村后的河埠头，晾着张半旧的渔网。网眼被水泡得发胀，麻绳的边缘泛着褐红，像浸透了夕阳的颜色，几处破损的地方用新麻线补着，针脚歪歪扭扭，却透着股倔强的牢实。罗家荣蹲在埠头边看鱼时，渔网突然被风吹得翻卷起来，露出里面卡着的半片贝壳，在阳光下闪着微光。
“这网是李爷爷的。”外婆拎着洗衣盆过来，指着渔网说，“他年轻时是村里最好的渔夫，就靠这网养活一家五口，网眼里捞过最大的鱼，比你人还高。”
渔网的浮子是用梧桐木做的，被泡得发乌，上面刻着些歪歪扭扭的符号。罗家繁认出其中一个是“水”字，和爷爷扁担上的刻痕很像。“这是记啥的？”
“记潮水的。”李爷爷划着小渔船靠岸，手里还攥着把湿漉漉的网，“涨潮时刻道横，退潮时刻道竖，看浮子就知道啥时候下网最合适。当年没日历，就靠这些道道过日子。”
渔网的一角缠着根锈迹斑斑的鱼钩，钩尖还闪着寒光。李爷爷说，那是他第一次独自出海时用的钩，钓上条三斤重的鲈鱼，回家时鱼还在网里蹦，把他的裤腿都溅湿了。“我爹摸着鱼钩说‘这钩利，能钓上好日子’。”
罗家荣伸手去碰渔网，指尖被粗糙的麻绳硌得生疼，网眼里还卡着些细小的海藻，带着海水的咸腥味。“这网补过好多次吧？”他数着补丁，大大小小竟有七八处，新麻线的白和旧麻绳的褐交杂在一起，像幅拼贴画。
“上次台风刮破的。”李爷爷摸着最大的那块补丁，眼里闪过些后怕，“渔网被礁石勾住，我拼命往回拽，手心磨出了血，网还是破了个大洞。回家后，我老婆子连夜补，针脚扎进了手指头，血滴在麻线上，现在还能看见点红。”
说着，他从船舱里拿出个铁皮盒，里面装着些零碎的渔具：断了柄的鱼刀、磨圆了的铅坠、还有半卷新麻线。“这都是跟渔网配着用的老伙计，丢了哪个都不习惯。”
下午，李爷爷要去收网，罗家繁和罗家荣跟着上了船。渔网被撒进水里时，像朵展开的大花，麻绳在水面荡开圈圈涟漪。“下网要顺着水流，”李爷爷握着网纲，手腕轻轻一抖，“就像做人，得懂变通，不能硬碰硬。”
收网时，网眼里挂着几条银光闪闪的小鱼，还有只张着壳的河蚌。罗家荣伸手去捡，被李爷爷拦住了：“等上岸再取，现在拽会弄破网眼。”他小心翼翼地把网往船上拉，动作轻得像在呵护易碎的瓷。
夕阳把海水染成金红色，渔网在船板上摊开，水珠顺着网眼往下滴，在木板上积成小小的水洼，映着晚霞的影子。罗家繁看着那些新旧交织的补丁，突然明白，这渔网捕的哪里只是鱼，是把风浪织进网眼，把牵挂缠进麻线，让冰冷的海水，也带着人的温度。
那些藏在浮子里的刻痕，浸着血的补丁，缠着的旧鱼钩，其实是用岁月织成的网，一头拴着过去的风浪，一头牵着现在的安宁。
返航时，李爷爷把新补的网角凑到鼻尖闻了闻，说“有海的味道，就不会迷航”。渔网搭在船舷上，被晚风吹得轻轻晃，像在跟夕阳道别。
罗家繁望着渐渐远去的河埠头，突然觉得，有些物件就该留在属于它的地方——渔网属于河水，就像李爷爷属于渔船，他们在风浪里结伴，在潮声里相守，把咸涩的日子，过成了网眼里捞不完的希望。
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