
她伸手，在月光里虚握，像抓住一把看不见的尘。
明天，她还要回帝都，广告、综艺、红毯、掌声，都会像潮水涌来。
可此刻，她只想听母亲均匀的呼吸，穿过墙壁，落在耳旁，像世界上最轻的摇篮曲。
迷糊中，她想起父亲。
如果那年矿灯没灭，他会坐在堂屋，抽旱烟，听她讲娱乐圈的故事，然后咧嘴笑：“丫头，别怕，命硬。”
她在心里轻轻答：“爸，我不怕，我自由了。”
鸡叫头遍时，她翻身睡去。
梦里，铁盒变成矿车，载着她和母亲，沿着漆黑的巷道，一路驶向地面。
出口处，父亲举着矿灯，灯光像新生的太阳，照得她睁不开眼。
她加快脚步，心跳与车轮同步，一声，一声，又一声——
像钱落进铁盒，像脚步落在舞台，像未来，正远远赶来。
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