乡下停电的夜晚，外婆从樟木箱深处翻出个黑黢黢的物件。借着手机电筒的光，罗家繁看清那是盏煤油灯：铁皮底座锈得发褐，玻璃灯罩蒙着层灰，灯芯早己炭化，却依旧笔首地立在灯座里。
“这灯比你妈岁数都大。”外婆用布巾擦着灯罩，声音在黑暗里显得格外柔和，“当年你太奶奶就靠它，在夜里纳鞋底、缝衣裳，把你外公和三个姨都拉扯大。”
罗家荣好奇地拨了拨灯芯：“现在都用电了，留着它干啥？”
“傻孩子，”外公笑着点他的额头，“这灯救过你妈的命。”
那年山洪暴发，村里的电线全被冲断了，才三岁的妈妈发着高烧，迷迷糊糊喊着要喝水。太奶奶背着妈妈往镇上的卫生院跑，手里就提着这盏煤油灯。山路泥泞，她摔了好几跤，灯罩摔裂了道缝，灯油洒了半盏，却死死护着灯芯没灭。
“你太奶奶总说，灯亮着，路就看得见，人就有盼头。”外婆把灯罩擦得透亮，又从柜子里找出半瓶煤油，小心翼翼地倒进灯座，“后来你妈病好了，这灯就成了咱家的‘传家宝’，逢年过节都要拿出来擦一擦。”
外公划了根火柴，凑近灯芯。“噗”的一声，橘黄色的火苗窜了起来，把小小的屋子照得暖融融的。灯芯跳动着，在墙上投下他们晃动的影子，像一群会跳舞的小人。
罗家荣凑得太近，被火苗燎了下刘海，吓得往后一躲，惹得大家都笑了。“这灯比台灯暖和。”他摸着发烫的额发，眼睛却盯着火苗不放。
火苗确实暖，带着股淡淡的煤油味，不像电灯那样冷白。罗家繁想起书里写的，几十年前的人就是靠这样的光，在黑夜里读书、干活、说悄悄话。他突然明白，为什么外婆总说“电灯照不亮心里的坎”——这煤油灯的光，是和人的呼吸、心跳连在一起的，亮得踏实。
外婆坐在灯旁纳鞋底，银针在灯光下闪着微光。“你太奶奶纳鞋底时，总爱对着灯照线脚，说‘灯亮心就亮，针脚才不歪’。”她手里的线穿过布面，留下细密的针脚，像把时光也缝进了布里。
“我也想试试。”罗家荣抢过针线，却把线穿反了，针脚歪歪扭扭，像条爬不动的虫子。
“慢慢来。”外婆握着他的手教他，“就像这灯，急了就灭了，得稳住。”
煤油灯燃了整整一夜。火苗渐渐小了下去，灯芯结了层黑炭，屋子里却始终暖融融的。罗家繁半夜醒来，看见外公坐在灯旁，借着光翻看老照片，手指在照片上轻轻，像在触摸那些回不去的日子。
第二天来电时，煤油灯己经灭了，灯芯焦黑，底座上凝着层灯油。罗家荣却舍不得收起来，把它摆在窗台上，让阳光照着那道裂了缝的灯罩。
“留着吧。”外婆说，“说不定哪天又停电了，说不定……哪天你们想太奶奶了，就点上它，就当她还坐在这，给你们讲过去的事。”
离开乡下时，罗家繁把那半瓶煤油装进了背包。他想，等回到城里，把煤油灯擦干净，摆在书桌旁。晚上写作业累了，就点上它——不是为了照明，是想看看，当年太奶奶对着这盏灯，心里想的是不是和他现在一样：有光，就有希望；有人牵挂，就不算孤单。
车窗外，外婆站在门口挥手，手里还提着那盏煤油灯。阳光落在灯上，玻璃罩的裂缝里像嵌了道彩虹。罗家繁突然觉得，那盏灯的光，其实一首没灭，它藏在外婆的针脚里，藏在外公的照片里，藏在他们说的每一个故事里，亮在时光的深处，永远不会暗下去。
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