三日后的荒原仍泛着焦土的腥气。
苏云织站在断诏台的地基前，靴底碾碎半片烧黑的旗角——那是钦差"剿妖"旗的残屑，被昨夜的风卷到了这里。
李瘸子带着百来个老匠蹲在木料堆里，正用斧头劈砍一段焦木，火星子溅在他瘸腿的补丁上，"滋啦"一声烧出个洞。
"城主，"老匠头抹了把汗，斧刃磕在残木上发出闷响，"这戏台烧得透，木料都炭化了，刻字怕不牢实。"
苏云织弯腰拾起一段残木，指尖抚过木头上未烧尽的金漆——那是母亲戏班当年"云裳阁"的匾额残片。"就用这炭化的木。"她将残木按在新立的梁柱上，"烧过的戏台，才记得住血和火。"
老匠头愣了愣，突然想起三年前冬夜，苏云织带着戏班在火场里抢出半箱戏服，怀里还护着个烧得焦黑的戏台模型。
他重重应了声，斧头落下时特意放轻了力道，仿佛在雕琢什么易碎的珍宝。
顾晏的青衫下摆沾着墨渍，从西市方向快步走来时，袖口还夹着半卷《城音录》。
他站到苏云织身侧，望着工匠们在横枋上刻下的圣旨全文——那些俗体字歪歪扭扭，像极了流民们在树皮上记工分的笔迹。"他们刻的不是诏书，是刀。"他低声道。
苏云织转头看他，晨光里他眼底泛着血丝，显然彻夜未眠。"顾先生昨夜翻出什么了？"
顾晏将《城音录》摊开在两人中间，泛黄的纸页间掉出片干枯的艾草——那是他母亲批注时夹的标记。"地脉卷最后一页，我母亲写着'声起处，龙低头'。"他指尖划过书页边缘的暗纹，"结合这几日音煞反噬、地鸣石柱共振......"他突然握住苏云织的手腕，将她的手掌按在焦土上，"你听。"
苏云织一愣，随即蹲下身。
风掠过荒原时，她听见了——不是风声，是地底极细的震颤，像无数人同时在胸腔里哼唱。"这是......"
"无名废龙脉的呼吸。"顾晏的声音发颤，"它本己枯死，但这三年来，安和城的戏文、哭嚎、笑声......所有情绪都在往地里渗。"他指向断诏台的方向，"你建这台子，是要给龙脉喂最后一口粮。"
苏云织突然笑了，眼尾泛着水光。
她想起十岁那年，母亲抱着烧得只剩骨架的戏台模型对她说："戏子的嗓子，能唱红妆，也能唱山河。"此刻她终于懂了，母亲说的山河，从来不是画在戏本里的，是长在人心里的。
"大牛那边如何？"她问。
顾晏松开手，从袖中摸出块沾着泥的陶片——那是大牛昨夜送来的"进度标记"。"他带着人摸进三州驿站，专挑守卒换岗时哼半句《采桑谣》。"他指腹蹭过陶片上的划痕，"今早收到消息，驿站里的巡夜兵都不敢走黑路了，说'鬼吟'专挑心术不正的人缠。"
与此同时，二十里外的青牛驿。
大牛裹着破棉袄蹲在马厩后，喉咙里滚出半句走调的《采桑谣》。
他看见巡夜的小旗牌打了个寒颤，钢刀"当啷"掉在地上。"哥几个，"他用手肘捅了捅身边的队员，"去柴房把那半袋麸子撒到西墙根——让他们明早看见'鬼脚印'。"
队员憋着笑摸黑行动，大牛望着驿馆门楣上"皇命急递"的匾额，想起苏云织昨日说的话："我们要让他们怕的，不是刀枪，是自己心里的愧。"他摸了摸腰间的陶瓮——里面装着音壤土，等今夜月到中天，就要埋到十二处风水眼。
而在断诏台下的"无声调音场"，阿丑正带着二十七个戏子围坐成圈。
他们脱去鞋袜，赤脚贴在焦土上，闭目屏息。
阿丑的手在膝盖上快速比划："感受地脉的震颤，像摸琴弦那样......轻，再轻。"
李瘸子蹲在旁边，怀里抱着块黑炭在树皮上划。
突然，最边上的小戏子猛地睁眼，手指在地上敲出急促的点——三短一长，三短一长。"是《救荒曲》的调子！"李瘸子喊出声，树皮上的炭痕抖成了线。
阿丑的手顿住。
他想起十年前柳河村的夜，大火烧红了天，母亲抱着他在戏台上唱《归尘曲》，戏服被火星烧出洞，露出里面绣的并蒂莲。
此刻他的脚底传来同样的震颤，混着焦土的温度，像母亲的手在拍他后背。
他颤抖着用手语打出一串复杂的符号：短、长、顿、急。
李瘸子的炭笔跟不上，干脆把树皮往地上一按，用掌心蘸着口水临摹。
当最后一个节拍落下时，阿丑突然捂住嘴——那震颤里，分明混着母亲当年唱到"饿殍遍野无人埋"时，喉头那丝不易察觉的哽咽。
第七日黄昏来得极慢。
苏云织站在断诏台顶，母亲遗留的绣莲戏服被风掀起，银簪在发间闪着冷光。
她望着十二座陶瓮的方向——那些埋在风水眼里的陶瓮，此刻正随着风势发出嗡鸣，像极了戏班里那面老堂鼓的共鸣。
"顾先生！"她喊了一声。
顾晏从台下的洞天沙盘前抬头，他的手指正按在"焚风原生源坛"的位置。
丝线铜阵泛着幽蓝的光，那是旧戏服拆解的丝线浸染了灵泉，此刻正随着地脉震颤轻颤，像活物的血管。
苏云织举起银簪，刺破指尖。
血珠坠落的瞬间，十二座陶瓮的嗡鸣突然拔高，丝线铜阵的蓝光连成一片，首冲向百里外的地鸣石柱。
那些被朝廷封禁了二十年的石柱，此刻竟一盏接一盏亮起，像一串被点燃的灯笼，沿着地脉向西北延伸。
"看！"小荷在台下尖叫。
苏云织抬头，天空裂开一道赤纹，像大地在吐纳。
风里突然有了温度，是春天的味道——可现在才刚入秋。
而在千里外的京城太庙，供奉百年的龙旗突然无风自燃。
守殿老宦跪在地上，看着龙纹被烧出个狰狞的窟窿，哭嚎声穿透琉璃瓦："龙在哭！
龙在哭啊！"
与此同时，洞天戏台内的百年老钟第三次鸣响。
顾晏猛地抬头，这一次，钟声没有像前两次那样转瞬即逝，而是裹着层层叠叠的余韵，荡了整整一炷香。
他摸向戏台的台柱，感受到木材在震颤，像人的心跳。
苏云织站在断诏台上，望着台下密密麻麻的百姓。
他们仰着头，眼里映着赤纹般的天光，有人在哭，有人在笑，更多的人跟着陶瓮的嗡鸣轻轻哼唱——那是阿丑新谱的《破诏令》，三个乐句，九重变调，此刻正随着地脉的呼吸，漫向西方。
"顾先生，"她转身时，戏服上的并蒂莲绣纹在风里舒展，"你听。"
顾晏闭上眼。
他听见了，那不是钟声，不是陶瓮的嗡鸣，是无数人的心跳，是无数个喉咙里哼着的戏文，是地脉重新流动的声音。
原来改天命，从来不是要掀翻什么。
是让千万人心里的光，连成一片天。
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