第八章 栀子信浸着薄荷香
五月的蝉鸣裹着栀子花香漫进教室时，邱莹莹正对着物理卷子发怔。最后一道电磁感应题的电路图像团乱麻，她画了第三遍辅助线，草稿纸还是皱巴巴的。
“这里。”
指尖突然戳了戳她手背。汤伟俯身在草稿纸上，眼镜滑到鼻尖，睫毛在眼下投出扇形的影子。他的钢笔尖悬在电路图上，轻轻画了条虚线：“电流从正极出来，先经过滑动变阻器，再分两路——你之前把电压表接错了位置。”
邱莹莹盯着他指节上淡淡的茧，那是上周替她修坏了的天平留下的。他的手覆在她手背，温度透过校服袖口渗进来，像片被阳光晒暖的云。
“谢、谢谢。”她耳尖发烫，慌忙把卷子往怀里收，“我自己再看看……”
“别急。”汤伟拉过旁边的椅子坐下，“我帮你理清楚思路。”他的声音轻得像阵风，“你看，这道题的关键是……”
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放学铃响时，汤伟的自行车后架上多了个竹编筐。
“奶奶让我给你带的。”他把筐往她怀里塞，筐底垫着层新鲜的薄荷叶，“她说你最近总熬夜做题，煮绿豆汤时放把薄荷，败火。”
邱莹莹掀开筐盖，里面整整齐齐码着剥好的枇杷，每颗都用保鲜膜单独包好，最上面压着张便签纸，是奶奶的字迹：“小邱啊，阿伟这孩子总说你胃不好，绿豆汤要煮软，冰糖要最后放。”
她的指尖轻轻抚过字迹，忽然想起上周去医院看汤伟奶奶的场景。老人躺在病床上，白发梳得整整齐齐，床头摆着他们之前送的蔷薇——是汤伟从老花园剪的，插在奶奶最爱的蓝花瓷瓶里。
“阿伟这孩子，从小就闷。”奶奶拉着她的手，“小时候我发烧，他在床头守了三天，给我扇扇子、读报纸，嘴里还念叨‘奶奶你快点好，等我好了带你去看梧桐花’。”
邱莹莹的喉咙突然发紧。她想起汤伟总在她面前提起奶奶，说他小时候奶奶背他过河，给他织毛衣，把他的课本包得方方正正。原来那些她以为的“巧合”，都是他藏在岁月里的温柔。
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周六清晨，邱莹莹被手机震动惊醒。
屏幕上是汤伟的消息：“奶奶今天出院，能来帮我搬东西吗？”后面跟着个可怜巴巴的表情包，是她上周给他发的“作业太多”表情。
她套上外套冲下楼时，看见汤伟正站在单元门口，自行车后架绑着个大纸箱，额角还沾着汗。晨光里，他的白衬衫被风掀起一角，露出里面洗得发白的蓝T恤——那是她去年送他的生日礼物，当时他红着脸说“太花哨”，却天天穿在里层。
“奶奶说不用帮忙。”他接过纸箱，却没松开手，“但我想……”他低头看她，“想让你看看奶奶的新家。”
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汤伟奶奶的新家在老城区的巷子里，是间带小院的一楼。
院门口摆着盆开得正好的栀子花，雪白的花瓣上凝着露珠，像撒了把碎钻。汤伟推开篱笆门，邱莹莹看见客厅墙上挂着幅新裱的画——是他们去年秋天在梧桐树下拍的合影，照片里的她踮脚捡叶子，他弯腰帮她扶着树干，背景里有片金黄的梧桐叶正飘落。
“这是楼下王爷爷画的。”汤伟指着画框右下角的签名，“他说看我们总在院子里写信，就画了这幅《秋信》。”
邱莹莹凑近看，画里的梧桐叶被染成了暖金色，连她发梢的碎发都看得清清楚楚。她转身时，撞进汤伟怀里——他不知何时站在她身后，怀里抱着个旧铁盒。
“奶奶让我给你的。”他打开铁盒，里面躺着叠泛黄的信纸，“这是我小时候写给奶奶的信，她一首收着。”
邱莹莹抽出第一封，是歪歪扭扭的铅笔字：“奶奶，今天我摔了一跤，膝盖疼，但王奶奶给了我颗糖，甜得我想掉眼泪。”第二封：“奶奶，我数学考了10分，老师说我笨，可你说‘阿伟是最聪明的，只是还没长大’。”第三封：“奶奶，我要去外地上大学了，你等我，我过年就回来，给你带最大的橘子。”
“我小时候总闯祸。”汤伟的声音轻得像片羽毛，“是奶奶教会我，有些事要慢慢来，有些人要好好珍惜。”他伸手碰了碰她手背，“比如你。”
