火把光在刀刃上跳了一下，陈九没停步，右脚踩过尸体的手背，左肩的箭还扎着。他咬住牙，把长刀插进地缝，刀身卡住石棱，借力单膝跪地。箭尾露在身前，铁簇卡在肩胛骨缝里。他低头，用牙咬住尾端，猛地后仰。
“嗤——”
铁簇撕开皮肉，带出一蓬血。他顺势滚向侧道，肩膀砸进排水沟的腐泥里。沟底积着黑水，浮着尸油和烂布，臭得呛鼻。他趴着喘了两口，抬手把箭杆折成两段，扔进泥里。
追兵的脚步声在通道口停了。有人骂了一句，火把晃了晃，往另一边去了。
陈九没动，等了半炷香，才撑起身子。断刀还在腰后，他用左手把它抽出来，刀口豁了三处，刃纹像裂开的树皮。他靠着沟壁，一点一点往前爬。三里路，他爬了两个时辰。指甲缝里全是泥，膝盖磨穿了皮，每动一下，肋骨就传来锯齿般的钝痛。
乱葬岗到了。
白骨横七竖八，半埋在土里。有棺材被野狗刨开，尸首倒扣在坑边，肠子拖了一地。他拖着断刀，在两具叠压的尸体中间停下。上面那具只剩半张脸，眼眶空着，嘴咧着。他伸手把尸体掀开，用刀挖坑。土松，混着腐肉和碎骨，挖了不到半尺，他把自己埋了进去，只留口鼻在外。
天黑了。
半夜，雨下来了。雨水顺着浮土渗进肩伤，火辣辣地疼。他没动，任水往下流。肚子空得抽筋，但他不敢找吃的。首到天快亮，一只野狗叼着块肉跑过，啃了几口扔了。他等狗走远，爬过去，把肉捡起来。肉发绿，沾着蛆，他咬掉坏的那块，生吞下去。
水是墓地里积的。他趴到一个坑边，低头喝。水黑得像墨，入口腥臭，咽下去时喉咙发紧。他闭眼，一口气往下压，压到胃里，才慢慢松开。
第三天，伤口开始化脓。肩头肿得发亮，皮下鼓着脓包，一碰就疼。他用刀尖挑开，脓血顺着胳膊往下流。他把布条从左臂解下来，那布条泡了药汤多年，早成了黑褐色。他把布条绞在上臂，勒紧，止血。手抖，不是因为疼，是因为冷。夜里寒气钻进骨头，肌肉抽得他蜷成一团。
他记得狱中那几场打。每一次昏过去，梦里都重新打一遍。拳怎么出，脚怎么抬，对方呼吸的节奏，全都清清楚楚。醒来后，肌肉自己会动。可那几次，都是别人打他。这一次，是他自己逃出来。他没被打，却被伤拖着往死里走。
第西天，他烧起来了。
脑子像被火烤，眼前忽明忽暗。他看见铁架上的铜环在闪，听见电流传进骨头的声音。又看见守卫倒下，血喷在墙上。画面乱，拼不起来。他知道自己快不行了。
他咬破舌尖。
疼，一下子冲上来。他盯着肩上的脓疮，伸手，用力一撕。
皮肉裂开，脓血喷出。他继续撕，把烂肉扯下来，露出底下暗红的肌理。那肉不像是人长的，纹理一道一道，像刀刻出来的。他再咬舌尖，疼得眼泪涌出来。
疼得越狠，梦越清楚。
他看见自己拔刀，砍断守卫手腕。看见断链飞出去，绞住脖子。看见铁架震了一下，墙灰掉下来。每一个动作，都慢下来。他看见自己右腿横扫时，腰怎么转，力怎么从脚底传上来。看见刀锋切入咽喉时，手腕怎么压，刃口怎么偏。三百七十二个动作，一帧一帧，拆开，再拼上。
肌肉在梦里跟着动。
他梦见自己爬出排水沟，梦见在乱葬岗挖坑，梦见喝黑水，吃腐肉。每一个动作，都被记下来。不是用脑子记，是用肉记。
他“醒”在梦里，看见自己躺在尸堆里，肩头流脓，眼睛闭着。他知道那是现实。
他知道，只要再疼一次，就能回来。
他撕开另一处伤口，脓血顺着肋骨往下流。梦，又深了一层。
他看见自己从牢里冲出来，看见铁链崩断，看见守卫抽箭。他看见自己扑向墙边，长刀在手。箭射进肩膀的瞬间，他没松手。刀出了。他滚地，撩刀，割开第二人手腕。他单膝跪地，举刀，对准最后一人。
每一个动作，他都做了两遍。一遍在现实，一遍在梦里。
梦停了。
他睁开眼。
天刚亮，灰蒙蒙的。他躺在浮土里，身上盖着碎布和烂骨。他动了动右手，缓缓握拳。指节发力，没有滞涩。他抬臂，动作很慢，肩上的伤口还在流血，但肌肉没抖。
他坐起来，把断刀捡起来。
原地起势，横斩。
刀风比以前更沉，更利。动作和梦里一模一样。他低头看手，掌纹里还沾着脓血。他把刀插进土里，用左手撕开肩上剩下的烂肉。腐肉剥落，底下是新长的肌理，红得发暗，纹路像刀刃刻出来的，和断刀的刃纹一样。
他知道，他能打。
和以前一样，甚至更强。
但经脉更损了。左臂那条旧伤，现在像烧红的铁丝，埋在肉里。他撑着地站起来，腿软，但能站住。他抬头，乱葬岗尽头有条小路，通向山外。
他拔出断刀，往嘴里塞了块腐肉，咽下去。
往前走。
肩上的伤随着步伐晃，每动一下，都像有人拿凿子在骨头里搅。
他没停。
走到半路，他停下，把断刀举到眼前。
刀口还是豁的。
但他手稳。
刀锋映着天光，一闪。
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