阁楼的角落里，那只藤箱斜倚着墙，藤条的颜色是深沉的褐，像浸过岁月的茶。箱盖边缘有些藤条松脱了，露出里面的麻线，却依旧倔强地拢着箱身，锁扣是黄铜的，被磨得发亮，扣环上缠着圈褪色的红绳，像段没说完的故事。
“这箱子是你姥爷年轻时走南闯北用的。”妈妈踩着梯子把藤箱抱下来，箱底擦过地板，发出“沙沙”的轻响，“他十八岁那年背着它去县城学徒，后来又带着它跑生意，里面装过布匹、药材，还有给你姥姥买的胭脂水粉。”
藤箱打开时，一股混合着樟脑和旧布的气息涌出来，箱底铺着块靛蓝粗布，上面叠着件洗得发白的蓝布褂子，领口打着整齐的补丁，袖口绣着朵小小的蒲公英，针脚细密得像藤条的纹路。“这是姥爷的学徒服？”罗家繁摸着褂子上的补丁，指尖能感受到布面的粗糙。
“是他出师那天做的。”姥姥端着针线笸箩进来，拿起褂子在阳光下照，布料薄得能看见光，“他说‘穿这褂子跑生意，心里踏实’。有次在渡口被抢，他死死抱着箱子，褂子被划破了个大口子，里面的账本却没丢，回来后自己缝了补丁，说‘破了才好，记着教训’。”
藤箱的夹层里藏着个小小的木盒，打开来，里面躺着几张泛黄的车票、半块风干的桂花糕、还有枚锈迹斑斑的铜哨。罗家荣拿起铜哨吹了吹，“嘀嘀”的声响又尖又亮，惊得窗外的麻雀扑棱着翅膀飞走了。“这哨子是干啥的？”
“是他跟商队走山路时用的。”妈妈的手指划过铜哨的纹路，“夜里赶路怕走散，就靠哨声联络。有次他掉队了，吹了半夜哨子，嗓子都哑了，最后是哨声引着队友找到他的。”
车票上的字迹己经模糊，能看清的站点有“青石镇”“柳河渡”，最旧的那张印着“1972”，边缘卷得像朵花。姥姥说，这些车票是姥爷特意留的，说“等老了走不动了，看看车票，就像又走了趟当年的路”。
半块桂花糕被油纸包着，糕点己经硬得像石头，却还能闻到淡淡的甜香。“这是姥姥给姥爷的吧？”罗家荣凑过去闻了闻，鼻尖沾了点粉末。
“是我给他塞的。”姥姥的脸红了，像抹了胭脂，“他每次出门，我都在箱子角藏块桂花糕，说‘路上饿了垫垫’。有次他回来，糕还在，说‘舍不得吃，想留着给你闻闻’。”
下午，他们把藤箱里的物件一件件摆在桌上，阳光透过阁楼的气窗照进来，车票的影子在墙上晃，铜哨的光在地上跳，桂花糕的甜混着藤条的香，像把过去的日子都摊开了。罗家繁突然觉得，这藤箱装的哪是物件，是把山路缠进藤条，把牵挂藏进夹层，让最普通的旅途，也带着人的温度。
那些磨亮的锁扣、缝补的褂子、生锈的铜哨，其实是用岁月编的路，一站连着一站，一程缠着一程，把年轻的闯荡，织成了年老的念想。
傍晚，妈妈把物件放回藤箱，重新锁好红绳。“放回阁楼吧，”她说，“让它接着守着，等你们长大了，再给你们讲里面的故事。”
藤箱被抱回角落，藤条的影子在墙上轻轻晃，像在跟夕阳道别。罗家荣望着箱子，突然懂了，有些物件就该跟着人走南闯北——它们装过风雨，也装过阳光；盛过离别，也盛过重逢，在颠簸里慢慢变老，却把远方的路，都织进了细密的藤条里，越远越醇，越久越暖。
就像姥爷说的，箱子不怕沉，装着念想就轻了。藤箱里的远行，从来都没结束，它在每张车票里，在每声哨响里，在每块没吃完的桂花糕里，提醒着后来人：路再远，只要心里有家，就不怕迷路；日子再难，只要带着牵挂，就有奔头。
(http://www.220book.com/book/7PKW/)
请记住本书首发域名：http://www.220book.com。顶点小说手机版阅读网址：http://www.220book.com