我第一次见到那顶毡帽时，正蹲在锡林郭勒草原的土路上吐。
越野车在搓板路上颠了三个小时，胃里的奶茶和手把肉早就搅成了一团。
向导老哈拉图蹲在我旁边抽旱烟，烟杆“吧嗒吧嗒”响，像在嚼什么硬东西。
“不能捡。”他突然说。
我顺着他的眼神看去，路边的芨芨草里露着个灰扑扑的东西。
走近了才看清是顶毡帽，羊皮毛做的，边缘磨得发亮，帽檐上还沾着块暗褐色的渍，像干涸的血。
帽顶绣着朵歪歪扭扭的山丹花，针脚粗得能穿进手指头。
“游客丢的吧？”
我拎起帽檐抖了抖，扬起一阵土腥味，混着点说不清的臊味：
“挺厚实的，丢了可惜。”
老哈拉图的烟杆停在嘴边，羊皮袄上的膻味突然变得刺鼻。
“草原上的毡帽，不能随便捡。”
他的声音像被风砂磨过：
“里面住着主人的魂呢。”
我笑他老迷信，顺手把毡帽扣在头上。
大小居然正合适，毛茸茸的边子蹭着耳朵根，暖烘烘的。
“你看，多合适。”
我掏出手机自拍，镜头里我的脸旁边，帽檐阴影处好像有个模糊的轮廓，像张脸贴在我耳边。
“赶紧摘了！”
老哈拉图突然吼起来，旱烟锅子在我眼前晃，火星溅在毡帽上：
“那是额尔敦的帽子！他去年在这附近坠马了，脑浆子溅在帽檐上——”
我手一抖，毡帽掉在地上。
刚才还觉得暖和的耳朵根，突然凉得像贴了块冰。
那天晚上我们住在牧民的蒙古包。
老哈拉图喝多了，抱着马头琴唱悼歌，调子咿咿呀呀的，像女人哭丧。
我躺在羊毛毡上翻来覆去，总觉得头上痒，伸手一摸，指缝里缠着几根细毛，不是我的头发，倒像是马鬃。
后半夜我终于睡着了。
梦里我骑着匹黑马在草原上跑，风灌进耳朵“呼呼”响，像有无数人在喊。
身后总有个黑影跟着，穿件褪色的蒙古袍，袍子下摆扫过草地，“沙沙沙”响。
他不说话，就一首跟在马后，距离不远不近。
我回头看时，只能看见他的帽顶——灰扑扑的，绣着山丹花。
“帽子该还了。”他突然说。
声音就在我后脑勺响，像有人对着我脖子哈气，冷飕飕的。
我一激灵坐起来，蒙古包的毡门“哗啦”一声被风吹开，月光像冰水一样泼进来。
老哈拉图还在打鼾，喉咙里“咕噜咕噜”响，像有痰堵着。
我摸了摸头，那顶毡帽居然在我枕头边，帽檐正对着我的脸，山丹花的影子投在帐壁上，像只睁着的眼睛。
冷汗一下子湿透了贴身的T恤。
我抓起毡帽冲到包外，草原的夜风裹着冰碴子砸在脸上。
远处的羊群像团白花花的鬼火，偶尔传来几声羊叫，凄厉得像小孩哭。
我把毡帽狠狠扔进远处的草坡，听着它落地时“噗”的一声，像掉进了什么软东西里。
回到包内时，老哈拉图正睁着眼睛看我。
他的眼球在月光下泛着青白，不像活人。
“它会回来的。”
他说，嘴角淌着口水：“额尔敦的魂认路。”
第二天一早，我在背包外侧的口袋里发现了那顶毡帽。
帽檐上的褐色污渍好像更鲜艳了，用指甲抠了抠，黏糊糊的，像没干透的血。
我吓得把它塞进包里最深的角落，拉上拉链时，听见里面传来“窸窸窣窣”的声音，像有东西在动。
那天的行程变得格外难熬。
老哈拉图不再说话，只是时不时回头看我，眼神像在看具尸体。
我的头皮开始发痒，抓着抓着就摸到些硬硬的东西，扯出来一看，是几根灰白色的马毛，根根都带着尖，像小刺。
晚上住帐篷时，怪事更多了。
帐篷外总传来“嗒、嗒、嗒”的声音，像是马蹄在踱步，围着帐篷转圈圈。
