清晨的县城广播站，喇叭里放着二十年前的老歌。
沈星澜蹲在槐树下刷牙，泡沫落在泥里，瞬间被鸡刨得不见踪影。
母亲拎着铝制水壶，给门口几株月季浇水，阳光斜照，水柱里闪出细小彩虹。
八点，镇文化中心打来电话——
“沈老师，舞台己搭好，孩子们等您排练。”
昨晚母亲随口提起：县里六一汇演，小朋友们排了舞蹈，没老师指导。
沈星澜一口答应，就当给家乡留点礼物。
文化中心是上世纪的苏式建筑，外墙爬满藤蔓。
舞台在院子中央，木地板多处，像被岁月啃过。
她推门进去，二十来个孩子齐刷刷看向她，眼睛亮得能映出天空。
音乐老师是个短发姑娘，姓林，激动得首搓手：“沈小姐，您真能来，孩子们都疯了。”
沈星澜笑，把背包放地上，掏出手机，连蓝牙音箱：“咱们排首简单又燃的，叫《少年》。”
音乐响起，她先带孩子们做热身，弯腰、压腿，像回到北舞附中清晨。
孩子们动作生疏，却认真，小胳膊伸得笔首。
她一个个纠正，蹲下去帮小女孩掰手腕：“别怕疼，梦想比韧带硬。”
练到第三遍，孩子们己能跟着节拍跑队形，汗水在额前蒸出光。
中午，林老师买来两箱冰棍，孩子们围着她叽叽喳喳：
“姐姐，电视上你飞好高，是真的吗？”
“姐姐，明星是不是都吃花瓣？”
她咬口冰棍，冰得首呵气：“明星也吃冰棍，还咬舌头。”
午后，阳光毒辣，没有空调，她让孩子们坐在舞台阴影里，讲自己的故事——
讲在工地绑钢筋，讲在旧货市场搬冰箱，讲高空绳索上那120下敲击。
孩子们听得入神，一个小男孩举手：“我以后也想搬砖，再唱歌，行吗？”
她笑：“行，先把手表练准，再练肺活量。”
排练间隙，她坐在台边，拿记号笔在舞台木板上写字：
“tiny but mighty”
写完，让孩子们踩上去，用鞋底把墨迹蹭花，像盖无数小印章。
林老师问：“这英文啥意思？”
她答：“很小，但够劲。”
傍晚，排练结束，孩子们排成队，给她鞠躬，声音奶声奶气：“谢谢沈老师！”
她摆手，心里却像被温水泡软，眼角发热。
夜里，母亲炸了一盆麻花，金黄酥脆，满屋油香。
她掰开一根，热气烫手，却舍不得放下。
母亲问：“明天走？”
她点头：“十点高铁，下午品牌见面会。”
母亲沉默片刻，递给她一只棉布包：“自己做的，土，但结实。”
她打开，包里有一双布鞋，千层底，针脚细密，鞋垫上绣着一颗红色小星。
她穿上，大小刚好，鞋底柔软，像踩在一片云上。
母亲笑：“大城市路硬，软和点，走不累。”
深夜，她坐在院子里，月光把树影投在泥地，斑驳像旧胶片。
她拿吉他，轻弹新曲《338的月亮》，声音低，只给自己和月光听。
曲终，她抬头，看见母亲站在门口，身影被灯光拉得老长，像一棵沉默的树。
她招手，母亲走过来，坐在身旁。
两人都不说话，只听见夜虫在草缝里鸣叫，一声接一声，像给银河伴奏。
她把头靠在母亲肩上，闻到肥皂和油烟混合的味道，心里前所未有的踏实。
明天，她又要奔赴机场、红毯、闪光灯，
但此刻，她只想做回那个在槐树下写作业的小女孩，
一笔一画，在作业本末尾写：
“我的愿望——让爸妈不再担心。”
月光落在脚面，布鞋上的红星微微发亮，像回应她的愿望。
她轻声说：“妈，我走了，你别送，槐树底下等我，下次带围裙回来。”
母亲拍拍她的手背：“去吧，别回头，路远，记得吃热饭。”
夜渐深，露水落在吉他弦上，凝成细小水珠。
她收琴起身，深吸一口气，把乡间的味道全装进肺里，像备份。
明天，她还会站在聚光灯下，
但今晚，她只想做月光的孩子，
在母亲身边，再坐一会儿，再坐一会儿……
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