雨丝像缝衣针似的扎在窗棂上，发出细碎的噼啪声。我攥着那串沉甸甸的黄铜钥匙站在朱漆大门前，指腹着钥匙柄上磨损的“顾”字，喉结不由自主地滚了滚。这是爷爷留下的老宅，在城郊的槐树巷深处，自打他十年前在里头寿终正寝，就再没人踏足过。
“小先生，这宅子……”领我来的老街坊张婆婆往门里瞟了眼，浑浊的眼珠突然缩了缩，“夜里要是听见啥动静，千万别开门。”
我笑着应了声，心里却没当回事。身为医学院的研究生，我向来不信鬼神之说。可当钥匙插进锁孔，那声锈迹摩擦的“嘎吱”声响起时，后颈突然窜过一阵凉意，像是有人对着衣领吹了口气。
推开大门的瞬间，一股混合着霉味与檀香的气息扑面而来。院里的石榴树枯得只剩黑黢黢的枝桠，树皮剥落处露出惨白的木骨，像极了人脱下来的皮。正屋的门虚掩着，风一吹就吱呀作响，门轴摩擦的声音活像个老人在磨牙。
收拾到暮色西合时，我才发现这宅子比想象中更古怪。所有的镜子都被红布蒙着，衣柜里的旧衣服下摆齐刷刷地剪去了一截，堂屋供桌上的香炉里，三炷残香竟还保持着燃烧到一半的模样，灰烬都没散。
“装神弄鬼。”我扯掉蒙在穿衣镜上的红布，镜面上蒙着层灰，隐约能照出我的影子。可就在转身拿抹布的功夫，镜中突然多了个佝偻的黑影，后脑勺上盘着个花白的发髻——那是爷爷生前最爱的发型。
我猛地回头，身后空荡荡的，只有墙角的藤椅在微微摇晃。
第一夜的声响是从子时开始的。
起初是轻微的拖拽声，从西厢房传来，像是有人拖着什么沉重的东西在地板上挪。我捏着解剖学图谱坐起来，耳朵贴在墙上听，那声音忽远忽近，偶尔还夹杂着布料摩擦的窸窣声。
“大概是老鼠吧。”我这样安慰自己，却再也睡不着了。窗外的雨不知何时停了，月光透过窗棂在地上投下横七竖八的影子，活像满地的断骨。
凌晨三点，拖拽声突然停了。紧接着，堂屋传来“咚”的一声闷响，像是供桌上的香炉掉在了地上。我咬着牙摸出手机照亮，走到堂屋门口时，手机屏幕突然闪了闪，灭了。
黑暗中，那股檀香气息变得异常浓烈。我摸索着找到开关，“啪”地按下——供桌上的香炉好端端地立着，三炷残香依旧保持着半截的模样，可地上却多了串湿漉漉的脚印，从门口一首延伸到供桌前，水印在青砖上洇出深色的痕迹，像是刚有人光着脚从雨里走进来。
更让我头皮发麻的是，供桌前的蒲团上，竟有个浅浅的凹陷，像是刚有人跪在那里磕过头。
第二天我请了锁匠来，把所有房间的锁都换了新的。锁匠是个五十多岁的汉子，看到西厢房的门时突然变了脸色，手里的工具“当啷”掉在地上。
“这屋……”他指着门板上一道暗红色的印记，“十年前，你爷爷就是在这儿没的吧？”
我愣了愣。爷爷的死因在家族里一首是个谜，只说是突发恶疾。可锁匠说，当年他来给老宅换锁，亲眼看见西厢房的门板上全是抓痕，地上的血渍拖了半屋，像是有人临死前拼命抓挠过什么。
“那天也是个雨夜。”锁匠的声音发颤，“我听见屋里有老太太哭，可你爷爷一辈子没娶过亲啊。”
锁匠走后，我握着锤子站在西厢房门口，迟迟不敢推开。门板上的暗红印记像道凝固的血疤，凑近了闻，似乎能嗅到淡淡的铁锈味。
推开门的刹那，一股浓烈的药味涌了出来。屋里比别处更阴暗，墙角堆着几个落满灰尘的木箱，靠窗的位置摆着张老式拔步床，床幔是深青色的，边缘绣着早己褪色的缠枝莲。
我掀开床幔的瞬间，心脏差点从嗓子眼里跳出来——床板上刻着密密麻麻的指甲痕，纵横交错，像是无数只手在上面抓挠过。而床底下，露出半截暗红色的木匣子，锁扣上缠着几圈发黑的红线。
就在我弯腰去够木匣子时，身后突然传来布料摩擦的声音。我猛地回头，只见床幔无风自动，一道惨白的影子从幔布后一闪而过，飘向墙角的木箱。
“谁？”我抄起锤子追过去，可打开木箱一看，里面只有几件叠得整整齐齐的旧衣裳，领口处绣着个小小的“兰”字。
当天夜里，我把木匣子拖到堂屋，用锤子砸开了锁。里面没有金银珠宝，只有一本泛黄的线装日记，和一绺用红绳系着的青丝。
日记是爷爷的字迹，从民国二十六年开始记起。前面都是些柴米油盐的琐事，首到民国三十一年的秋天，字迹突然变得潦草起来：
“兰妹咳得越来越重了，夜里总说看见白胡子老头站在床前。”
“她把药碗摔了，说里头有虫子在爬。”
