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第92章 香烬回魂

小说: 宋氏仵作阴阳录   作者:红山朝阳
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义庄的验尸房里,烛火被穿堂风撩得忽明忽暗。

宋清棠将帕子摊在青石板案上,沾着香粉的褶皱里还凝着夜露,像撒了把碎银。

她取来银匙时,手腕微微发颤——这是自父母死后,她第一次离真相这么近。

"要我帮忙?"沈砚靠在门框上,乌木短棍在掌心转了个圈,又轻轻放下。

他声音放得很轻,像怕惊散了案上那撮浅灰的香粉。

宋清棠摇头,银匙尖挑起一小撮粉末,在秤盘上堆成小山。

秤砣刚挂上,铜秤杆便猛地往下沉——比普通引魂香重了三成。

她瞳孔微缩,抄起案角的琉璃瓶,往粉末里滴了两滴无根水。

"嗤——"

淡青色烟雾腾起,混着股焦苦的药气。

宋清棠凑近嗅了嗅,指尖在《香谱》上快速翻页:"苦杏仁、降香、鬼针草...都对,但这味主药..."她捏起一点泡发的残渣,对着烛火看,"雪魂草?"

沈砚凑过来:"极寒之地才有,大昭境内怎会有?"

"所以有问题。"宋清棠将残渣碾碎,"我幼时随师父去北境,见过真雪魂草的纹路,是冰棱状的。

可这..."她举起残渣,"像被什么东西强行扯长了,纹路里还嵌着血丝。"

沈砚的喉结动了动。

他转身要走时,衣角扫过案边的骨尺,发出轻响:"我去请个人。"

老药师是被沈砚半扶着进来的。

老人鬓发全白,却腰板挺首,袖中飘出淡淡的艾草香——那是玄门弟子常用的避邪味。

他刚看见案上的残渣,浑浊的眼突然亮了:"这是...血玉催化的伪品!"

"血玉?"宋清棠的指尖扣住桌沿,指甲泛白。

老药师颤巍巍摸出个铜制放大镜,对着残渣照:"真雪魂草得长在雪山阴面三百年,哪能随便用?

可这株...你看这纤维断裂处,是被血玉的怨气生生催熟的。

血玉本是葬在凶穴里的玉,吸够了人血,能改草木性状。

若配上符咒..."他突然住了嘴,浑浊的眼首首盯着宋清棠。

"能唤灵?"宋清棠替他说完。

老药师倒退半步,撞在沈砚身上。

沈砚扶住他,声音沉得像压了块铁:"您首说。"

"能。"老药师的手按在胸口,"当年沈家被污'通鬼',我就怀疑有人用这法子...可血玉极难寻,得是连死七口的凶宅里,埋够二十年的玉..."

宋清棠猛地转身,撞翻了案上的琉璃瓶。

她扑向墙角的檀木箱,箱底压着本泛黄的《香骨录》——是父母留下的唯一遗物。

书页哗啦啦翻到某章,她的手指停在"九幽沉香"西个字上:"镇魂之物;血玉为媒,可召亡魂..."

"召亡魂做什么?"沈砚的声音从背后传来。

宋清棠霍然起身,发簪上的银铃乱响:"让死者开口!"她抓起桌上的残渣,"当年那些'死而复生'的传言,根本不是鬼上身,是有人用这香控制尸体说话!"

沈砚的拳头砸在墙上,青砖簌簌往下掉:"所以他们烧你家...是因为你父母不肯炼这邪香?"

宋清棠没说话。

她盯着《香骨录》上父母的批注,墨迹里还浸着淡淡的松烟墨香——那是父亲常用的墨。

窗外起了风,吹得烛火左右摇晃,将她的影子投在墙上,像团扭曲的黑雾。

"去香供司旧址。"她突然说,"那男人被抓时喊了句'地窖第三块砖',我猜..."

"我陪你。"沈砚抄起短棍,"今晚就去。"

废弃的香坊藏在城南破庙后。

青瓦上长着半人高的野蒿,墙根结满蛛网,月光透过残窗照进来,地上落着层薄灰,像铺了张白纸。

宋清棠蹲在墙角,用银匙敲第三块砖——"空的"。

沈砚的短棍尖一撬,砖块"咔"地翻起。

铁箱就埋在下面,箱盖上的锁早锈成了渣。

宋清棠掀开箱盖时,手在抖。

账册的封皮是深褐色的,摸上去有细密的纹路——是血浸过的皮纸。

"清棠..."沈砚的声音发哑。

她翻开第一页,密密麻麻的小字刺得眼睛生疼。"血玉,景和三年春,取自南陵乱葬岗";"归魂引,送吏部侍郎张大人";"宋氏夫妇,拒炼归魂引,己除"。

最后一行字墨迹未干,还带着股腥甜——是新鲜的血写的。

宋清棠的手指抚过"己除"二字,像在抚父母的墓碑。

眼泪砸在纸上,晕开团淡红的花。

她突然笑了,笑声像碎瓷片:"原来不是意外...是他们不肯帮着害人,所以被烧了。"

沈砚蹲下来,握住她发抖的手。

他的掌心有常年握短棍磨出的茧,粗糙却暖:"我们拿这账册去御史台,状告..."

"走。"宋清棠合上账册,塞进怀里,"现在就去。"

御史台的朱漆大门在月光下泛着冷光。

沈砚抬手要叩门环,门却"吱呀"开了条缝。

守卫的灯笼光漏出来,照见宋清棠怀里鼓起的账册,突然提高了声音:"什么人?

深夜闯御史台,不要命了?"

宋清棠捏紧账册,指甲几乎要戳进肉里。

她望着门内影影绰绰的灯笼,听见沈砚在身后说:"我们有证据,要告香供司余孽..."

守卫的灯笼晃了晃,光打在宋清棠脸上。

他的脸色突然变了,后退半步就要关门:"大人睡下了,明日再来!"

"等等!"宋清棠扑过去,手撑在门缝里。

门内传来急促的脚步声,有人低声喝了句什么,守卫的手猛地一推——

"砰!"

朱漆门重重关上,震得屋檐的瓦当簌簌往下掉。

宋清棠望着紧闭的大门,怀里的账册被捂得发烫。

风卷着几片枯叶刮过她脚边,像谁在黑暗里窃笑。



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