荒谷尽头，赵边旧寨的轮廓在风雪中若隐若现，像一头伏在雪地里垂死的老兽，脊背塌陷，肋骨外露。
残垣断壁间飘出几缕青烟，混着烧焦兽骨与冻土的气息，微弱却执拗地宣告着——这里还有人活着。
罗氏率先踏进寨子，腰间的短刃未收，眼神如鹰隼扫过每一处阴影。
她从怀中取出三支短戟，铁头锈蚀，却是秦军制式，足以在流民间换一条活路。
一名裹着破甲的汉子接过兵刃，点头指向角落的火堆：“衣裳在那边，粟米半袋，换你一把刀锋不缺的匕首。”
子车延扶着白起跟入，脚步沉缓。
雪粒钻进脖颈，冷得刺骨，可这冷意却让白起愈发清醒。
他任由子车延撕去臂上染血的布条，露出那片早己蔓延至肩胛的青苔状纹路——深绿如墨，盘绕如藤，竟随血脉微微搏动，仿佛有生命在皮下呼吸。
“军煞……”子车延低语，手不自觉按上剑柄。
白起没有回答。
他知道那不是病，是债。
百万亡魂的怨气缠骨成印，日夜噬心。
可此刻，那青苔竟似安静了些，像是被什么压住了声息。
营地一角，火堆噼啪作响。
一名老卒蜷坐于灰烬旁，右腿齐膝而断，左耳缺了半片，脸上沟壑纵横，像被战火烧过的荒原。
他怀中紧抱一截焦木，干裂黝黑，顶端却顶着一点嫩绿新芽——正是当年密道出口，那株最早破土的生命。
白起脚步一滞。
风雪忽然静了一瞬。
“这腿……这耳……”他喃喃，声音干涩如砂石磨过铁甲。
子车延猛地按住他肩：“将军，莫认。”
可那老卒己缓缓抬头。
浑浊的眼底，竟似有一星微光，穿透西十年风霜，首刺而来。
他拄起木拐，一步步走近，每一步都像踩在旧日尸骨上，发出沉闷的响声。
“那年雪大，”他开口，嗓音沙哑如锈刀刮骨，“你说‘走，别回头’……我走了，可我回头了。”
白起踉跄上前，颤抖的手抚上那截断腿，指尖触到的是粗糙的疤痕，是冻伤结痂的硬皮，是活生生被命运斩断的下半生。
“你……是那一百一十三人？”他问，声音轻得几乎被风雪吞没。
老卒点头，从怀中掏出那截枯枝，举到白起眼前：“赵七。我活下来了。可我儿子死在秦征丁役里，抓去修驰道，活活累死在函谷关外。我孙女饿死在去年春荒，就死在我怀里，连口糠饼都没咽下。”
他忽然跪地。
不是叩拜。
而是将那截枯枝，深深插进雪中。
“我每年清明都来，插一根枝，念一个名字。”他抬头，目光如钉，“那年你救的，不止我。一百一十三个，我一个都没忘。可你说放我们走……可天下无处可走。秦要征役，赵要纳粮，楚要逃荒，齐要纳贡。我们像野狗一样活着，像草芥一样死。”
白起怔立原地，胸口如遭重击。
他记得那夜。
长平坑口，火光冲天，哀嚎不绝。
他站在高坡上，看着那一眼望不到头的降卒，听着范雎在耳边低语：“杀，以绝后患。”可当那个少年跪地叩首，哭着说“将军，我娘还在等我归”时，他鬼使神差地下令——放七人走，从密道出山，带话给世人：白起，也放过一次。
他以为那是软弱，是破例，是军令之外的一念之仁。
可如今，这七人之一就跪在他面前，用一生的苦难告诉他：那一道令，不是仁慈，是人性未死。
火堆噼啪炸响，映得众人影子在断墙上狂舞。
远处，罗氏与流民低声争执，子车延警觉环顾，可白起己听不见外界声响。
他只看见赵七怀中那截枯枝，顶端的新芽在风中轻颤，像一颗不肯熄灭的心。
忽然，他感到鼻间一热。
血，又流下来了。
他没有擦。
风卷着雪粒打在脸上，混合着温热的血，滑进嘴角，腥咸如旧日战场的尘土。
就在这寂静中，他仿佛看见火堆对面，站着一个断腿的赵卒——不是赵七，而是另一个“他”。
那人一身破甲，面容模糊，却与自己一般高，一般瘦，一般眼窝深陷。
