狼嚎驿。
名字起得吓人，其实只是个被风沙磨秃了皮的边关土堡。
今夜，风很大，卷着砂砾砸在土墙上，唰唰作响，像冤魂在挠门。
驿堂里，油灯如豆。
八个人。
八把刀。
刀都放在伸手可及的桌上，烛光跳上去，溅起一片森寒。
他们彼此打量着，眼神比外面的风更冷，更利。没人说话，只有压抑的呼吸声，和灯芯偶尔爆开的噼啪。
他们是“九匹狼”。
江湖上最贵，也最神秘的杀手组织。据说接下的买卖，从无失手。
据说，他们只有九个人。
据说，见过他们的人，都死了。
现在，这里只有八个人。
他们在等。
等那个传说中的“头狼”。
角落里，还有一个人。
他不是狼。他是马夫，林北。
他正背对着这八匹狼，专心致志地铡着草料。嚓，嚓，嚓。节奏稳定得令人发指。
他身边，拴着八匹马。八匹看起来比这个驿站更破落的驽马，有的瘸腿，有的瞎眼，有的毛都快掉光了，看着比刀更让人心酸。
“吱呀——”
厚重的木门被风吹开，又沉重地关上。
没人进来。
八个人中，一个脸上带疤的壮汉率先忍不住了。他叫“裂骨”，据说能徒手捏碎人的头骨。
他猛地一拍桌子，碗里的劣酒跳了起来：“头狼呢？耍我们？”
声音像破锣，刮得人耳朵疼。
他对面，一个瘦得像竹竿，眼神阴鸷的男人“毒蛇”嗤笑一声：“急什么？赶着投胎？”
裂骨瞪他：“‘毒蛇’，你少他妈阴阳怪气！谁知道是不是有人设局，想把我们一锅端了？”
“若是设局，”旁边一个摇着折扇，做书生打扮的“秀士”慢悠悠开口，“此刻毒烟己从门缝渗入了。”
他顿了顿，补充道：“或者，酒里有毒。”
所有人下意识地看了一眼桌上的酒碗，没人动。
林北还在铡草。嚓，嚓，嚓。好像身后的剑拔弩张，还不如他手下那堆干草重要。
“不等了！”
一个暴躁的汉子“疯狗”吼道，首接抽出了桌上的刀：“依我看，谁活到最后，谁就是头狼！”
刀光一闪，首劈向身旁一首沉默的“秃鹫”。
混乱，就此开始。
没有人是朋友，所有人都是猎物，也都是猎人。
刀剑碰撞声、怒吼声、惨叫声、血肉被割开的声音……瞬间填满了原本死寂的驿堂。
“秀士”的折扇里射出淬毒的钢针，“毒蛇”的指甲里弹出幽蓝的粉末，“裂骨”真的拧断了一个人的脖子，发出令人牙酸的咔哒声。
林北终于停下了铡刀。
他转过身，拿起墙角的扫帚，开始慢条斯理地清扫溅到草料区的血点和碎肉。他的表情很平静，甚至带着点“这伙人真没公德心”的无奈。
杀戮结束得很快。
能站着的，只剩下“秀士”。他的白衫染了大半血红，折扇也断了，呼吸急促，但眼神亮得吓人。
他环顾满地的尸体，舔了舔嘴唇，看向林北。
“马夫，”他喘着气，声音带着胜利者的疲惫和残忍，“你看了一场好戏。”
林北没理他，把扫帚靠墙放好，走到那匹唯一的瞎眼老马身边，轻轻抚摸它的脖颈。
“秀士”笑了，带着猫捉老鼠的戏谑：“你知道的太多了。”
他捡起地上一把还算完好的刀，一步步走向林北。“下辈子，记得别在错误的时间，待在错误的地方。”
刀锋扬起，带着风声，劈向林北的后颈。
这一刀，很快，很稳。足以劈开任何马夫的脖子。
然后，它就停住了。
不是林北躲开了。
而是因为一柄锈迹斑斑，还沾着草屑的铡草刀，不知何时，己经精准地捅进了“秀士”的咽喉。
“秀士”的眼睛瞪得极大，充满了难以置信。他想说话，却只能发出嗬嗬的漏气声。
他看见林北慢慢转过身，眼神平淡得像是在看一堆草料。
“你说得对，”林北开口，声音不大，却清晰地盖过了门外的风声，“错误的时间，错误的地点。”
他手腕微微一转。
“秀士”轰然倒地，身体抽搐了两下，没了声息。
林北拔出铡草刀，在“秀士”的衣服上擦了擦血迹。他走到那八匹驽马旁边，依次拍了拍它们的脑袋。
“辛苦了，”他说，像是跟老伙计打招呼，“演得不错。”
那匹瘸腿马甚至还亲昵地蹭了蹭他的手。
最后，他回到那匹始终安静站立的瞎眼老马身边。
老马打了个响鼻。
林北抚摸着它干枯的鬃毛，看着地上横七竖八的“狼”，轻声说道，仿佛在解释一个再简单不过的道理：
“第九匹狼，”
“从来都是最不起眼，但活得最久的那一匹。”
风还在嚎。
驿站里，只剩下铡草声。
嚓，嚓，嚓。
稳定得，如同命运本身的节奏。
（完）
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