晨雾还没散尽，脚下的土路己经看不清轮廓。曹嘉宁踩断一根横在地上的枯枝，低头看了看鞋面上沾的泥块，抬手用袖口抹了把脸——露水太重，眉毛都湿了。
张伯走在前头，那根长竹竿探着地面，时不时拨开挡路的藤蔓。他脚步慢，但每一步都稳，像是踩在几十年前的老路上。
“再往前就是断崖。”张伯回头说了句，“当年我们从那边吊绳下去，底下有片背阴沟，竹子长得密，没人敢来。”
曹嘉宁应了一声，从背包里掏出强光手电，拧亮后往前方树干上照了照。树皮斑驳，他伸手摸了摸，又用指甲轻轻刮了一下表层，摇头：“不是老竹，年头不够。”
“你这手电比人眼还毒。”张伯笑了笑，“可这儿的林子变了样，风向也变了。三十年前砍过一批，后来荒着，草木自己长回来，路早没了。”
曹嘉宁没接话，只把图谱复印件摊在膝盖上，对照着山势走向。纸页被露水打湿了一角，字迹有点模糊，但他记得清楚——北坡凹陷处有一道U形谷，正是霜纹青篾最可能存活的地方。
两人继续往前。灌木越来越密，张伯挥起布包里的砍刀，一刀劈开缠绕的藤条。金属与枝干碰撞，发出闷响。他喘了口气，指着前方一块凸起的岩石：“那儿……我认得。当年采竹，绳子就系在这石头上。”
曹嘉宁走过去，蹲下身摸了摸石缝间的苔藓。指尖传来凉意，他抬头望向对面山坡——一片稀疏的竹林藏在背阴处，枝干泛黄，多数己枯死，但靠近沟底的一小片，颜色深沉，节间距短，正是经冬不伐的老竹特征。
“找到了。”他说。
张伯没急着动，反而坐在石头上，掏出烟袋锅子，慢悠悠地点上一锅烟。火光一闪，烟味混着湿气飘出来。
“你急着要材料，可竹子不急。”他吸了一口，“它在这儿站了十几年，不在乎多等这一时半刻。”
曹嘉宁站在原地没动。他知道张伯说得对。昨晚在工坊里想破脑袋的设计图，现在一张都没用。真东西得亲眼见了才生得出念头。
他收起图谱，把背包放下，坐到张伯旁边。风从谷底吹上来，带着腐叶和泥土的气息。竹梢轻轻晃动，沙沙作响，像有人在低声说话。
过了好一会儿，曹嘉宁闭上眼，不再去想比赛、评委、评分标准。他只想听一听这片林子的声音。
忽然，一点轻盈的影子掠过眼角。
他睁开眼，看见一只蝴蝶停在不远处的野花上。翅膀是蓝绿色的，边缘带金线，阳光穿过树叶缝隙照在上面，颜色像流动的水。
蝴蝶没待几秒就飞了起来，在竹林间盘旋。它的轨迹没有规律，忽高忽低，翅尖扫过竹叶，又擦着地面掠过一丛蕨草。一次，它几乎贴着一根老竹的断面飞过，那一瞬，阳光正落在竹丝纹理上，光影交错，竟与蝶翼的纹路重叠在一起。
曹嘉宁猛地站起身。
“怎么了？”张伯问。
“刚才那只蝴蝶……”他声音有点抖，“它飞的时候，翅膀的颜色变化，跟竹丝的色阶流转……是一样的。”
张伯眯起眼：“你说啥？”
曹嘉宁己经冲到了那根老竹前，蹲下身，用放大镜仔细看断面。天然形成的七种色调由内向外扩散，深浅过渡自然，就像蝶翼上的虹彩层层晕开。
他翻出速写本，撕下一页，开始画。先勾出蝴蝶轮廓，再把竹丝的纹理走向融入翅脉结构。笔尖越划越快，线条逐渐清晰——不再是瓶罐篮的传统器型，而是一件悬空展开的立体编织物，形如破茧而出的蝶，通体由七彩竹丝交叠而成，每一根丝线都对应一种天然染色的老篾。
“不是做器。”他喃喃道，“是造一场梦。”
张伯走过来，看了眼本子上的草图，眉头慢慢松开：“这模样……倒有点像祠堂影壁上那幅‘化羽图’。老辈人说，竹有灵，三年成材是肉身，五年通气是魂，十年不开裂，才算入道。它活着的时候不动，死了被人编成器，反倒活了过来——像不像蝴蝶？”
曹嘉宁抬头看他。
“你说得对。”他笑了，“它是从竹子里飞出来的。”
他翻开速写本新的一页，写下西个大字：**蝶梦中华**。
下面一行小字：以七印定式为骨，以天然色阶为血，以破茧之意为魂。让手艺自己说话。
张伯看着那几个字，沉默了一会儿，忽然从布包里取出那把老砍刀，递过去：“试试？”
曹嘉宁接过刀，走到最近的一株老竹前。刀刃贴着根部，轻轻一压，咔的一声，竹节断裂。他没急着割第二根，而是把断口朝上举起来，对着光看。
竹丝细密，色泽沉稳，从根部到梢头，颜色渐变如同呼吸。
“能用。”他说，“这才是真正的霜纹青篾。”
张伯点点头：“带几片回去验料就行，别贪多。老竹难得，得留些给以后。”
曹嘉宁小心剥下三片竹篾，用防水袋封好，放进背包。又捡了几片落叶夹进本子，准备回去比对纤维结构。
两人收拾停当，准备返程。太阳己经升得老高，雾气散尽，林间亮堂起来。
走出谷口时，曹嘉宁回头看了一眼。那只凤尾蝶还在林中飞舞，绕着那片老竹转了一圈，忽然振翅高飞，穿过树冠，消失在天光里。
“它不会回来了。”张伯说。
“但它留下了样子。”曹嘉宁拍了拍背包，“足够我们把它编出来。”
回村的路比来时轻松。脚下的土路渐渐清晰，远处鸡鸣声隐约可闻。曹嘉宁走得快了些，肩上的背包随着步伐轻轻晃动，放大镜在侧袋里磕出细微声响。
张伯落后几步，忽然喊住他：“你想过没有，为啥偏偏是蝴蝶？”
曹嘉宁停下，转身。
“你说这作品，为啥不能是鸟，不能是鱼，非得是蝶？”
他想了想，说：“因为蝶不一样。它从前是虫，趴在土里啃叶子，谁也不多看一眼。可它熬过冬天，破开茧壳，就能飞。飞得多高，没人知道。”
张伯咧嘴笑了：“那你这作品，也算替咱们这些老手艺喊了一嗓子。”
“不只是喊。”曹嘉宁眼神亮着，“是要飞。”
他们继续往前走。阳光洒在身上，影子拉得很长。
快到村口时，曹嘉宁忽然从背包里抽出速写本，翻到最后一页空白处，用力写下三个字：**破茧日**。
笔尖戳穿了纸背。
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