邱莹莹的心跳声突然变得很响。她望着他镜片后的眼睛——那里有晨光的温柔，有旧信的温度，有她画过的企鹅，有他煮的绿豆汤， 顶点小说(220book.com)最新更新夏至未至之梧桐信 还有所有没说出口的、正在发芽的心事。
“汤伟。”她轻声喊他。
“嗯？”
“我……”
“叮铃——”
院门口传来门铃声。穿白大褂的医生拎着药箱走进来，身后跟着拎着果篮的林小棠。
“奶奶的复查结果出来了！”小棠举着病历本冲过来，“医生说恢复得特别好，再吃两个月药就行！”
汤伟的奶奶从屋里走出来，手里端着碗刚煮的绿豆汤：“阿伟，快给小邱盛一碗，她最爱喝你煮的。”
邱莹莹接过碗，看汤伟接过奶奶手里的药箱，动作轻得像捧着什么珍贵的东西。阳光透过栀子花照进来，落在两人交叠的影子上，像片会流动的云。
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下午，两人坐在院门口的石凳上剥枇杷。
“下周科技节。”汤伟突然开口，“我们班的‘智能浇花系统’还差个传感器，张老师说你擅长编程，能帮忙吗？”
“我？”邱莹莹愣了愣，“我只会基础的Python……”
“我教你。”他从口袋里掏出个笔记本，“这是我整理的电路图，你看看哪里需要改进。”
邱莹莹接过本子，里面密密麻麻记着他的字迹：“传感器型号：DHT11”“继电器控制时间：30秒/次”“备注：要防水，避免淋雨损坏”。最后一页画着简笔画：两个小人站在花盆旁，一个举着电脑，一个拿着水管，旁边写着“邱莹莹&汤伟的智能花园”。
“你什么时候画的？”她抬头看他。
“昨晚。”他耳尖泛红，“我奶奶说，科技节要是拿了奖，就允许我在院子里种棵梧桐树。”
“种梧桐树？”
“嗯。”他指了指院角空着的位置，“奶奶说，等树长大了，我们可以在树下写信，像现在这样。”
风掀起他的校服衣角，吹落几片栀子花瓣。邱莹莹望着他眼镜片后的眼睛——那里有对未来的期待，有对她的信任，还有藏了很久的、想和她一起走更远的路的心情。
“好。”她说，“我们一起种。”
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傍晚时分，两人蹲在院角挖树坑。
汤伟负责扶着小树苗，邱莹莹用铁锹填土。树苗的枝桠上还挂着水珠，像滴没落下的泪。
“轻点儿。”他突然说，“根要舒展开。”
邱莹莹放慢动作，铁锹碰到块石头，她弯腰去捡，却被他抢先一步。他的指尖蹭过她的手背，像片被风吹过的叶子。
“我来。”他说。
两人并排蹲着，额头几乎要碰到一起。树苗的影子落在他们脸上，像片会呼吸的云。
“汤伟。”她轻声说。
“嗯？”
“如果有一天我们分开了……”
“不会的。”他打断她，声音坚定得像块石头，“我不会和你分开。”
邱莹莹笑了。她望着他认真的模样，突然想起去年冬天他们在图书馆写信，他说“有些信永远不会过期”；想起春天他们在紫藤架下写诗，他说“要牵你的手走过每一片花瓣”；想起现在，他说“不会和你分开”。
“我也是。”她说。
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回家的路上，晚霞把天空染成了橘红色。
邱莹莹摸出书包里的铁盒，里面躺着奶奶的信和汤伟小时候的作业本。她翻到最新一页，用钢笔写下：“致汤伟的第18封信——今天的栀子花像你煮的绿豆汤，甜得人心尖儿颤。未来的我们，要一起种很多很多棵梧桐树，一起写很多很多封信，一起走到白发苍苍。”
汤伟的自行车停在前面，他回头冲她笑，校服帽子上沾着泥土，却比任何时候都耀眼。
“走啊！”他挥了挥手，“回家吃饭，奶奶煮了你爱吃的糖醋排骨！”
邱莹莹加快脚步，风掀起她的马尾辫，吹落几片晚霞。她听见自己心跳的声音，像首轻快的歌，唱着“此刻”“现在”“永远”。
而在他们脚边，那棵新种的梧桐正悄悄舒展枝桠，嫩绿的叶片上，凝着的露珠里，映着两个重叠的影子——一个是现在，一个是未来，都是属于他们的、永远不会褪色的夏天。
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