洛城西，墨香街。空气里常年搅和着松烟墨的焦苦、宣纸的草木清气，还有石砚被清水浸润后散出的、若有若无的石头味儿。
“守拙斋”是这条街上最不起眼的铺子。门脸小，招牌旧。店里挤挤挨挨，一摞摞宣纸堆到房梁，青石地砖被磨得温润泛光。
秦老先生就窝在店最深处的角落里，终日与一方巨大的石砚为伴。
那石砚色如沉铁，砚堂开阔，边缘刻着模糊的云纹，笨重得像个磨盘。秦老总是弓着背，半张脸隐在昏暗里，枯瘦的手握着一块暗紫色的墨锭，沿着砚堂边缘，不紧不慢地打着圈儿。
“沙……沙……磨……”
声音单调，却有种奇异的韵律，能让人听着听着就走了神。清水一点点变作浓稠的墨液，幽深不见底，映不出一点光。
偶尔有熟客来，取预定的徽墨或湖笔，会笑着打声招呼：“秦老先生，磨墨呢？”
他只从鼻子里“嗯”一声，眼皮都懒得抬。客人也不恼，自顾自取了东西，放下银钱。都知道这老掌柜性子孤拐，除了对墨和砚，对什么都爱答不理。
没人记得，这双枯枝般的手，曾握的不是墨锭，而是一支重达六十西斤的玄铁判官笔。笔锋所指，江湖宵小闻风丧胆。他也不是什么秦老先生，而是官衙卷宗里那个一笔勾销过无数悍匪性命的，“铁笔判官”崔皓。
午后，阳光吃力地挤过高窗，落在砚堂里，那墨黑得愈发沉静。
店门口的铜铃“叮当”一响。
进来的是个生面孔。三十上下，穿着锦缎袍子，手指白皙，没沾过半点墨星。他踱着步，眼神在货架上扫过，带着挑剔。
“掌柜的，挑方好砚。”他开口，声音尖细，像瓷器刮擦。
秦老没应声，依旧磨他的墨。
那人也不介意，自顾自走到那方巨大的铁砚旁，伸出那白皙的手，似乎想摸摸砚台的质地。
就在他指尖即将触到冰凉的砚石时——
“别动。”
秦老的声音干涩沙哑，像很久没说话。
那人的手僵在半空。
秦老终于抬起头，昏花的老眼在阴影里浑浊不清：“这砚，不卖。”
锦袍人收回手，脸上堆起笑，眼底却没什么温度：“老先生，好东西藏着掖着，多可惜。开个价？”
“不卖。”秦老低下头，继续磨墨，“沙……沙……”
锦袍人脸上的笑淡了点。他不再看砚，反而打量起秦老磨墨的手，那手腕稳得惊人，磨了多少时辰，墨汁的浓稠度竟无一丝偏差。
“老先生这磨墨的手艺，倒是绝了。”他似笑非笑，“不知道的，还当是在打磨什么神兵利器呢。”
秦老磨墨的手，几不可察地顿了一下。只有一下。
锦袍人像是没看见，转身踱到放宣纸的架子前，随手抽出一张上好的泾县宣，手指一捻：“纸也不错。就是不知……禁不禁得起‘火耗’？”
最后两个字，他咬得极轻，却像根冰冷的针，刺破满室墨香。
秦老彻底停下了磨墨。
铺子里死寂。只剩下窗外隐约的市声。
他缓缓放下墨锭，那方铁砚里的墨汁幽深如潭，不起半点波澜。
“你要什么？”秦老问，声音里听不出情绪。
“三日后，子时，城南废仓。”锦袍人不再掩饰，语调冰冷，“有批‘旧书’要运出城。劳烦老先生……用你这方最好的‘砚台’，给好好‘打包’一下。务必稳妥。”
这是黑话。意思是有一批烫手的赃物，要他这曾经的“铁笔判官”押运出城。
秦老沉默着，用一方湿布，慢慢擦净手上沾的墨渍。每一根手指，每一道皱纹里的黑，都擦得干干净净。
然后，他说：
“滚。”
锦袍人脸色一沉：“崔皓，别给脸不要脸！请你，是给你面子！”
秦老像是没听见，转身从柜子底下拖出一个积满灰尘的木箱。打开，里面不是笔墨纸砚，而是一块块形状不规则、颜色暗沉的石头，像是从什么地方拆下来的碎碑。
他拿起一块掂了掂，然后，看也不看，反手向后一甩！
那石块带着一股沉重的风声，擦着那锦袍人的耳畔飞过，“砰”地一声闷响，狠狠砸进他刚才捻过的那摞泾县宣里！
整摞宣纸，被这块石头生生砸穿、压垮！碎纸纷飞。
而那锦袍人，僵在原地，一动不动。一绺被劲风切断的发丝，正缓缓飘落在他肩头。耳边火辣辣的疼。
他猛地扭头，看见那石块嵌入货架深处，表面似乎还刻着模糊的字迹，像某个墓碑的残角。
秦老终于回过头，那双老眼第一次完全睁开，里面没有浑浊，只有两潭深不见底的寒水。
“东西，”他指了指那堆碑石，“都在这儿。”
“告诉你后面的人，”他声音不高，却字字砸在地上，“‘铁笔判官’的碑，我都自己背回来了。”
“剩下的路，我自己走。”
他拿起那块刚磨好的墨锭。紫黑色的墨锭，在他指间无声地碎裂，化作一撮细粉，从他指缝簌簌落下。
“再拿那些脏东西来污我的店，”他盯着那锦袍人瞬间惨白的脸，“我就用你，磨墨。”
锦袍人嘴唇哆嗦着，连退几步，撞在门框上，头也不回地跌撞出去，消失在街上的人流里。
铜铃兀自轻响。
秦老站了一会儿，然后弯腰，捡起那块砸穿了宣纸的残碑，用湿布仔细擦干净上面的灰尘和碎纸，放回木箱。
他走到那方巨大的铁砚旁，看着里面幽深的墨。
良久，他伸出两根手指，探入墨中。
提起时，指尖己蘸饱浓墨。
他抬手，在那沉铁色的砚堂边缘，那个无人注意的角落，轻轻一点。
然后手腕悬空，疾走龙蛇！
动作快得只剩残影！
根本不是在写字，而是在施展一套凌厉无比的笔法！指尖的浓墨被急速抽取，化作一道道凌厉无比的抽象线条，如同无形的剑气，刻入砚石！
片刻之后，他收手。
指尖己无半点墨迹。
而那方砚台的云纹深处，多了一个极淡、极深、几乎看不见的墨点。那墨点似乎己经彻底吃进了石头里，再也擦不掉。
秦老长长地、缓缓地吐出一口气，那气息竟带着一丝极细微的金铁颤音。
他拿起抹布，开始擦拭溅落在砚台周围的墨点，动作缓慢，恢复了一个寻常老掌柜的迟钝。
阳光偏移，不再照亮砚堂。
那方沉铁巨砚静静地伏在角落，幽深如故。
只是偶尔，当街上车马驶过，震动地面时，那砚堂里浓稠的墨液表面，会极其轻微地、荡开一丝涟漪。
像是有什么极其沉重的东西，刚刚在那墨海最深处，归位。
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