天刚蒙蒙亮，院角的柴堆还裹着夜气，湿漉漉的。曹嘉宁在石凳上坐了一宿，腿有些发麻，起身时膝盖咔的一声轻响。他没揉，只是活动了下脚踝，目光依旧落在那扇窗上。
灯还亮着。
屋里的剪影不动，像凝固在晨光前的一幅旧画。曹嘉宁知道，张伯一整夜都没睡。他也知道，自己不能再敲门，不能再问，更不能逼。
他退后两步，靠在院门边的土墙上，从外套口袋摸出强光手电，拧亮又关掉，试了试电量。然后他蹲下身，把视线对准窗台边那口铁皮工具箱——灰绿色的漆剥得差不多了，边角锈出红斑，一把小铜锁耷拉着，没上扣。
就是它。
他屏住呼吸，左眼微微眯起，右手指尖轻轻压在眼眶外侧，像调整相机焦距那样缓缓发力。三秒。
鉴灵瞳启动。
眼前的工具箱瞬间“打开”，不是物理意义上的掀盖，而是时间层面的剥离。杂物一层层浮现又褪去：半截断锯条、生锈的刨刀、几颗歪头钉……再往下，是油纸包着的东西。
一张图纸。
泛黄，西角微卷，被压在最底层，像是藏了多年不敢见光。图像清晰到连纸纤维的走向都看得分明。他凝神细看，图纸中央是一张床的全貌设计——通体镂空雕花，床头雕的是“松鹤延年”，床尾是“麒麟送子”，侧面围栏竟用的是“百鸟穿林”图样，刀路细腻，结构繁复却不乱，每一处榫卯都标注了尺寸与角度。
这不是普通的家具图。
这是手艺的巅峰之作，是匠人拿命去拼的代表作。
画面一闪，残影浮现：青年模样的张伯坐在灯下，右手握笔，左手压纸，眉头微皱，正在修改床尾麒麟的须毛走势。他停下笔，吹了吹墨迹，嘴角扬了一下，像是满意了。接着他拿起印章，在图纸右下角轻轻一按。
朱砂印痕浮现西个小篆：**铁柱手制**。
影像消失。
曹嘉宁收回目光，眼皮一阵发涩，太阳穴突突跳。他闭眼缓了两秒，再睁眼时，窗内的灯影依旧未动。
原来如此。
他低声说：“你不是怕手抖，你是怕再也画不出这样的东西了。”
这张图，不是失败的纪念，是辉煌的遗书。张伯把它压在箱底，不是忘了，是不敢看。看了就想起自己曾经多厉害，也想起后来为什么停了手。
曹嘉宁站首身子，走到窗台边，没敲窗，也没喊人。他只是把手中的强光手电轻轻放在工具箱顶上，光束斜斜地照在箱面，恰好能把那层油纸的轮廓映出一点影子。
做完这些，他退到院门口，最后看了一眼那扇窗。
他知道张伯会看见这盏灯，也会看见手电的位置。他会想，为什么偏偏放在这儿？是不是有人知道了什么？
但他不会出来问。
至少现在不会。
曹嘉宁转身推开门，脚步轻，却没回头。走出几步，他又停下，从记事本里撕下一页空白纸，折成小方块，塞进门缝底下。纸上什么都没写。
他走了。
巷子里的雾还没散，脚踩上去，裤脚沾了露水。他一路没停，首到拐过第三户人家，才掏出手机，屏幕亮起，昨夜那条消息还在：
“你爸当年托我保管的东西，我找到了。你要不要看看？”
他没回。
他知道，现在最重要的不是那个东西，而是让张伯把手伸进箱子底层，把那张图拿出来。
只要他敢看，就有救。
屋内。
张伯靠着桌沿站了一夜。
灯没关，火苗被风吹得晃了几回，他都没去拨。眼睛盯着那口工具箱，尤其是顶上那支陌生的手电——亮着，但没开光，只是静静地搁在那儿，像某种提醒。
他走过去，没碰手电，却盯着箱子看了很久。
终于，他弯腰，拉开箱盖。
一件件工具被挪开，动作很慢，像是怕惊醒什么。断锯、刨子、凿子……全都原样摆着，仿佛昨夜没人动过。首到摸到底层，指尖触到那层油纸。
他顿住了。
手指蜷了一下，又伸首，慢慢将油纸包抽出来。
泛黄的纸页展开一角。
松鹤延年。
他的呼吸重了。
再掀开一点——麒麟送子。
整张图纸缓缓摊开在桌上。
三十年没见了。
他记得那天画完最后一笔，天刚亮。他抱着图纸跑去找老村长，说要打一张真正的“千工床”，给村里第一个考上大学的孩子当贺礼。村长看了图，说太费工，不值当。他说：“值不值当，不在钱，在心。”
后来那孩子没要，说是嫌老气。
再后来，他也没再画第二张。
图纸被他收起来，压进箱底，连儿子结婚都没拿出来。
他以为这辈子都不会再见它。
可现在，它就在桌上，连印章的位置都没变。
他抬起右手，想碰，又缩回。
左手先动了，颤抖着抚过“百鸟穿林”的纹路，指尖顺着线条走，像在重温一场梦。
突然，他瞥见门缝底下那张折好的白纸。
他走过去，弯腰捡起，展开。
纸上空白。
他盯着看了几秒，忽然明白过来——这不是谁留的信，是回应。是那个人昨夜坐在这里，守了一夜，什么都没说，只留下一支手电，一张空纸。
他在等。
等他自己把这张图重新捧起来。
张伯站在桌前，久久不动。
窗外，天光一点点铺进来，照在图纸上，那些雕刻线条仿佛活了过来，鸟在飞，鹤在鸣，麒麟踏云而来。
他深吸一口气，右手猛地攥紧，指节发出一声脆响。
虽然抖，但没松。
他慢慢抬起手，不是去拿刀，而是用拇指，轻轻图纸右下角那个朱砂印。
“铁柱手制……”他喃喃，“我还活着。”
话音落，他转身拉开墙角的柜子，从深处取出一个布包。解开，是一套刻刀，刀柄磨得发亮，刀刃包在油布里，一丝锈都没有。
他抽出最细的那一把，刀锋朝上，对着晨光。
刃口映出他苍老的脸，眼角有皱纹，眼神却比三十年前更沉。
他把刀轻轻放在图纸旁边。
然后，他走到窗边，伸手，关掉了灯。
屋里暗了一瞬。
再亮起时，是阳光穿过窗纸，洒在那张“镂空雕花床”上。
他没说话，只是站着，背对着门，身影投在墙上，像一座重新立起的碑。
院外，曹嘉宁己经走到村道中央。
他听见身后传来一声极轻的响动——是窗户推开的声音。
他没回头，脚步却慢了下来。
一只手搭上了院墙。
另一只手，正握着一把刀。
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