夜里十一点，旧潮打烊。
顾栖迟把最后一瓶啤酒收进冰柜，铁门“咣”一声合拢，像给深夜上了锁。
林听澜拎着拖把从后院进来，鞋面湿了一截，发尾滴着水——刚给奶猫洗了澡，满手都是羊奶味。
“明天轮休？”
顾栖迟问，声音在空荡的大厅里反弹，带着薄荷般的凉。
“嗯，想去图书馆还书。”
她抬手，把一摞过期杂志放上吧台，最上面那本封面皱得像个被揉坏的纸团，“顺便查查猫疫苗的补贴。”
他“嗯”了声，转身去仓库，再出来时，手里多了一张A4打印纸，空白，边缘带着撕痕。
他把纸递给她：“帮我写张告示，招夜班学徒。”
林听澜没接，只从围裙兜里掏出笔，俯身压在吧台上写。
字很小，却整齐，像被尺子量过。
写到“夜班时间：22:00-04:00”时，她笔尖顿了顿，又添上一行“需有耐心，不怕黑”。
顾栖迟站在她身侧，看灯光把她的睫毛投在下眼睑，像一排细小的栅栏，挡住所有没说出口的话。
他忽然伸手，用指甲轻轻刮了一下纸面，发出“沙”一声脆响。
“写错了？”她侧头，呼吸落在他锁骨上，带着柠檬水的微酸。
“没。”
他收回手，指背在裤缝擦了擦，留下一道极浅的墨痕，“只是想起小时候叠飞机。”
林听澜挑眉，把笔帽合上，发出“咔”一声脆响。
她拿起那张纸，对折，再对折，动作熟练，像曾重复过千百次。
几秒后，一架扁平的纸飞机落在她掌心，机翼上还留着“不怕黑”三个字。
“要飞吗？”她问。
顾栖迟没回答，只接过飞机，走到舞台中央。
顶灯己关，只剩墙角一盏应急灯，把他的影子拉得很长，像一条通往过去的隧道。
他抬手，飞机脱指而出，掠过空气，穿过灯与暗的交界，最后稳稳落在卡座沙发上——正是她平时喂猫的位置。
纸飞机停稳的那一秒，他低声道：“以前有人教我，飞机飞得越远，烦恼就丢得越远。”
声音哑，却轻，像怕惊动尘埃。
林听澜走过去，捡起飞机，指腹抚过机翼折痕，忽然开口：“那要是烦恼飞回来呢？”
她没等他答，把飞机重新折小，折成一粒方形的“药片”，然后放进自己衬衫口袋，拍一拍，“暂时没收，等它学会不回来了，再还你。”
顾栖迟垂眼看她动作，喉结滚了滚，像咽下一句什么。
他转身，从吧台底下拿出医药箱，蹲在地上，背对她。
箱盖打开，碘伏味散出来，带着微苦的刺痛。
“手。”他说。
林听澜这才注意到自己右手无名指腹裂了一道细口——刚才搬杂志，被铜版纸边缘割的，血珠渗出来，像一粒极小的朱砂。
她蹲下去，把手伸给他，掌心向上，像递上一张空白支票。
顾栖迟用棉签蘸碘伏，轻轻点在伤口上。
凉意袭来的瞬间，她指尖颤了颤，却没缩手。
他低头，呼吸落在她腕骨上，带着烟草与青柠的混合味，像深夜最后的保险丝。
贴好创可贴后，他没有松开，反而用拇指按住那片粉色纱布，数秒：一、二、三……到第十秒时，他忽然开口，声音低得只能让两人听见：
“飞回来的烦恼，记得分我一半。”
林听澜抬眼，灯影在她瞳孔里碎成细小的光斑，像被风吹散的银河。她轻轻“嗯”了一声，尾音短促，却重得像给黑夜按了个确认键。
两人站起身，影子在地板上重叠，又分开。纸飞机在她口袋里，贴着心跳，机翼上的墨迹未干，像一条刚被命名的暗河，悄悄流向未知的远方。
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