竹楼外的梆子刚敲过五下，秋月就被一阵细碎的响动惊醒。睁眼看见奶奶佝偻着背，正在往她包袱里塞油纸包，白发垂下来挡住了脸。竹墙上的煤油灯将两人的影子叠在一起，在晃动的光斑里忽大忽小。
“奶奶，您没睡？”秋月坐起身，稻草床垫发出窸窣声响。
老人头也不回，声音带着浓重的鼻音：“快收拾，赶早班车。”她手里的油纸包是新烙的荞面饼，还冒着热气，“路上吃，别买车站的贵东西。”
当第一缕晨光爬上竹楼时，祖孙俩己经走到澜沧江边。吊桥在晨雾中晃晃悠悠，木板缝隙里还积着昨夜的雨水。秋月背着沉甸甸的竹筐，里面除了衣物，还有奶奶缝的暗袋，藏着半块银元、竹刀和艾草。
“把这个带上。”奶奶突然从怀里掏出个葫芦，葫芦皮被得发亮，“你爹留下的，装过江风。”
秋月的手指触到葫芦上斑驳的刻痕，那是父亲随手划的澜沧江波纹。记忆突然翻涌——七岁那年，父亲蹲在江边喝酒，她凑过去闻，被辛辣的气味呛得首咳嗽。此刻葫芦口还沾着陈旧的酒渍，混着晨雾里的水汽，竟有了几分苦涩的回甘。
“过桥小心。”奶奶的拐杖点了点摇晃的吊桥，“走中间，别往水里看。”
秋月刚迈出一步，身后突然响起歌声。那是傣家的《送嫁歌》，可调子却慢得像老牛拉犁，歌词也变了模样：“帕雅诺米召，护佑小卜哨，山高水又长，莫忘竹溪谣……”
她转身时，看见奶奶扶着桥边的竹索，白发在雾中飘得凌乱。老人的嗓子早己沙哑，却固执地唱着，每一个颤音都像针尖扎在心上。歌声惊起了芦苇丛中的水鸟，扑棱棱的翅膀声混着澜沧江的浪涌，把清晨的寂静撕得粉碎。
“奶奶，您回吧。”秋月的声音发颤。
“唱完这首。”老人抹了把脸，也不知抹掉的是雾水还是眼泪，“你爹走的时候，我没唱……”
歌声继续在江面上盘旋，秋月握紧酒葫芦，指甲深深掐进木质纹理。她突然想起村里的流言，想起被撕碎的通知书，想起篝火里化作灰烬的焊工证。这些画面像走马灯般在眼前闪过，最终定格在奶奶熬夜缝暗袋的身影上。
“够了！”她大喊一声，将酒葫芦高高举起。
奶奶的歌声戛然而止。秋月看着手中的葫芦，上面父亲刻的波纹仿佛活了过来，在晨雾中扭曲变形。她用力一抛，葫芦划过灰白的天空，坠入澜沧江的波涛中。
“让他去吧！”秋月对着翻滚的江水喊，眼泪终于决堤，“让他和那些流言、和竹溪村的晦气，都一起冲走！”
葫芦在浪头中起起伏伏，像一颗随波逐流的眼泪。奶奶颤抖着抓住她的胳膊：“你这是作孽……”
“不！”秋月反握住那双布满老茧的手，“我要带着自己的梦走，不是他的，也不是别人嚼舌根编出来的！”
吊桥在脚下摇晃得更厉害了，远处传来班车的喇叭声。秋月抹了把脸，从包袱暗袋里摸出竹刀，刀柄上的红丝线还带着奶奶手心的温度。她把刀插进腰间，对着奶奶深深一鞠躬。
“等我站稳脚跟，就接您去东莞。”她的声音混着江风，却坚定得如同磐石。
奶奶没说话，只是从围裙兜里掏出个油纸包塞给她——里面是半块红糖，硬得像石头。当秋月踏上对岸的土地时，回头看见老人依旧站在吊桥中央，白发与晨雾融为一体，拐杖戳在木板上，像根倔强的钉子。
班车发动的瞬间，秋月贴着车窗望去。澜沧江的水打着旋儿，卷着酒葫芦越漂越远。而吊桥上那个佝偻的身影，正用傣语哼着走调的《送嫁歌》，声音被发动机的轰鸣碾碎，又随着江风，飘向看不见的远方。
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