清明时节的雨，带着几分凉意，却浇不灭共祭陵园里的香火。各族百姓捧着祭品，排着长队走向纪念碑——碑上没有名字，只刻着“护土者”三个大字，底座刻满了不同的符号，中原的隶书、草原的狼纹、西域的葡萄纹，在雨雾中融成一片肃穆。
萧越一身素衣，手里捧着一束野菊，站在人群后。前排的老人们正给孩子讲过去的事：“那年北境告急，中原的兵、草原的骑、西域的商队护卫，都顶在最前面，没分过你我……”一个草原老阿妈抹着泪，手里的奶酒洒在碑前：“俺儿子跟中原的娃并排倒下的，他们说，要让后面的人能安稳种地……”
共学堂的孩子们捧着自己做的白花，轻轻放在碑前。沈书砚的花用稻秆编的，巴特的用羊毛扎的，西域的孩子用葡萄藤缠的，白花堆在一起，像一片素净的雪。“先生说，他们是为咱们死的，”沈书砚小声对巴特说，“咱们得记着，不能再打架了。”
巴特重重点头，用袖子擦了擦雨珠：“俺阿爸说，先烈的血混在一起，咱们就该像一家人。”
萧越听着孩子们的话，望着那座无名碑，忽然想起三年前，各族还各祭各的英烈，连陵园都隔着老远。而现在，他们共用一座纪念碑，共捧一束香火，连孩子都懂得“血混在一起就该是一家人”——这些变化，比任何碑文都更能告慰逝者。
祭典由各族代表共同主持。中原的老将军诵读祭文，声音沙哑却有力：“不问来处，只记归途；不分族群，同护热土……”草原的萨满唱起古老的安魂曲，调子苍凉却温暖；西域的长老则撒下一把葡萄籽，说“让希望从牺牲的土地上长出来”。
雨停时，百姓们开始往纪念碑上系红绳。红绳上挂着各族的信物：中原的香囊、草原的狼牙、西域的琉璃珠，密密麻麻缠满碑身，像一件守护的铠甲。一个年轻士兵指着红绳对身边的同伴说：“你看，他们把念想都系在这儿了，咱们往后守的，就是这些念想。”
萧越走到碑前，轻轻系上一根红绳，绳上挂着枚小小的“同心结”，是用中原的丝、草原的毛、西域的线缠成的。他想起那些在边关、在洪灾、在饥荒中逝去的人，他们或许从未想过，自己用生命守护的土地上，如今会有这样一幅各族共祭的景象。
“李德全，”他道，“让史官把今日的共祭记下来，写清楚各族百姓如何同献祭品、同系红绳。告诉后人，这土地上的英烈，是所有人的亲人；这土地上的安宁，是所有人的牵挂。”
离开陵园时，夕阳穿透云层，给纪念碑镀上了一层金光。孩子们还在碑前捡着散落的花瓣，小心翼翼地埋进土里。沈书砚说“要让花长在这儿，陪着他们”，巴特说“长出来的花会有好多颜色”，西域的孩子则说“就像咱们的家”。
十二岁的帝王回望那座丰碑，忽然觉得，这清明祭的意义，不止是缅怀，更是传承。传承先烈不分你我的守护，传承血与火中淬炼出的同心，传承孩子们口中“不能再打架”的朴素心愿。当各族人能在同一座碑前落泪，能为同一段历史沉默，这天下的根基，就扎得比磐石还深。
晚风吹过陵园的松柏，带着泥土的。萧越握紧了手里的野菊，花瓣上的水珠滴落在手背上，微凉，却像有股暖流顺着血管蔓延。他知道，只要这共祭年年举行，只要红绳上的信物代代相传，先烈们用生命换来的安宁，就会永远被守护，这片土地上的人们，就会永远记得——他们共饮一江水，共守一片土，本就是血脉相连的一家人。
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