联系的过程像一场耗尽心力的谍战。我躲在城市的阴影里，用匿名的网络电话，号码每一次都不同。听筒里传来的每一声“喂”，都让我像受惊的动物，几乎要立刻掐断线路。
几经周折，信号最终接到了那个我以为再也不会对话的人。电流滋扰的声音模糊了背景，却将那份熟悉的、带着审视的语调无限放大。
“这几年，死哪去了？”
没有寒暄，没有惊喜，只有沉甸甸的质问，像一块冰砸进耳膜。我喉头发紧，预先排练过无数次的台词在舌尖翻滚，带着铁锈般的虚假味道。我深吸一口气，让声音裹上恰到好处的颤抖与沙哑，像被风撕扯过的破布。
“被人骗了……传销。” 词语简短，吐露艰难，仿佛每一个字都带着不愿回忆的痛苦。
电话那头是沉默，一种充满怀疑的、令人窒息的沉默。我能想象对方皱起的眉头，那是不信任的下意识表情。几年杳无音信，岂是这么轻飘飘一句“被骗”就能带过？
“骗鬼呢？什么样的人能把你骗得连家都不要？” 语调上扬，充满戳破谎言般的讥诮。
心脏在胸腔里狂跳，撞得肋骨生疼。我知道，不付出点“真实”的代价，无法取信于这堵冷硬的墙。戏，必须做足全套。
“真的……我不骗你。” 我的声音更低，更哑，浸透了一种疲惫至极的绝望，“他们看得紧，跑不了……后来，后来没办法了……”
我停顿，留下一个充满不祥意味的空白，然后极其缓慢地，用一种近乎气声的、却又能让对方清晰捕捉到的音量说：“我试过……死。只有那样，他们才怕了，才扔了我。”
电话那端的呼吸声似乎凝滞了一瞬。
“死了没？” 问题生硬，甚至带着点残酷的调侃，但底下那根紧绷的弦松动了些许。
“没死成。” 我答得很快，仿佛怕被那个“死”字追上，“留了道口子。”
时机到了。我挂断电话，找到角度，将手腕上那道早己愈合却依旧狰狞的疤痕对准光线。拍照，发送。冰冷的电子信号承载着这道扭曲的、暗红色的旧伤，穿越千里，抵达那个屏幕另一端。
我没有再打电话过去，只是沉默地等着。几分钟，或者几个世纪？时间失去了刻度。
终于，手机屏幕亮起，一条新信息，只有言简意赅的三个字，却像一把钥匙，咔嚓一声打开了困住我许久的囚笼：“回来办。”
没有问候，没有担忧，没有久别重逢应有的任何情绪。只有事务性的三个字。
我盯着那三个字，首到屏幕暗下去，映出我自己模糊而苍白的脸。一股极度复杂的情绪汹涌而来，没有胜利的喜悦，没有即将解脱的轻松，只有一种沉坠的、近乎虚脱的空茫。
我用一道真实的旧伤，去圆一个彻头彻尾的谎言。我用曾经决绝求死的证据，来换取继续生存下去的凭证。这何其讽刺，又何其悲哀。
伤口在看不见的空气中，隐隐作痛。那痛楚遥远而真切，分不清是源自皮肉，还是别的什么地方。
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