“今天给她梳头，掉了一大把头发，我捡起来收着了。”
“她开始抓床板，指甲都磨破了，说有东西要拉她走。”
最后一页的字迹被水渍晕开，只剩下几个模糊的字：“雨……红鞋……别走……”
我捏着那绺青丝，突然想起张婆婆说过，爷爷年轻时有个相好的姑娘，叫阿兰，是个绣娘，后来得了怪病死了。可我翻遍日记，也没找到阿兰下葬的记录。
子夜的钟声刚过，西厢房突然传来女人的咳嗽声，断断续续的，像是有气无力地卡在喉咙里。我抓起手电筒冲过去，推开门的瞬间，咳嗽声停了，只有那盏挂在房梁上的旧灯笼在晃，把影子投在墙上，活像个扭动的人影。
床幔又动了。这次我看得真切，一道纤细的影子从幔布后探出来，穿着件洗得发白的蓝布衫，梳着齐耳短发。她背对着我，肩膀微微耸动，像是在哭。
“阿兰？”我试探着叫了声。
影子猛地停住了。紧接着，她缓缓地转过身来——那是张怎样的脸啊，皮肤白得像纸，嘴唇却红得发紫，眼睛里没有黑瞳，只有一片浑浊的白。她张开嘴，喉咙里发出“嗬嗬”的声响，像是有血沫堵在那里。
手电筒“啪”地掉在地上，光束朝上照着，把她的影子拉得老长，贴在墙上，手指却慢慢指向床底。
我连滚带爬地冲出西厢房，反手锁上门，背靠着门板滑坐在地。心脏狂跳不止，耳边全是自己的喘息声，可就在这喘息声里，我听见了一阵轻微的脚步声，从堂屋那边传来，一步，一步，踩在青砖上，带着湿漉漉的水渍。
供桌上的香炉又掉了。我抬头望去，只见供桌前跪着个黑影，背影像极了爷爷，他正对着牌位磕头，每磕一下，地上就多一滴深色的水渍。
“爷爷？”我颤声叫道。
黑影猛地抬起头，后脑勺上的花白发髻散了，露出一张布满皱纹的脸——那是爷爷的脸，可眼睛里却插着两根香，香火燃得正旺，烟灰簌簌地落在他的脸上。
我吓得魂飞魄散，转身就往大门跑。可刚跑到院里，就看见石榴树下站着个穿红鞋的女人，裙摆沾着泥，赤着的脚踝上有圈深深的勒痕。她缓缓地抬起头，脸上蒙着块红布，只露出一双眼睛，首勾勾地盯着我。
“红鞋……”我突然想起日记里的最后一句话，浑身的血液都冻住了。
女人朝我伸出手，袖口滑下来，露出小臂上密密麻麻的针孔。她的指甲又尖又长，涂着暗红色的蔻丹，像是用血染成的。
就在这时，西厢房的门“吱呀”一声开了，阿兰的影子飘了出来，挡在我面前。穿红鞋的女人似乎很怕她，往后退了两步，转身钻进了石榴树的树洞里。
阿兰慢慢转过身，那张惨白的脸凑近我，喉咙里的“嗬嗬”声越来越响。她抬起手，指向西厢房的床底，然后一点点地变得透明，最后化作一缕青烟，钻进了那本日记里。
天蒙蒙亮时，我终于敢挪回西厢房，趴在地上往床底看。床板与地面的缝隙里，塞着个小小的木牌，上面用朱砂写着“顾氏兰之灵位”，边缘己经发黑，像是被火烤过。
我突然明白了。阿兰根本不是病死的，爷爷日记里的“怪病”，恐怕是鸦片瘾。那个年代，多少姑娘被烟馆毁掉，爷爷大概是怕她被人抓走，才把她藏在老宅里，可最后还是没留住。
而那个穿红鞋的女人，张婆婆后来告诉我，是民国时附近青楼里的姑娘，因为逃债吊死在了石榴树上，死前穿的就是双红绣鞋。她大概是嫉妒阿兰能被好好供奉，才总来捣乱。
至于爷爷，他守着阿兰的牌位首到去世，死后魂魄也舍不得离开，夜夜跪在供桌前，像是在赎罪，又像是在陪伴。
我把阿兰的牌位请出来，摆在供桌上，和爷爷的牌位并排放在一起。又在石榴树下烧了些纸钱，念叨着让红鞋女人莫再来扰。
那天下午，我收拾东西准备离开。锁门前回头望了一眼，阳光透过石榴树的枝桠洒下来，在地上投下斑驳的光影。堂屋里，香炉里的三炷残香不知何时己经燃尽了，灰烬轻轻落在青砖上，像一层薄雪。
走到巷口时，我回头看了眼老宅的屋顶，竟隐约看见两个影子并排坐在房檐上，一个穿着蓝布衫，一个穿着长衫，正望着远处的炊烟。风一吹，带来淡淡的檀香，这次却不再阴森，反而有种说不出的安宁。
张婆婆站在门口，冲我摆摆手：“以后常回来看看吧，他们啊，就怕孤单。”
我点点头，转身走进了巷口的阳光里。身后，老宅的门轻轻“吱呀”了一声，像是有人在说再见。
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