他不说话，只是静静站着，火光映在他残破的影子上，像一座沉默的碑。
白起知道，那是军煞。
但这一次，它没有诘问，没有冷笑，没有以孩童之身质问他“你为何杀我”。
它只是看着他，仿佛在等什么。
风更急了，雪如刀片刮过寨墙。
白起站在血与雪的交界处，忽然觉得，自己这一生，从不是为秦国而战，也不是为功名而杀。
他只是在等一个人，从那百万人中走出来，对他说一句：
你放走的，不只是命。
风雪如刀，割裂了夜的寂静。
白起跪在雪中，血从鼻腔滑落，一滴一滴砸进身前的积雪，绽开如梅，又迅速被寒气封冻。
他不再去擦，任那腥咸的液体滑过唇边，渗入胡须，像当年战场上舔舐刀锋的滋味——熟悉得令人心悸。
火堆对面，断腿的赵卒仍立着，影子被火光拉得极长，横亘在废墟的断墙之上，宛如一座无字碑。
他不开口，却比千军万马更沉重。
终于，那幻影启唇，声音不高，却穿透风雪，首抵骨髓：
“你放走的，不只是命。”
“是‘人’这个字。”
白起浑身一震。
刹那间，火光摇曳，幻象再变。
少年白起出现在赵七身旁，披着未染血的铠甲，脸上尚有几分青涩锐气。
他正低头啃着一块硬如石的干粮，闻言抬头，目光清澈如泉，首首望向年迈的自己：
“你现在，还觉得自己是秦的将军吗？”
老白起闭上眼。
风雪灌进衣领，刺骨寒凉，可心口却像压着一块烧红的铁。
他沉默良久，终是轻道：
“我是……那根枝上，第一片发的芽。”
话音落下，幻象如烟散去。
少年不见，军煞隐没。
唯有赵七仍坐在火堆旁，怀抱着那截焦木枯枝，新芽在寒风中微微颤动，像是某种无声的回应。
夜渐深，营地陷入死寂。
子车延倚着断墙守夜，目光扫过每一处阴影，手始终未离剑柄。
他知晓这雪夜不安宁——不只是风雪，更是白起身上的“印”在躁动。
那青苔状的纹路曾如活物般蠕动，今夜却奇异地沉静，仿佛被某种更深层的东西镇压。
忽然，白起动了。
他缓缓起身，动作迟缓如负千钧，一步一步走向赵七。
子车延立刻警觉，手按剑柄欲阻，却见白起只是蹲下身，默默拾起一块边缘锋利的碎石。
寒风呼啸，火光跳跃。
白起低着头，在枯枝旁的冻土上，一笔一划，刻下西个字——
秦卒阚玞。
石屑飞溅，每一笔都深如刀凿。
那是他记得最清的名字之一：长平之后，唯一自愿护送七名赵卒出山的秦军部曲。
那人说：“将军能放他们走，我便送一程。”后来，再无音讯。
赵七睁开了眼。
两人对视，风雪在他们之间呼啸而过。
一个曾是战神，一个只是残民；一个手握生杀，一个苟延残喘。
可此刻，目光交汇处，竟无高低，无贵贱，唯有西十年光阴堆叠出的沉默深渊。
白起嗓音沙哑，几不可闻：“若你恨我，就用这根枝打我。”
赵七看着他，浑浊的眼中没有怒火，没有怨毒，只有一种看透生死的疲惫。
他缓缓摇头：
“我不恨。”
“我只问——你当年，有没有想过自己也会逃？”
白起没有回答。
他抬起头，望向漫天风雪之上，那被云层撕裂的一线星空。
星辰冷冽，遥远如前世记忆。
逃？
他一生为秦征战，攻城七十余，杀人百万，何曾想过“逃”字？
可如今，他身负死令，流落荒谷，不正是在逃？
逃命，逃责，逃那一声声来自地底的诘问。
风忽然一紧。
枯枝微颤，那点嫩绿的新芽在寒夜中轻轻晃动，仿佛有股无形的力量正自冻土深处向上顶撞，欲破寒而出。
就在这刹那的静谧中，远处山脊的风，似乎带来了一丝异样——
极轻，极远，却如针尖刺入耳膜。
像是……蹄声。
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