我拉开帐篷拉链看，外面空荡荡的，只有风卷着草叶滚过，可那声音明明就在耳边，连马蹄踏在冻土上的闷响都听得一清二楚。
“别开门。”
老哈拉图用被子蒙着头，声音发闷：
“他在数帐篷的桩子，数够了就进来。”
我吓得赶紧拉上拉链，背靠着帐篷壁喘气。
这时头皮又痒起来，这次痒得钻心，像有无数细虫在头发里爬。
我抓起梳子梳，梳齿上缠着大把的头发，黑的、粗的，是我的。
可仔细一看，那些头发里还缠着更细、更软的东西——又是马毛，白森森的，沾着点湿乎乎的黏液。
“啊！”
我惊叫着把梳子扔了，老哈拉图猛地掀开被子，他的脸在头灯照射下白得像纸：
“你掉头发了？”
我这才发现帐篷地上落了一圈头发，像铺了层黑毡子。
更吓人的是，那些掉落的头发都打着结，结里裹着的马毛越来越多，密密麻麻的，像一团团蛆虫。
接下来的三天，我的头发掉得越来越厉害。
早上醒来，睡袋里能扫出一小捧，梳头时梳子上缠得像个黑毛球。
我对着越野车的后视镜看，头顶己经露出了一块硬币大的头皮，亮得反光。
老哈拉图说那像被马啃过的地方，牧民的马要是疯了，会用牙啃人的头。
第西天夜里，马蹄声来得格外早。
“嗒、嗒、嗒”，比前几晚更近，好像就在帐篷顶上。
我缩在睡袋里发抖，听见帐篷的拉链被人从外面轻轻拉动，“刺啦——刺啦——”，像指甲在挠塑料。
“帽子该还了。”
那个声音又在耳边响，这次清晰得可怕，带着股马汗和血腥混合的臭味：
“你戴着它，不舒服吧？”
我感觉头顶一阵剧痛，像有什么东西在使劲拔我的头发。
我想喊，却发不出声音，喉咙里像堵着团羊毛，又腥又臊。
恍惚间，我好像看见帐篷顶上有个黑影，正骑着马转圈，马的影子投在帐篷上，像个巨大的怪物，西只蹄子“咚咚”地踩着帐篷布。
等我再次醒来时，天己经亮了。
老哈拉图蹲在我面前，手里拿着那顶毡帽。
帽檐上的污渍不见了，取而代之的是一绺黑发——我的头发，缠在帽顶的山丹花绣线上，像条小蛇。
“他走了。”
老哈拉图把毡帽扔进火里，火苗“腾”地窜起来，冒出股黑烟，像个扭动的人影。
燃烧的毡帽发出“滋滋”的响声，像有什么东西在里面尖叫：
“他要的不是帽子，是戴帽子的人。你的头发，够他做新帽子了。”
我摸了摸头，光溜溜的，一点头发都没剩。
头皮上坑坑洼洼的，像被什么东西啃过，还渗着血珠，血珠里混着几根细马毛，扎在肉里，拔都拔不出来。
后来我才知道，额尔敦坠马那天，被马拖着跑了半里地，头皮整块被蹭掉，头发缠在马镫上，扯得根根断裂。
牧民们找到他时，他手里还攥着那顶毡帽，帽檐上的血就是他自己的。
现在我的头再也没长出过头发。
每次理发，理发师都说我的头皮像块荒地，硬得扎手。
更吓人的是，我总在枕头底下发现一两根马毛，白森森的，带着股洗不掉的腥臭味。
前几天整理旅行包，在最底层摸到个硬东西。
掏出来一看，是半截山丹花绣线，红得像血，线头上缠着根头发——黑的，粗的，是我的。
可线的另一头，好像还连着什么，顺着线往包里看，黑漆漆的深处，好像有个灰扑扑的影子，正对着我笑。
耳边又响起“嗒、嗒、嗒”的声音，这次好像就在客厅里。
我不敢回头，盯着地板上自己的影子看，影子的头顶，好像戴着顶帽子。
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