昔日名震江湖的冷面刀客，如今是城南卖阳春面的摊主。 每日收摊后，必独自清洗所有碗筷，十年来从不准旁人插手。 新来的帮工少年深夜好奇窥视，惊见他将每只碗—— 不是用水洗，而是用一柄薄如蝉翼的短刀刮过， 刀光如水，碗中残留的葱花化作万千细丝落进泔水桶。 “前辈您这是...？” 他头也不回：“练刀。” “可江湖己十年无人见您出刀。” “是啊，”他轻笑一声，刀尖挑出一粒埋在碗沿的砒霜， “所以他们才都死了。”
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城南的市声，是被炊烟浸透了的。天光尚未沉透，青石板路上踢踢踏踏的脚步声就先稠了起来，归家的、觅食的，人声搅着各家锅气，煮出一锅滚沸的人间烟火。
这烟火气里，数老周的面摊最旺。
支着油布棚子的角落，五六张歪斜木桌旁条凳永远满当。粗瓷海碗，一清二白，葱花翠生生地浮在透亮汤底，面条拉得匀长筋道，热汽一烘，那股朴素的麦香能勾得人走不动道。
灶头忙得脚不点地的是个身影，灰布短褂，系着条洗得发白的围裙，肩膀宽厚，背脊却微有些佝了，像是总在迁就那矮灶的尺寸。面是阳春面，人是老周。汗珠从他额角滚下来，砸进旺盛的炉火里，“刺啦”一声就没了踪影。他舀汤、挑面、撒葱，动作快得带了残影，偏偏又一丝不乱，十几碗面排开，绝不多一撮葱，也不少一勺汤。
客人们吸溜着面条，汗出得痛快，话也说得响。偶尔有人聊起十多年前江湖上那位杀人不用第二刀、代号“寒水”的冷面煞星，说是莫名就没了踪影，怕不是仇家太多，早成了哪处荒山的白骨。话头飘到灶前，老周手里的汤勺稳稳舀下去，眼皮都没抬一下。油灯昏黄的光跳在他脸上，那些沟壑深的能夹死蚊子，唯有一双手，稳得惊人。
收市总在二更梆子敲过之后。
食客散尽，满地狼藉。老周熄了炉火，将一摞摞油污的碗碟叠进大木盆，泼上清水。这是十年不变的规矩：洗刷的活，他独自做，从不准旁人插手。新来的帮工小五勤快，想搭把手，刚挽起袖子就被一个眼神定在原地。那眼神也没什么锋芒，平平淡淡，却硬是让小五脊梁骨一麻，讪讪地缩了回去。
夜复一夜，小五心里的疑窦越长越荒。洗个碗，怎就如临大敌？他偷偷打量，只见老周搬了木盆到后院井边，就着檐下一盏孤灯，沉默地俯身下去，水声哗哗，再无别的动静。
这夜，小五憋不住了。他假意归家，却绕到屋后，踩着几块废砖，扒着那湿漉漉的窗沿，屏息朝里窥看。
灯色浑浊。
老周蹲在木盆前，挽着袖子，露出的小臂筋肉虬结，疤痕交错。他左手握着一只油碗，右手探入水中——可那根本不是擦洗！
一道微光在他指间乍现即隐，薄得几乎看不真切，只恍惚觉得是一痕冰片，一泼凝住的秋水。那光贴着碗壁游走，轻飘飘没有一丝声响，所过之处，附着的油污、干结的面屑，霎时剥离。最骇人的是几粒沾在碗底的葱花，那微光拂过，竟倏然炸开，化作肉眼几乎难辨的纤细绿丝，绵绵坠入浑浊的泔水桶里。
那不是洗，是刮。是用一柄快得无法想象的刀，在方寸碗碟之上，施展着鬼神莫测的技艺。
小五呼吸一窒，脚下砖块松动，“咔”一声轻响。
院内身影陡然定格。
“看够了？”
小五连滚带爬摔进院里，心脏擂鼓般狂跳，嘴唇哆嗦：“前…前辈您这是…？”
老周缓缓首起身，并未回头，只将右腕一振，那缕微光悄然隐没。“练刀。”声音平首，像在说一件吃饭喝水般寻常的事。
两个字砸得小五耳中嗡鸣。江湖传说、冷面刀客、消失的寒水……无数碎片骤然拼凑，他失声叫道：“可江湖…江湖己十年无人见您出刀！”
檐下阴影里，老周似乎极轻地笑了一下，气流穿过齿缝，带出一点唏嘘的尾音。“是啊。”
他慢条斯理地，从木盆里又捞起一只碗。那是最普通不过的粗瓷碗，碗口还有个破茬。他目光落在碗沿某处，那里或许沾着一点不易察觉的灰白污渍。
他右手再次抬起，那抹蝉翼般的寒光复现，并非刺劈砍削，只是刀尖以一种无法形容的精准和轻巧，轻轻一挑——
一粒比米粒还细小、色泽与干结面糊无异的物事，被刀尖粘了出来，稳稳递到昏光下。那东西微微反着光，透出一种不祥的质地。
“所以他们才都死了。”
老周侧过半张脸，灯光刻出他下颌冷硬的线条，眼底沉沉的，是十年市井烟火也涤不净的什么东西，或许是血，或许是冰。
夜风穿过小巷，带来远处几声零落的狗吠。
小五僵在原地，盯着那粒沾在绝世刀锋上的细微毒药，浑身血液似乎霎时冻住，又瞬间沸腾。他张大了嘴，一个字也再说不出来。
那柄薄如蝉翼的短刀，在老周指间无声一转，寒芒微烁，映出院角一桶渐沉的泔水，和十年寂寂的红尘。
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